Стихи - Сергей Сорока

Донесли

Был заботлив Джугашвилис камарилией своей.ВМН[1] мне заменилина «10-ку» лагерейи отправили этапомв древний город Магадан.Человечные сатрапы,так внимательные к нам, —малолеткам, не молчавшимтихо в тряпочку, как все.Против власти прокричавшим,а сексоты на селедонесли – статья и – лагерьи в двенадцать – ВМН.Призадумался ли парень? —Десять лет свои взаменя провёл достойно, дажетам окончил школу я.И в упрёк никто не скажет,не укажет на меня,я ж не числился в шестёрках,с фраерами не дружил.В памяти моей не стёрто,как там жил и не «тужил».

У факела

1.Прости, солдат, что неизвестен! —Сгораешь ты в огне опять,зажжённого под пафос песен.Приходится бойцам стоятьу факела забытых песени не хранить, а охранятьне память, ты же неизвестен,без имени… Мне не понять,случилось как, что где-тоутеряно? В стране вождейналожено на память ветодо самого скончанья днейих пребывания у власти.Прости безнравственность стране,родился где солдат в несчастье,погиб за так он на войне,утратив имя, безымяннымлежит под факелом судьбы,не всуе будет он помянутиз жертв безнравственной борьбы.

2.Ещё такую взяли моду —огонь убийцам зажигать,кто погубили столь народу.Вовек их нам не сосчитать.О тех, кого они убили —Империю кто защищал,не вспоминают вовсе илинам скажут, вождь как завещал.Что, мол, они – «враги народа».Мы память вытравить должны.Но всё ж противится природачто так на память мы скупы.Горят огни в стране повсюду,сжигают память о бойцах.Не понимают, видно, люди,что боли нету в их сердцах,когда стоят, как будто в скорби……танцует пламя дикий твист,взвивается по невезенья хордене дым, – безнравственности свист.Сгорает память о солдатах,что безымянными лежат.По двум их вспоминают датамна «двадцать два» и в «май-парад».

Комбату

Упасть на гранату не каждыйотважится в этой стране.Сергею теперь и не важно,тебе это важно и мне!

Ошибка солдата, оплошность?..Пожертвовал жизнью комбат!Но криков не надо истошных —живёт за комбата солдат.

Да, нет, не военное время —жива офицерская честь.И крепнет солдатская вера,что доблесть армейская есть.Она не даётся по рангам,по званиям… что говорить……не каждый накроет гранату,чтоб жизни другим сохранить.

Читаю стихи

Звенит колокольчиком зимним,позёмкой сметается грусть.Иду я подростком невинным,читаю стихи наизусть.Не гну в безусловности спинуВесна, победившая зиму,ручьями по полю журчит,как будто на зиму ворчит.А та, не сдаётся седая,нет-нет, да подбросит снежка……такая наступит тоска,что хочется, локти кусая,бежать в невесёлую даль,где снежная стелется шаль.

Ой!

Непонятка странных восклицаний. —Ой! – я бьюсь о стенку головой.Из разряда, видно, порицанийпроисходит что-то не с тобой.Вероятно, всё-таки не скороразберусь, не с вами, сам с собой,и следов оставленных не скроюза соседскою в логу избой.

Станет, я надеюсь, вам понятнабезответственность на берегунеизвестности в пылу закатном,не храню её, а берегуя от самого себя в туманев незаиндевелой тишине,где шиши одни звенят в кармане.Мысль туманится опять во мне. —

Изложить в словесной перепалке,вероятно, всё же не смогу.Чувствую себя, как дождь на свалке,погоняло словно на кругуне вращающимся под ногами,что в пространстве временных эпох,оттого иду опять лугамии читаю собственный подвох.

Довольный

Видать, я снова просчитался —прийти в себя, уж нету сил.Туман тропою верхней стлался,и дождь под пьяного косил.А я всё шёл, надеясь всё же,прийти в себя хотелось мнек закату, день шагал погожий,скользили тени по стерне.Стремления мои вам непонятны —они просты, как божий день.Прийти в себя всегда приятно.Чтоб обогнать свою же тень,достаточно пойти обратно. —И тень плетётся за тобой…Шагаешь от неё азартно,довольный собственной судьбой.Прийти в себя – такая радость,что хочется кричать с утра,где отвратительная стадностьи дождь косой, поют ветра.

Заволновалось

Ушло куда-то вдохновенье.Наверно, в поле поискатьвесёлое стихотворенье,чтоб смог с утра я записать.Сижу вот, подперев затылок,а мысли вовсе никакой,но взор неотражённый пылок.И вскоре мой исчез покой.

Заволновалось нетерпенье…Я кое-как нашёл тетрадь —и записал стихотворенье.Читаю вот, себе не рад.Да разве это людям надо?!Мои безумные стихилишь навевают грусть-прохладу,и потому к ним все глухи.

Не замечают, извините,всей гениальности стихов,что не со славой, но в зенитене тех серебряных веков,а в золотом пространстве лета,когда строка идёт к строкеи вдохновение к Поэтупримчалось, правда, налегке.

Я приодел его внакидку,все непристойности прикрыл.Стихи теперь хранятся в свитке,но только жаль, они без крыл.Летать не могут, вы простите,бредут стихи за мной пешком.Не против я. Вы их прочтитеи почешите за ушком.

Зачем такое написалось? —Понять почти уже нельзя.Их только выбросить осталось,как выбросили вензеляи гладко пишут беззатейно.И я тут что-то вам наплёл,конечно, это безыдейно,что к меркантильности всё свёл.

Пошире развернуть бы надонесостоятельность свою.С отсутствием не мыслей, лада,что так я безрассудно вьюи выставляю на витринупроизведения опятьне неожиданно в Стихиру.Надеюсь, сможете понять

весь этот бред без вдохновенья,словесный беспардонный блуд.А может, всё же откровеньястрокой бессмысленной бредут. —Их запишу в тетрадной клеткеи успокоюсь я вполне,не потому, что не эклектик,а что не нужен стих стране.

На главную? Нет! Не годится!Среди посредственных стихов,как будто соловей не птицапод серой маскою грехов.И первой строчки не увидятстихи беспечные мои,где модераторы и гиды,для них цветные соловьи

поют в тональности успехапод бурю грубой трескотни.Скажу другим я на потеху —мне нравится не быть в тени.На солнце греться вдохновенья,как греются вон петухи,в моменты грусти озаренья,чтоб вновь записывать стихи.

Понять не трудно

1.Хоть что-то нравится! – Приятно, —не зря писалось столько дней.Наверно, всё же, вероятно,всё с приближением дождейи радуг на небесной сфере.Легко мне дышится в ночи.Живу, как видите, по верес весёлым пламенем свечи,пишу о чести в неудаче,что надо и удар держать,а то рассыплется иначе,и смогут подлые дожатьстремление – пройтись по полю,зайти в зазеленевший лес.Почувствовать свободу-волю,живой к чему-то интерес.Увидеть бабочек порханье,почувствовать полёт любви.И прекратить свои стенаньяна берегу святой Оби.Понять ненужность униженьяв печали собственной страны,желая в вере возрожденьяв созвучьях странной тишиныпред грандиозностью событийиз вероятных грустных делмоих разрозненных наитий.Какой он в пламени-то смел,летящий мотылёк в веснуОткрыл я двери в неизвестность,и тайны слова познаю,и принимаю только честность,о Вере в Господа поюне песни-арии, молитву.С собой выигрываю битву,хотя мне непонятен стих —костра не пламенный, но вспых —летящих искр красивый танецнад пепельным закатом дней,где пас на выгонах свинейпод небом, олужённый глянец.С закрытой дверью в час ночнойугас мой интерес степной.

2.Мне хочется славы российскойбезнравственной, словно рассвет,что в окна студёные втиснутуж множество пасмурных лет,вскрывается что-то святоев том цвете закатной зари —печальное с грустью изгоя,где стонут всю ночь глухари.Я слушаю песни простыебез признаков чувственной лжи,где сумерки к ночи густые —не видно меж ними межи.Иду в неизвестные дали —в осеннюю мглу торжества.Там листьев осенних медали,теряет беспечность листва.И кружатся снова, тоскуяоб утреннем цвете зари.Шагаю по полю, ликуя.Взлетают опять сизарине плотною стаей осеннейнад дымкой болотистой мглыво времени странных мгновений,что сердцу безмерно милы.

В неизвестности