Стихи - Сергей Сорока

И спорил

Вечернее небо прекрасно —алеет гряда облаков.И день пробежал не напрасно —я с полной корзиной стиховвернулся под вечер из леса —уже заблестела луна.Так много во мне интересаопять возбудила она.В заоблачной выси межзвёзднойтуманится млечности Путь.В обители сумрачно позднейменя пополам не согнуть.Стою опечаленный тенью —стремится меня обогнатьв суровости стихотворенья,когда утонувшую гатья вновь навожу по болоту,шагая по жиже времён,к себе на деревню к заплотуиду с непонятных сторон,где я непонятно суровыйчудил в безвозвратной тоскеи спорил зачем-то с вороной,сидевшей на сгнившем сучке.

Шуршит тоскуя

Бессмысленно мне колобродитьна листьях осенней тоски,не зная в сермяжности брода,ссыпать в беспокойство пески,в осеннюю слякоть застояпод бурями гнуться нельзя.Пространство до жути пустое,покрыта листвою земля —

Шуршит, неумолчно тоскуяпо прежнему статусу грёз.Порою от счастья ликуюпод истовой лейкою гроз,несущих заряд очищеньяот скверности пыльных дорог.И снова шумят превращеньяиз счастья в застойность тревог.

Впервой

Печаль осеннего разливаструится дождиком с небес.Забока вновь «отговорила»,снимая беспокойства стресс.Стучит паром колёсной плицей —с последней спорит он волной.Спокойствие опять на лицах,загар не луговой, степной.С улыбками забытых песензвучит серебряный рассвет,а Мир насыщенностью тесен……другого, извините, нет.Быть может, на другой Планетеон попросторнее, чем нашв безумно частном Интернете,где властвует над нами фальшь.

Мы восхищаемся собоюпри тёплом слове в адрес свойи виртуальною судьбоюдовольны, счастливы впервой.

В сушине забот

Я усну на газоне сомнений,уставлю свой взор на лунуи скажу: – Эй, мгновенье,задержись на минутку одну. —Пусть узнает Поэта пространствоневесёлых раздумий в огнезапылавшее снова убранствов переливах бесчувствий во мне.На бессмысленность горькой обидыв сушине неизвестных заботнадо чувствовать жизни солидность.Чушь степенства и гордость – за бортвыбрось, с ходу поймёшь осужденьенеприятности новых времёни суровую грусть заблужденьяс вероятно безвестных сторон.

Не нарушить

Нас с внуком обидеть? Да, что вы!Не сможет никто, никогда!На подвиг житейский готовы,нам светит роскошно звезда,что лыбится, видишь, от счастьяпри виде Поэтов мечты —во всём без балды состояться —наводим меж нами мосты,а их все стремятся разрушить.…Но это же полная чушь.Да, нет, никому не нарушитьродство поэтических Душ.

Не беснуется

Осенняя нравится тяжба.Суровый, но искренний взглядна месте в безвинности каждый,листок не вернётся назад,а будет лежать под ногами.Шуршать при тяжёлой ходьбеполями в стерне и лугамис ночным переливом в судьбе.

Я помню безвыходность чувства,в суровости странных заботмои расплываются чувства,и мне не хватает свобод,закованных в латы безвестьяпод синим безлунным шатром,где льётся осенняя песня,уже не беснуется гром.

Купается

Трагичность осеннего буйствавсё чаще ввергает всех в сонпечального с посвистом чувствапред святостью древних икон.

Они нам прощают познаньезаконов забытых времён.Напрасны, как видим, исканьянеравновеликих имён.

На ветреном склоне участьяпод пологом святости лет.Купается исподволь в счастьесебя не познавший Поэт.

Не думая

Не привыкайте к дефицитувы к чести, совести своей.Траву, подобно антрациту,не рассыпайте в поле дней.Суровость схватится за бёдра,не признавайся ей в любви,которая не носит вёдране сзади и не впереди.

Иду спокойненько забытый —она шумит, а мне смешно,что было даже одинокосмотреть в открытое окноза синий лес в печали грустной,не думая о пошлых днях,которые умчались с хрустом,как будто летом на санях!

Вторгшийся

Что неслыханно, то свято,хоть понять и не дано,что идём туда обратно —гордые бежим в кино —на стене осеннего рассветапод нелепостью степнойждём ошалелые ответа,не зная, что там за стенойчистого дождя из лета.В осень вторгшийся с утра,потому что есть примета —будет точно на ура!

Мы тупели

Танцевали менуэты,развлекались, как могли,и встречали мы рассветынашей в юности любви.Солнце светит, разгоняетсвоенравности туман.На меня собаки лают,норовят залезть в карман.Ничего нельзя поделать,хоть старайся без конца.Чёрное вдруг стало белым,но с потерею лица.Необласканные ветвипотеряли листья вмиг.День прекрасный, в сути, светлый,омрачает горький крик,раздаётся что над полемв беспокойстве за страну.Неисполненные ролипревращаются в винуперед будущим рассветомнеизвестности степной.Преклоняюсь пред Поэтом,кто беседует со мнойв недалёком беспокойствеза бестактность миража,проявляющий геройствов безнадёге виража.Танцевали менуэтыпод весёлый ветра свистзнаменитые Поэтыи отплясывали твист,зажигали рок-н-роллы,зуб дробили на куски.Мы тупели и уколыот недрогнувшей руки

получали по заслугамс вероятностью навзрыд,не ходили кто за плугоми теряли с ходу стыд.

Потускнел

Неудачные сравненья,и эпитет никуда.Ну, зачем вам извиненья,что упали из дождя,градины осенней стужи,заморочили простор,где себя я обнаружил —потускнел свободы взор.Зашумели невезенья,славно листьями звеня,разбросала туча тенина закате грустном днявсеобъемлющего счастьяна осеннем вираже.И горят сезонной страстьюлистья с блеском в витраженакренившихся событийпод орущий в ночь народ.Не осталось что ль наитий,что, заилился вновь брод? —Поворачивай оглобли,расстоянья покоряй,разыгравшееся лобби,однозначность выбирайв поимённости сознаньяпомутившихся времённи к чему мои стараньяс пересчётами ворон,что сидят на ветках грустив надвитражной пустоте,где опять в печали льютсякапли в яркой красоте.

Тёплый сумрак

Я воистину свободенот печали и тоски.И ещё на что-то годен. —Унывать мне не с руки.Улыбаются рассветыи улыбчивы цветы,хоть уже уходит лето,пригорюнились кусты.И роняют слёзы травы,индевеет утром день.Золотистые дубравыпотеряли лист и тень.Солнце прячется за тучи.Дождик моросит всю ночьда и днём идёт по кручамв золотом кафтане прочь.Скупо солнце засияет,повернёт лицо на юг,тёплым сумраком затянетоголевший лес и луг.

По осени считают

Вновь снег идёт и охлаждает воздух,но тает тут же на земле сырой,мой нарушает безобразно отдых,лососевою падает икройкрупа из капелек снежинок яркихблестит, и слепит фарами глазамашина мчащегося газаиз белизны, но бестолково марких.Вот только чистотой своей сверкая,становится вдруг серой массой вновьс листвой опавшею вчера лесов.Не видно этому конца и края,повсюду комья грязи в нас летят —по осени считают вновь солдат.

Под сверкание

Походил бы по Парижу,и на кладбище б сходил,может быть, кого увижубез седла и без удил,кто промчался по столетьюи нашёл себе покой.Слово бьёт по душам плетью,машет жёсткою строкой.

Я записываю стансы —нечитабельный сонет.Тают ветреные шансы……и опять спасенья нетот изнанки недомолвокв бестолковостях своих.В жизни множество уловок —и такой же этот стих.

В смысле всё произведенье,если можно так назвать.Я же праздную раздельно,нечего давно сказатьв оправдание совета —отойти на задний планили встать в тени Поэтатам, где стелется туман.

Закрывая непонятностьв понятийности пустой,где посеяна невнятностьзасверкавшей чистотойвсей объёмности словеснойпод сверкание луны,голой, до безумья честной,коль глядеть со стороны.

Не добрался до Парижа……дорог мне мой Барнаул.Пополам сломалась лыжа,северяк мне в морду дул.И оставил я затеюв дебрях чести прозябать.Над собой в ночи балдею,что б ещё мне написать?..

Накануне