Лирика 30-х годов - Борис Пастернак

Я вспомню…

Года идут.Мы вспоминаем датыСвоих рожденийИ чужих смертей.Ликуют рощи,Падают закатыИ умирают на руках ветвей.Года идут.Двадцать шестой по счету,Как птица, пролетает шумный май.Глядят деревья в голубую воду,Влюбленных к соловьям везет трамвай

Нева качает легкие байдарки,Из скверов к людям тянутся цветы.Любимая,В распахнутые паркиСегодня не со мною входишь ты.

Я версты мну по праву пешехода, —Военного похода рядовой.Я славлю многотрудный день народа,Твоих друзей,Поющих над Невой.

Они поют,И пенная, как пиво,Заря с балтийской встретится волной.И кто-нибудь, веселый и красивый,Тебе шепнет о счастье под луной…

Приемля жизни жесткие порядки,От полусуточной ходьбы устав,Я буду спать в брезентовой палатке,Не жалуясь на воинский устав.

Пускай мне снится дом с высокой   крышей,В знакомых окнах поздний блеск огня.Мой современник, русый или рыжий,Сочувствием встречающий меня.

И если станет правдой на рассветеВесь этот сон…Пока тоска остра,Я вспомню все:И заполярный ветер,И сны в лесу,И сказки у костра.

Суровых рек серебряное пенье,Пчелиный гуд полуденных аллей…И под шагами зашипят каменьяНеколебимых боевых путей.

С красноармейской дружбой   на привале,Куря махорку,Глядя в облака,Я не скажу ни слова о печали,Да будет и тебе судьба легка!

Что эта невеселая разлука?Дни промелькнут,Свершится наш поход.Встречая нас,Сады протянут руки,Сверкающие, полные щедрот.

Ни за столом,Ни на тропинке роснойЯ никаких сочувствий не приму,Пока страны немеркнущие весныНе изменяют сердцу моему.

Ленинграду

Великий город,Старый Летний сад,Железное бессмертие оград.Почти живая строгость фонарей,Над площадями окна этажей.Я каждому окну пошлю привет,Пусть фонари наполнит белый   свет.Пусть липы словно в первый раз   цветут,Пусть всех оркестры из квартир   зовут.Да будет и влюбленным и   седымНе горек твой неистребимый дым.

Пускай качает лодки их Нева,Пускай такси их мчат на Острова.

Пускай, войдя в многоголосый круг,Меня забудет незабвенный друг.

То не беды, —Людского счастья знак.

Где сосен шум,Где необъятен мрак,И я не зря зажгу свой огонек.И, бормоча созвучья новых строк,Опять забуду в дальней тишинеТого, кто затоскует обо мне.

То не беды, —Людского счастья знак.Весна.Нева.Вокзал.Да будет так!

«Мне знакома дорога на Луки…»

Мне знакома дорога на Луки,Край полуденный,Невель,Велúж,Снова встречи мои и разлукиВспоминать, словно песни,   велишь.Вдаль уходит мой поезд   почтовый,Провожу его легкой тоской.Еле видно в просветах сосновых,Как мне спутница машет рукой.

Над озерной погибельной тиной,Над прибитой померкшей листвой,Выжидая ли вылет утиный,Непонятный ли слушая вой,

Я забуду на миг об охоте —Ни манок не возьму, ни ружье,Вдруг в дорожном увидев блокнотеБыстрый скошенный почерк ее.

«Вот припомни простую осень…»

Вот припомни простую осень,Листья желтые на лету,Как их ветер метет, уносит,Торжествуя в старом саду.

Так и я без тоски, без боли,Просто жизнью делясь с другой,Вспомню, как мы играли в поле,Как махала ты мне рукой.

ПромелькнувшаяПрядью тонкойТемно-русых легких волос,Где-то в детстве поешь   девчонкой…Замечательная до слез,Я тебя никогда не встречу,И до дома не провожу,На крутые белые плечиРук усталых не положу.

Ну, а плечи теперь крутые,Груди — лебеди,А глазаСероватые,МолодыеИ спокойные, как роса.

Впрочем, я не заплачу, еслиНевозвратным потоком летУнесло это все,И песниТой далекой, как детство, нет.

Может, выцветшаяВ покое,Отбиваясь от мелких дум,Вдруг услышишь в душе былое,Как реки отдаленной шум.

Что ж,Гляди в эти строки…С тонкойТемно-русой прядью волос,Улыбаясь, поет девчонка,Замечательная до слез.

Прощай

Здесь я живу,А где-то ты живешь,И край мой по-осеннему хорош.

Он весь со мной сегодня заодно:Однообразно дождь стучит в   окно,Шумит багровый клен,Волна шумит,И кажется — одно их тяготит.

В согласье с ними думы у стоговПод темными платками облаков.И даже дым,Ползущий наземь с крыш,И приозерныйГнущийся камыш,И от ночных костров грязца золы,И журавли,Кричащие «курлы»,

И солнце,Глянувшее невзначай, —Все шлет тебеИ вторит мне:«Прощай!»

Листья

Листья в оврагеНашли приют.Черны от влаги,Дымятся тут.

А как шептали,Шумели как!Их снег завалитИ свяжет мрак.

Так умер лютикИ крик совы…Так сходят людиС дорог кривых.

И эти строки —Мой вольный труд,Как шум осоки,Как вы, умрут.

Но то не слава ль?Да, и она.Упав под заваль,спят семена.

Путей других нет,Лишь с теплых тучИх гром окликнет,Обнимет луч.

И ветер дернет, —Росток, ложись.Ответят корниБорьбой за жизнь:

Тот в кость   волчицы,Тот в пень проник,Как мы в   страницыЗаветных книг.

И коль суроваБезмолвьем смерть,Ты будешь снова,Листва, шуметьОльховой веткой,Цветком лесным,Вздохнувшей клеткой,Иглой сосны.Так, может, к людямПриду опять.

О чем мы будемТогда мечтать?

Письмо из деревни

Бывает: вспомнится, приснитсяЛитературный особняк,Где всяк, спеша за славой,   злится,А славен далеко не всяк.Где буквы вбиты в гладь   металла:«Литфонд»,«Драмсекция»,«Группком».Где от велика и до малаВсяк с дипломатией знаком.

Где мне встречались чудо-люди,Которым не сложить строки,А между тем, они и судьи,И авторы, и знатоки.

Все это вспомнится, приснится,И как обрадуешься вдруг,Что над тобою свищут птицы,Косцы идут на дальний луг.

В дома, как солнце, глянет слава, —Не дипломатия, не лесть:Покрыла дальний луг отава,А на лугу стогов не счесть!

Привет тебе, земля-отрада,Как счастлив, что твою красуСквозь все невзгоды и преградыЯ незапятнанной несу.

Александр Яшин