Стихотворения и поэмы - Микола Бажан
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
6
НА ФОРУМЕ РИМА
Пряма, тверда, как меч легионера,Расщелина пробила лоб скалы,Достигнув плит, где, дерзостно-смелы,Касаньем крыл накрыли камень серыйСвирепые имперские орлы.Орлы хрипят. Волчица скалит зубы.Гробницы гулких отзвуков полны.Кубы былой постройки грудой грубойДруг к другу громоздятся у стены.Базальтом черным к невысокой тучеВознесся хмурый силуэт столпа.Пробита в ржавой, оголенной кручеТарпейская гранитная тропа.Чуть стонет мрамор, тронутый ветрами.Лист, как резьба, по мрамору прошел.А на фронтоне факел, и орел,И ликторские палки с топорами.
Где в осыпи карниза вязь слепа,Рука, что вызывала и дерзала,На цезарских камнях нарисовалаСкрещенный с молотом пурпурный знак серпа.
Перевод А. Суркова7
ФОНТАН ТРЕВИ В РИМЕ
Переливом, плеском, блеском, брызгами,Кривыми струями с крутых АльбанВесь этот перекресток обуян,Как бы с вином «фраскати» гулкий жбан,В большой кулак разгульных улиц стиснутый.Отплевываясь струйками, тритоны,Круглощеки, толстолицы,Тянут коней, запряженныхВ белый мрамор колесницы.Через гребни водопадовИ падение каскадовКолесница эта мчится.Кони с круч — вскачь,Белым вздыбились буруном,Перед мчащимся НептуномЗатрубил в трубу трубач…Прочь с его пути, дома,С петель падайте, оконницы!Как сошедшая с умаСкачет водяная конница.Грянув, словно взрыв и шквал,Не успеет этот валЗадержаться в серых глыбах,Как промчатся между скалПузаны верхом на рыбах,Все в извивах покрывал,—В город путь фонтан прорвал,Скакуны вдруг встали дыбом.
Всё это теперь не удержать!Струи, словно струны, разбегаются,Расплетаются, переплетаютсяВ непокорного фонтана прядь,Чтобы вдруг застыть навек и статьМертвым камнем. В нем запечатляетсяПапского заклятия печать.
Е. Долматовского8
ГЛАЗА
Когда очутился он рядом, я просто не понял вначале,зачем пронеслись вдоль сердца такие внезапные тени,как будто коснулся раны, иль вспомнил обиду отчаянную,иль душу пронзили болью, пытая мое терпенье.
Он молча стоял напротив и улыбался некстати,и как-то бездушно мерцали — туманно, устало, бескрайно —две сизые стылые капли, два полых сосуда смятых,в которых уже не осталось ни искры, ни грусти, ни тайны.Незрячий. Висок продавлен тугим беспощадным шрамом,зажившая круглая рана — как будто застывший крик.Стоял он средь шумного города, оглохший от грома и гама,печальный и нерешительный, как мальчик или старик.Друг меня познакомил с этим странным синьором.Вначале, казалось, нехотя, а вскоре в жарком порыве,уставившись на собеседника немым бесконечным взором,он рассказал нам повесть нервно и торопливо.Двенадцать лет, наверное, уставший от огорчений,он ходит, давно ослепший, бывший солдат-берсальер,по римским квартирам и паркам, по мастерским и харчевнямразносчиком прессы общества «Италия — СССР».Я слушал. Когда-то снайпер из сталинградских оконпослал справедливую пулю в парня из дальнего Рима,и парню пришлось часами смерть ожидать одиноко,скатившись в приволжскую балку, всю в хрипе, стенаньях и дыме.От черных наплывов смерти и прояснений жгучих,от гулких обвалов ночи и боли в стремительном светестрадал он — и рвал руками над Волгой сыпучие кручи,и бредил воспоминаньями, и снами горячими бредил.Снега и кусты шиповника, сады и дома задымлены;свинцовая дымная Волга, кровавым венцом увитая,—такими себя виденьями терзал полумертвый римлянин.Ведь это дымное марево последним было увидено.И так он смотрел нещадно в круженье видений прошлых,что стало до боли ярким и не подвластным забвениювсё, что навеки проклял, всё, что бесстыдно и пошло,всё, что давило горло, словно петлей, обвинением…Орут и поют вагоны и завывают рьяно,и на перронах Лемберга свастик скрещенные лапы,и брошки с уральским камнем в руках у баварца пьяного,и очереди голодных, и черные куртки гестапо.О, как нестерпимы проломы глухих степных окоемов!Отчаянием до края наполнились очи мои…Каратели с псами. Рыданья. Пожары. Расстрелы. Погромы.Что завтра? Безумие? Гибель? Что завтра? Побеги? Бои?Их губы слепились, как раны, отеки на лицах, на шеях,и в глаз палача врезается проклятье очей обреченных,эсэсовцами простреленных, раздавленных или прожженных,поспешно присыпанных пеплом, в трупных рвах и траншеях.Когда берсальер увидел презренье в глазах огромных,неистовое свеченье их правды на гордых лицах,он ужаснулся взора бессмертных, непокоренных,свой страх заслонил руками и боль заслонил ресницами.И нет на Днепре ему солнца — осталось солнце на Тибре —сквозь смерти, пожары и стоны ночами шагал он долго,ожегся огнем Украины и в дым Сталинграда выбрел,и огненным ветром российским в лицо ему хлынула Волга.В студеной приволжской балке лежал он три дня, три ночи,и не было от страданий ни смерти и ни ограды,и наплывали, как звезды, истерзанных пленников очи,и никуда не деться от их обвиняющей правды.Он видел, ослепший от крови, ту правду — всё четче, всё вышев лице кареглазой дивчины, которую били в полиции,в железном обличии деда, что с бомбой к дороге вышел,во взгляде неустрашимом юной совсем ученицы.Они говорили, спрошенные: «Мы просто советские люди»,и так они просто гибли, как гибнут не мучимы совестью…И очи слепца сорвали с себя бинты словоблудья,он смотрит на мир, желая за правду стоять с готовностью…Он замолчал, взволнованный. В сумрак вечерний рыжийвзоры его потухшие были устремлены.«Ослепшим я в Рим вернулся. Но ты поверь мне — вижу!Я вижу глазами сердца зарево вашей страны,сады вдоль дорог Сталинграда и праздничный рокот Арбата,горы из хлопка в Азии, разливы сибирской стали…»И снова он улыбнулся задумчиво и виновато.И я в глаза ему глянул: глаза его зрячими стали.
Перевод А. Зайца9