Хроники Воздушной Пустоши. Искатель - София Рэй

– Подожди немного, – подбадривал Ник друга, сидя напротив него и поедая жаренные в масле сосиски. – Ещё неделька, другая – никто и не вспомнит твоё лицо.

За завтраком он рассказал Мартину обо всём, что случилась, пока тот находился в тюрьме: о разговоре с Мари, о мистере Рэтмане, его загадочном устройстве, и о Больших боях, об Алексе и своей выходке с его отцом, снова о мистере Рэтмане… Не упомянул Ник только об одном, решив, что пока что для них обоих так будет лучше.

Мартин, слушал всё это с открытым ртом – его только начатый омлет так и остался почти не тронутым, одиноко лежавшим на тарелке до тех пор, пока Ник не закончил своего рассказа. Едва выслушав друга, парень накинулся на еду и съел всё в один присест, словно бы это помогло ему переварить полученную информацию.

– Мне нужно выпить, – неожиданно произнёс он, и сразу вспомнил, что уже целую вечность не притрагивался к алкоголю.

– Но ещё и полудня нет. Хотя… Думаю, по стаканчику эля нам не повредит!

Мартин улыбнулся.

Ник пошёл за выпивкой, тем временем, недавно освобождённый, напряжённо смотрел в пространство, пытаясь упорядочить все новости в своей голове:

«Подумать только, Ник пошёл на такое… ради меня? Смог бы я также?»

Тем временем, друг вернулся к их столику, но с пустыми руками:

– Пошли.

– Но… как же эль?

– В другой раз, – лицо Ника было предельно серьёзным. – Видишь того парня в чёрном? В углу.

– Того, что в шляпе и маске?

– Да. Кажется, он наблюдает за нами. Я заприметил, как только мы вошли сюда.

– Серьёзно?

– Да, хотя по твоему удивлённому лицу и не скажешь, значит, я был осторожен – когда следишь за кем-то, делай это как можно более незаметно.

– Может у тебя паранойя?

– Не исключено. Но нам всё же, лучше убраться отсюда.

Друзья поспешили к выходу. Открывая дверь, Мартин, краем глаза заметил, как незнакомец в чёрном, наклонив голову, учтиво снял шляпу.

Тайна.

Стоя напротив таверны, он долго не решался зайти внутрь.

«Как миссис Карл воспримет моё возвращение?»

«Моя комната, скорее всего, сдана уже кому-то другому… Может бросить это дело?»

«Ты должен забрать свои вещи…»

Наконец, собравшись с духом, Мартин отворил дверь. В таверне оказалось людно – почти все столики были заняты.

«Может, в другой раз?»

Он чуть ли ни с порога поймал на себе внимательные взгляды посетителей и уже собрался уходить, как его окликнул знакомый голос:

– Мартин?!

Миссис Карл неминуемо к нему приближалась. Не представляя, что следует говорить, он молча ждал приговора.

– Мартин, это ты?

Тот кивнул:

– Здравствуйте, миссис Карл.

– Небесные боги… – хозяйка поднесла руку к лицу и уставилась на него.

– Я… я извиняюсь, что побеспокоил вас. Я пришёл забрать свои вещи. Мне ведь больше нельзя здесь жить?

Взяв себя в руки, миссис Карл спохватилась:

– Я прочла газеты… ужасная трагедия… Признаться, мне с самого начала не верилось, что ты в этом виновен, а когда выяснилось, что это самоубийство… Теперь уже целая череда… Мы сразу поняли, что тебя осрамили напрасно… – миссис Карл вздохнула. – Ах, бедный мальчик… На себя не похож… – сказав это, она замолчала, и, уставилась куда-то в пространство, словно о чём-то задумавшись.

После короткой паузы, женщина продолжила:

– Твоя комната всё ещё пустует, можешь заезжать, когда захочешь. Ах да, ты ведь и не съезжал…

– Правда? – удивился Мартин. – Миссис Карл – большое вам спасибо! Я больше всего боялся, что теперь все двери передо мной будут закрыты…

Хозяйка улыбнулась:

– Не в моём доме, мой мальчик. Ну всё, кажется, меня гости ждут… – сказав это, она просочилась куда-то между столиков.

«Как же хорошо всё складывается» – обрадовался Мартин, до конца не верящий в происходящее.

Поднимаясь по лестнице, он витая в облаках, едва не столкнулся с соседом – оказывается, мистер Спарк всё ещё снимал здесь комнату.

– Это ты, парень? Ты вернулся?

Мартин, от неожиданности издал нервный смешок.

– Не ожидал тебя опять здесь увидеть…

– Да, я тоже. В смысле… Не думал, что вернусь сюда.

Старик покачал головой:

– Сильно тебя там потрепало…

– Да…  – Мартин чувствовал себя крайне неловко.

– Слушай, раз уж ты вернулся, не желаешь ли заглянуть ко мне вечером – составить компанию старику? Одиночество в мои годы подобно моли в чулане: сожрёт – и не заметишь. И так, между делом – у меня отличный джин…

Неожиданно для себя, парень согласился:

– Да, сэр, почему бы и нет, – пожал он плечами.

– Что ж, я рад это слышать.

***

Зайдя в свою комнату, Мартин испытал странное ощущение – словно это место вдруг стало чужим. Вся мебель была на своих местах, но кое-что изменилось – он понял это по своим личным вещам, разложенным слишком аккуратно и ровно, почти с геометрической точностью. Сперва это вогнало его в ступор, но он сразу же опомнился:

«Ничего удивительного, ведь здесь побывали копы! Уверен, они обыскали здесь каждый сантиметр, прежде чем миссис Карл превратила это место в музей…»

Внезапно, он кое-что вспомнил и тут же сорвался проверять – скрипнула дверь шкафа, отодвинулась доска, затем отогнулась ветхая фанера: «На месте». Мартин держал в руках свой дневник, в котором не писал уже, кажется, целую вечность, но тайны, которые он хранил, были слишком личными, чтобы о них кто-то узнал. Вздохнув с облегчением, он стал перелистывать страницы – «Хорошо, что я перепрятал его тогда…».

Но дойдя до последних записей, Мартин почувствовал, как у него перехватило дыхание:

«Будь осторожнее…Или смерть» – было написано крупными буквами посередине листа.

«Что это значит?! Кто это написал?!»

Ужас…

Терпкий ужас вновь окутывал его с головы до ног.

Парень в спешке пролистал все страницы дневника, но больше посторонних записей не обнаружил. Затем он тщательно осмотрел все свои вещи и мебель, но всё было в полном порядке.

Страх…

***

Старик неторопливо расхаживал по комнате со стаканом джина в руке и дирижировал невидимым оркестром, вслушиваясь в размеренные ритмы потрескивающего патефона:

– Музыка… Она всегда меня завораживала. В молодости я страстно мечтал стать музыкантом. Но, увы…

– А что случилось? – спросил Мартин, старающийся не слишком налегать на джин и в тоже время надеющийся хоть немного отвлечься от мрачных мыслей.

– Случилась жизнь… – ответил старик с грустной улыбкой. – Но полно обо мне… Молодость принадлежит лишь одному из нас – а значит, твоим мечтам ещё позволено сбыться. Ведь у тебя есть мечта? Я в этом почти убеждён – у каждого порядочного джентльмена твоего возраста она должна быть…

– Скорее была… – выдохнул Мартин и отпил из стакана два больших глотка. – С детства я мечтал стать авиатором, но никогда не думал, что мне это удастся на самом деле. Затем всё изменилось… И я поверил в себя. Моя мечта была так близко, что можно было дотронуться рукой… Но… – юноша покачал головой. – Что-то случилось тогда в