Карьера - Александр Николаевич Мишарин

не услышали. Она побрела в другую комнату, откуда было слышно негромкое, ворчливое, стариковское веселье…

В той комнате что-то искали! Передвигали мебель, слышалось стариковское кряхтенье…

И еще чей-то знакомый женский плач. Плач молодой женщины.

Наконец, дверь открылась и на пороге появился очень небритый, в седой щетине, старик.

На этом старом, толстом человеке все было странно! Костюм — и все остальное — по меньшей мере от Кардена! А еще обилие золота, драгоценностей!

Шелк галстука… (и какого!)

Бриллиант в заколке!

Плюс к этому булавка!

Кружевной платок! Отличное шевро английских башмаков… Чуть не разрывающихся на подагрических узловатых ногах!

Маникюр! На черных-то ногтях!

На мгновение Корсакову показалось, что перед ним… обыкновенный ряженый!

— Ну?! Как я? «Убрался»?! — с почти детской радостью спросил старик и двинулся к столу на некрепких ногах.

— Что? Молчишь? Не нравится?

Они сидели друг против друга за огромным столом. Корсаков только тут заметил синеву и свежесть его совсем еще не стариковских глаз.

— Пятьсот долларов! — Старик выставил тяжелую ногу в английском башмаке.

— Триста долларов! Тысячу пятьсот!

Он с уважением называл цену каждой вещи, явно приобретенной им только что, днем, утром… Вчера!

Потом, чуть тише, начал называть стоимость перстней!

— Семьдесят пять! Сто шестьдесят… Тысяч!

Попытался перекинуться через стол и радостно показал на перстень с изумрудом.

— Полмиллиона! Целое состояние.

Корсаков молчал. Плач женщины за стеной не прекращался.

— Здесь я только оценивал эти камешки! А привез я их — с собой! Все! До единого…

Старик откинулся на спинку колченогого стула и рассмеялся в лицо Корсакова.

— Это же для вас… Так… Мелочь?

— Кто говорит? — насторожился старик.

— Люди…

— Какие люди?

— Ваша дочь! Например…

Кирилл сказал это просто так, не отдавая себе отчета… Но тут же, по резкому повороту Айзика… По вдруг узнанному, плачущему голосу, Кирилл понял, что Лина здесь.

— Да! Знаю! Ты — большой человек! И с большими людьми… Дело имеешь! — задумчиво, горько, недобро начал старик.

В его ушах стоял плач. Кирилл понял это.

— Что случилось? — осторожно спросил он.

— Мужа ее… Убили на границе. Неудачный переход… — обыденно, как своему, ответил Айзик.

Старик заговорил тускло, отжито, с большими паузами…

— Этот камешек? Он попался мне еще в войну.

Он вздохнул и долго молчал.

— А этот — в пятьдесят девятом. — И эти камушки — самые скучные. Мелочь. Главное — не со мной! Что-то пришлось отдать, чтобы оказаться… Здесь! Отдал, отдал… — Сам догадываешься… Знаешь кому! Вашим же — хранителям устоев и границ!

Глаза его сейчас напоминали Кириллу взгляд мудрой, много раз битой… Но еще живой и ничего не забывшей собаки!

— Ты подумай о другом! — Сколько лет я был у вас перед самыми глазами?! Под вашим ногтем? Вы сотню раз могли раздавить меня!

Он вздохнул, покачал головой.

— Но самое смешное… Что вы не видели меня! Маленького! Мелкого! Глупого! Жалкого, потного человечка! Вы решали — Оо-о! — Какие задачи! А на меня? У вас никогда не было времени! У вас не хватало его… Даже друг на друга! Не только на меня!

Он налил себе немного вина. Понюхал и, поморщившись, отставил.

— А я жил… Я собирал бусинка к бусинке… Все, что вы не видели! Нет! Вы же не видите живых, земных людей! Вы — выше! Или… ниже! А я ровно — на уровне человека! Он мне, я — ему! Нет! Последние десять лет мне не надо было брать… Ничего! Я имел со своего магазинчика свои семь тысяч… И спал спокойно! Я двадцать лет имел канал сюда. И двадцать лет — отсюда!

Он резко обернулся и вдруг крикнул туда, за приоткрытую дверь…

— Ты когда-нибудь… Перестанешь выть?

И тут же с живой резвостью, с неожиданной победоносной злостью спросил Кирилла:

— Ну! И где же вся ваша мощь? Где ваши глаза? Может быть… Они как раз… У меня?! А?!

Кирилл не ответил.

— Что ты знаешь про мою землю? — не поднимая глаз, вдруг коротко спросил Пираев.

— Говорят, скупаете!.. Притом — в интересных местах!

Старик дернулся, но сдержался.

— Я не знаю местного рынка! Мне советуют! У меня хороший агент по недвижимости.

— Не оправдывайтесь. Я ведь не возражаю.

— Все законно.

— Я уже сказал.

— Что? У меня — плохой агент? — серьезно, зло, запальчиво настаивал старик.

— Нет у вас никакого агента. И денег таких нет! — резко, чуть в сторону, бросил Кирилл. — Вы — подставное лицо. Только знаете ли вы об этом? Или нет?! Вот в чем вопрос?

Повисло молчание. Старик закряхтел.

— А если… Знаю?

— Тогда стоит предположить… Что ваши деньги — не от камушков, — Корсаков посмотрел ему прямо в глаза. — И не от магазинчиков!

— И тогда у вас будет со мной… Другой разговор? — тихо, но серьезно спросил Айзик.

— Естественно! Весь круг ваших связей… Пойдет по другой статье… Даже по другому ведомству! Вам… Понятно?

Старик отвернулся, словно разглядывал что-то на стене подвала.

— Но… Ты здесь. А твой сын… Там?

Старик каким-то стылым взглядом смотрел на Кирилла Александровича.

— Я же вам сказал… — как можно спокойнее ответил Корсаков. — Что я — никто! А сын действительно… Там! А не здесь! Не в подвале.

— Ты надеешься?.. На них? На своих? — настаивал он. — На кого? На Нахабина?

— Я все сказал, — как можно спокойнее ответил Корсаков.

— Опять — героизм?

— Служба.

— Нет! Это не служба! Служение… — Старик поморщился. — Жаль!

— Кого?

— Тебя! — И добавил: — И мальчика твоего. Тоже жаль! Мальчика. Сына!

Корсаков пожал плечами, но старик продолжал.

— Неужели ты до сих пор не понял… Что ты такой же чужой! Как и я? И там! И здесь! И для них! И для меня…

Он отвернулся, двинул губами.

— Ты защищаешь… идеи? А