На поводу у сердца (СИ) - Майрон Тори

— Ушел только Марк, я решила переночевать здесь. Не хотела оставлять тебя одного. — Провожу рукой по его скуле, желая перенять на себя хотя бы часть его страданий, но не могу. Так это не работает. Так же, как и поделиться собственными чувствами с ним, чтобы разбавить его боль утраты чем-то светлым, я тоже не в состоянии, ведь мой совершенно бездарный «щит», которым до сих пор не знаю, как правильно пользоваться, работает только там, где не надо, и наоборот, даёт трещину с теми сверхъестественными мудаками, от которых следовало бы защищать меня на все сто.

Остин с минуту ничего не отвечает, лишь опускает взгляд на кофту в своих руках и сильно её сжимает. Прикрывает веки, вздыхает и монотонно, едва понятно проговаривает:

— Она должна была еще жить. — Его голос утопает в отчаянье, а я утопаю вслед за ним.

— Остин… — хочу сказать какую-нибудь нисколько не утешающую фразу вроде: «каждому отмерен свой срок, и мы никак этому не подвластны», но он меня перебивает:

— Она должна была жить… а я должен был вытащить её отсюда. — Остин вяло взмахивает руками, указывая на пошарпанные стены комнаты, больше напоминающей каморку, в которой даже отсутствует окно. — Должен был дать всё, чего она заслуживает… а я этого не сделал… я её подвёл.

— Нет, не говори так, ты не подвел её…

— НЕТ!!! — вскрикивает он так яростно, что я подпрыгиваю от неожиданности и страха. — Я подвёл её во всём! Я хотел для нее лучшей жизни. Хотел показать иной мир, нежели эти трущобы… но не успел… я ни черта не успел… — Тяжелый вздох, пропитанный злостью и горем, срывается с его губ, когда он отходит от меня и прислоняется к стене лбом.

— В этом нет твоей вины, ты делал всё, что было в твоих силах, — подбираюсь к нему сзади, желая погладить по спине, но он вдруг резко оборачивается, простреливая меня насквозь ненавистным взглядом. Таким острым, словно готов меня сейчас же разрезать пополам.

— Да что я делал?! Что?! Сутками в компьютерном мире жил… и всё зря!.. Вместо этого я… я должен был чаще быть с ней, — выплёвывает он сбивчивым лепетом, так что мне едва удаётся разобрать слова, однако мне хватает этого, чтобы понять — гнев в мерцающей зелени его глаз направлен вовсе не на меня, а на самого себя. — Должен был… быть с ней рядом. А я не делал этого. Не приходил даже тогда, когда мог найти на это время… Не звонил так часто, как следовало бы… Боже!.. — он отбрасывает кофту на кровать и запускает руки в волосы, сдавливая пальцами затылок. — Я же даже не зашел к ней перед отъездом. Не зашел хотя бы на минуту, чтобы попрощаться. Как всегда, торопился… Сказал, что встретимся потом… когда вернусь. И она ждала… ждала… она всегда меня ждала, а я не приходил… постоянно не приходил… И в этот раз не успел прийти.

Его дыхание учащается, а голос сдавливается еще сильнее от накатывающих его волн сожаления, но самый пик эмоционального срыва наступает, когда Остин обращает внимание на небольшую полочку прямо напротив кровати, полностью заставленную его фотографиями.

— Остин, прошу, тебе нужно успокоиться и поспать, завтра тебе будет легче, — обеспокоенно выдавливаю из себя слова, желая предотвратить его помыслы, но тут же понимаю, что всё бессмысленно: он подлетает к полке и, хватая первый попавшийся портрет, со всех силы запускает его в противоположную стену, вдребезги разбивая рамку.

— Остин, пожалуйста, не надо… — Но он не слышит, продолжая повторять те же разрушающие действия со всеми остальными снимками.

— Тут только я! Только мои долбаные фото! А раз её больше нет! И им тут не место! — он разъярённо бросает фразы в воздух вслед за фоторамками.

— Не надо, Остин! Бабушка любила тебя. Любила! Она никогда не держала на тебя обиды. Она гордилась тобой. Не делай этого! Не разбивай их! — пытаюсь достучаться до него, вздрагивая и прижимаясь к стенке, чтобы не пораниться об отлетающие во все стороны осколки после каждого его броска.

— Мной не за что гордиться! Я ничего не сделал! Ни хрена! Только подвёл её! И накричал на неё, когда она звонила. Я накричал на неё без причины, и этого себе я никогда не прощу! Никогда! — кричит он, окончательно раздирая меня изнутри на части. Я больше не выдерживаю его мучений и стремительно подбегаю к нему, желая перехватить его руки до того, как он превратит еще один свой детский портрет в горстку мусора, но вместо этого отлетаю назад от его непроизвольного толчка по моему корпусу.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

— Черт! Ники! — видя, как я заваливаюсь на кровать, он будто пробуждается от гневного морока, вмиг заполняя свой пьяный взгляд еще большим сожалением. — Я не хотел делать тебе больно. Прости меня! Прости! Я идиот! — коверкая слова, произносит он, и на сей раз не удерживая вес своего тела, падает прямо передо мной на колени, начав стремительно ощупывать меня в поисках повреждений.

— Всё хорошо, Остин, не переживай. — Придерживая полотенце на груди, сползаю с кровати и так же присаживаюсь перед ним. — Ты не причинил мне вред. Успокойся! — Я вкладываю в интонацию голоса всё имеющееся во мне тепло и нежность.

— Нет! Не хорошо. Я не хотел тебя толкать. Посмотри, что я наделал! Ты ударилась? — он аккуратно притрагивается к моей голове, пытаясь разглядеть глубокий порез над бровью.

— Ты ничего не сделал. Головой я ещё на работе стукнулась. Поверь мне, я цела и невредима, всё в порядке, — успокаиваю я и также протягиваю ему руки, показывая, что на мне нет никаких ран, но по его обеспокоенному, грустному лицу понимаю, что он по-прежнему мне не верит.

— Я не хотел… Только не тебе… Прости меня! Прости! — он с истошным раскаянием продолжает извиняться, разрывая мне сердце своим виноватым взглядом.

— Глупый… Мне не за что тебя прощать. Ты ничего не сделал. Иди сюда, — не выдерживая и дальше смотреть в его печальные глаза, я заключаю его в крепкие объятия, на которые он почему-то совсем не отвечает.

— Не надо этого, Ники, — его тихий шёпот обжигает мне кожу плеча, а слова — всю грудную клетку.

— Чего не надо? — не понимаю я, нисколько не ослабляя своих объятий.

— Жалеть меня не надо.

— Я не жалею.

— Жалеешь.

— Нет. Я поддерживаю.

— Этого тоже не надо. Я сам должен справиться.

Чувствую его ладони на своей талии, что, приложив усилия, отстраняют меня. Но я не собираюсь его слушать — ни за что не прекращу поддерживать, особенно сейчас, в столь редкий момент, когда без угрозы для него могу это делать.

— Тебе не надо справляться одному, Остин. — Беру его руку в свою, цепко сплетая наши пальцы, но он быстро вынимает ладонь и слегка покачивает головой из стороны в сторону.

— Нет, мне нужно справиться одному.

— Что за глупости? Ты очень пьян и не понимаешь, о чём говоришь.

— Нет… Это не глупости. Хочу побыть один… Я всех потерял… всех, кого любил… ради кого старался чего-то добиться… поэтому и справиться со всем хочу один.

— Возможно, тебе так кажется сейчас, но это неправда. Ты не потерял всех. У тебя есть я… и Лара, — неохотно выжимаю из себя её имя, надеясь, что хотя бы оно его успокоит, но всё тщетно: Остин опускает голову вниз и, горестно ссутулив плечи, еле слышно бормочет:

— Нет… Лара ушла… ушла по моей вине… потому что тоже забывал о ней постоянно… а бабушка… она… — его голос вконец сипнет, будто в горле застревают слова об ужасающей реальности, которые он никак не может произнести вслух.

— Всё, Остин, хватит, не мучай себя! — едва не задыхаясь от боли и сострадания, я обхватываю его опущенное лицо руками. — И не смей думать, что ты один. Это не так. Я же с тобой. И никуда от тебя не денусь, даже если ты будешь меня прогонять. Я всё равно останусь. Здесь. Сейчас. И всегда буду рядом, — обещаю я, но Остин будто бы упускает все мои слова из внимания. Приподнимает к моему лицу вконец поникший взгляд и убивает меня своим прерывистым, сдавленным шёпотом:

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

— Она… умерла… умерла… понимаешь? Моя бабушка умерла в одиночестве… так и не дождавшись меня… а ты… тебя я тоже потерял, Николина… Тоже потерял, — на последнем издыхании произносит он, и я мигом застываю, чувствуя, словно из меня всю душу безжалостно вырезают — хирургическим скальпелем, без анестезии, врач-дилетант, когда замечаю, как по бледным щекам Остина начинают медленно катиться слезы.