Космогон - Борис Георгиев

– Рэй, можешь объяснить…

– Я просил не называть меня по имени. До приземления.

– Чтоб ты сдох! – взорвался капитан. – Не будет приземления, если мы станем играть на бирже, вместо того чтоб разбираться с прошивкой штурмана!

Джош вскочил.

– Не кипятись, пассажиры услышат, – спокойно глядя на капитана, ответил Марси. – Биржевые игры нам на руку. Твоего шефа ничем, кроме понижения котировок, не проймёшь. Представляю себе его физиономию.

– Ты бы о своей подумал. О физиономии и обо всём остальном. Слыхал, что говорил Дик?

– Слыхал. И за твоими шаманскими выходками следил внимательно. За индикаторами тоже. Принудительный тест памяти прошёл нормально, так?

– Так, – ответил Джошуа, оглянувшись на вскрытый лючок.

– А в массивах при этом чёрт знает что, так?

– Так. Откуда ты знаешь?

– Ты сам только что заговорил о прошивке, и потом, я кое-что понимаю в бортовых компьютерах и помню коды ошибок.

– Кто ты такой? – сухо спросил Джошуа, глядя в упор на развалившегося в кресле верзилу.

– Кем бы я ни был, кажется, я знаю, что делать. Но нужно глянуть на камеру Портера.

Марсианин вскочил, словно только что принял какое-то решение, и, толкнув капитана плечом, направился к двери.

– Э-э… – протянул капитан.

– Проверь пока порты, – бросил на ходу Марси. – Я быстро.

Капитан несколько секунд тупо смотрел ему вслед, потом, спохватившись, врубил интерком и принялся за проверку портов. Втыкая тестовую колодку и запуская самотестирование, слушал, как Марсианин уговаривает Уильяма С. Портера.

– Да не собираюсь я брать в руки твою игрушку! Пойми же, остолоп, это наш единственный шанс. Если не зальём программу, всем нам крышка! Порт только покажи, не может быть, чтоб его не было!

Крышка, подумал Джошуа. Частокол зелёных светодиодных столбиков показал ему – порты в норме. В голове сама собою связалась цепочка: порты бортового компьютера, порт на модеме, ретранслятор. Широкополосный канал связи. Но если нет скоростного порта на модеме – крышка.

– Я так и думал, Уильям Станция Портер! – громким шёпотом проговорил Марсианин. – Есть! Живём!

Живём, подумал Джошуа, любуясь индикаторами.

– Но это же инсценировка, – растерянно проговорила Бэла.

Капитан представил себе, как она переводит взгляд с Портера на Марсианина и обратно. После короткого молчания Бэла продолжила:

– Уильям, вы же сами только что… Шоу Дика Свистуна!.. Как же можно шутить такими вещами?..

– Это реал-шоу, мисс Гилберт, – серьёзно сказал Марсианин. – В высшей степени реал. От нас самих зависит, должно ли оно продолжаться.

– Джошуа! – позвала Бэла.

В голосе её заметны были признаки приближающейся истерики.

Вопросы

Портер не пожелал расстаться с камерой, пришлось пустить его на пост управления. Дверь капитан оставил открытой, интерком включил, потому что Бэла не хотела отпускать: «Капитан, объясните мне…» – требовала она, но сквозь личину Люси из «Алмазного дыма» просвечивал страх. Мисс Гилберт панически боялась одиночества; общества Симы ей показалось недостаточно.

– Мы всего лишь переустановим программу, мисс Гилберт, – отвечал капитан Росс, прислушиваясь: «На пол сядь, Портер, иначе кабель не дотянуть. На вот, втыкай. Не той стороной! Ты что, волноводов никогда не видел?»

– Не волнуйтесь, мисс Гилберт, это быстро, – с фальшивой улыбкой уверял капитан Росс, а в наушниках: «Коннект есть, это уже кое-что. Уильям Эс, не вздумай отключить. Теперь можно поговорить с Декстером».

– Извините, Изабелла, мне нужно в рубку, – сказал Джошуа, собираясь уйти.

– Не уходите, Джошуа! – взмолилась мисс Гилберт.

Бэла, а не Люси. Схватила за руку. Но в наушниках: «Хьюстон, ответьте Марсианину». Капитану не пришлось разрываться между долгом и личной привязанностью, он кинулся в рубку. Интерком успел отключить, но дверь не закрыл, не до того было.

– Слушаю, Рэймонд, – пророкотал искажённый мембранами бархатный голос.

– Декстер, ты хорошо меня знаешь, – говорил, нависая над креслом пилота, Марсианин. – Я ненавижу, когда мне втирают очки. Зверею от этого просто. Ты обкатываешь гравитационный реактор Неструева на богатых туристах за их же деньги, в обход Совета.

– Зря мы продали тебе тур, – раздумчиво проговорил Декстер.

– Польстился на мои денежки, не скули теперь. Я не ручной эксперт и не болван в кителе. Зачем тебе понадобилась авария?

– Издеваешься? – загремел в ответ Декстер. – Сам всё это устроил, сам натравил собак из DRS… То-то они явились, как чёрт к алкоголику, будто у входа дежурили! Зачем мне понадобилась авария?! Наверное, для того, чтоб лучше пошла распродажа.

– Я так и знал, что тебя обеспокоят котировки, – перебил его Марсианин. – Ладно, уговорил. Раз мы торчим здесь не по твоей милости, ты поможешь нам выбраться, за этим я и позвал тебя. Тут рядом со мной Свистун Дик. Та штуковина, которую он протащил на борт под носом у твоей службы безопасности, подключена к бортовому компьютеру. Дайте техникам DRS прошивку системы управления, пусть сбросят в память ретранслятора. Передачу им придётся прервать, но, полагаю, наши жизни и твоё реноме важнее. Прежде чем ответить, хорошо подумай, Моргенштерн. Не забывай, мы в прямом эфире. Уильям Камера Портер смотрит на нас.

– Я сейчас спрошу экспертов, возможно ли это, – выдержав длинную паузу, буркнул Декстер Моргенштерн.

– Погоди, я ещё не всё сказал. Когда я говорю о прошивке, имею в виду правильную прошивку. Ты меня понял, Декстер? Не того дурака нам зальёте, которого вы подсунули испытателям, а нормальный навигатор. Он же есть у вас? Не огорчай меня глупым ответом, Моргенштерн.

Декстер Моргенштерн ответил, раздельно выговаривая слова:

– Я спрошу экспертов.

И отключился.

Время шло. Портер постанывал, поминутно меняя позу и жалуясь, что затекают ноги. В салоне негромко переговаривались и всхлипывали; капитан старался не вслушиваться; к счастью для него, обе женщины сняли наушники. Марсианин хмуро о чём-то раздумывал; от вопроса, откуда он знает о правильной прошивке, отмахнулся.

– Что это? – спросил вдруг Портер, разглядывая экран модема. Выглядел как фотограф-любитель, обнаруживший, что сели аккумуляторы камеры.

Марси встрепенулся, глянул, сказал: «Есть!» – потом, повернувшись к Джошуа:

– Не спи, кэп, прими файл.

Джошуа бездумно пощёлкал клавишами, запустил аварийное восстановление с внешнего устройства, потом, когда пошла загрузка, выпрямился, оказавшись лицом к лицу с Марсианином. Что-то беспокоило мистера Марси, настолько серьёзное, что он даже не спросил: «Ну как?»

«Боится, что подсунут прошивку с дефектом? Это вряд ли, не совпадут контрольные суммы блоков. Для этого надо, чтобы дефект был вложен заранее. Не думаю, чтобы наши сделали специальную прошивку на случай, если понадобится разбить корабль. Что ещё может быть?»

– Привязка, – бормотал Марсианин. – После перезагрузки надо будет… Портер! В твоём модеме есть система позиционирования? Ретранслятор знает, где находится модем? Геостационар знает, где ретранслятор?

– Конечно! – важно ответил Портер, зашипел, скалясь; вытянул правую ногу, согнул левую и продолжил:

– Ретранслятор следит за модемом, отмечает направление и расстояние. Так мне объясняли. Сказали ещё, что спутник связи точно знает направление на ретранслятор, потому что…

– Направление, но не расстояние, – перебил Марси, глядя в потолок.

– Зачем ему расстояние?

– Действительно, зачем, – согласился Марсианин. Вид у него был похоронный.

Капитан Росс глянул на экран и прогнал посторонние мысли. Сказал, усаживаясь на рабочее место:

– Код в памяти. Перезагрузка.

Он нажал клавишу. Через четыре секунды на экране появилась незнакомая заставка. Поперёк экрана, крупными буквами: «Гравинавигатор».

– Ага, – удовлетворённо прокомментировал мистер Марси, глядя на экран-дублёр.

Только теперь монитор не был дублёром, на заставке его капитан прочёл: «Гравиштурман».

– Получи… – начал Джошуа, но осёкся.

На экране предупреждение: «Требуется калибровка, введите геоцентрические координаты».

«Вот о какой привязке говорил Марси. Координаты. Я бы ввёл, но где их взять? Связаться с экспертами?»

Марсианин опередил, потянувшись через плечо капитана, включил радио.

– Хьюстон, здесь «Актеон». Нам нужна ваша помощь. Программа требует привязки, дайте наши координаты.

– «Актеон», у нас нет ваших координат с требуемой точностью, телеметрии по-прежнему нет.

– Откуда взяться телеметрии, если не загружен навигатор, – проворчал Марси, потом спросил: – Хьюстон, какая требуется точность?

– Ошибка по радиусу не должна превышать тридцать сантиметров, угловые отклонения…

Капитан переглянулся с Марсианином. Молча. Говорить было не о чем, дать координаты с такой точностью казалось делом немыслимым. «Тридцать сантиметров. Из-за такой малости! Может, нас отсюда как-нибудь вытащат? Есть ведь «Гефест»… Но его, кажется, подключили к марсианской программе, он далеко. Неужели никак нельзя определить? Есть ведь координаты этого железного лома на колёсах, лунного трактора. Аттракцион-1… Вот вам, ребята, и аттракцион».