Швед - Татьяна Михаль

Тру переносицу и думаю, как хорошо бы сейчас поехать к Яне. Зарыться лицом в её волосы и сделать, как она и попросила, своей женщиной.

Сладкая истома тут же прошлась по позвоночнику. Член моментально отреагировал, едва подумал о ней, словно я озабоченный придурок студент.

Хмыкнул про себя. Собрался пойти и за барной стойкой выпить кофе, послушать сегодняшнее живое выступление.

В этот момент телефон вибрирует и приходит сообщение от мелкой. Легка на помине.

«Мои эротические фантазии настолько безграничны, что время и расстояние не может их удержать, поэтому сейчас я сижу и пишу тебе смс…»

Читаю её сообщение и как кретин улыбаюсь. От Янкиного смс становится тепло.

Она меня ждёт. Волнуется и переживает. Она пишет мне, звонит, а я как мудак не отвечаю. Не хочу, чтобы она знала, как мне херово сейчас. Не хочу, чтобы попала под мою горячую руку.

Но блядь, приятно, что ждёт, что думает обо мне.

Не успеваю позвонить ей, как врывается обратно Крош и буквально орёт:

– НАШЛИ ХАНА!

Набираю текст очень быстро:

«Я тоже думаю о тебе. Но я пока занят».

Отправляю и хватаю куртку.

– Собирай всех, Крош. И едем. Пообщаемся, наконец, и спросим с него все долги.

Глава 17

ШВЕД

Хан просто блять снял квартиру.

Напротив моего ресторана.

Умный ход. Рисковый. Но я бы сделал также.

Говнюк.

Он не ждал меня. Не так скоро.

Холёный. Модный. Идеальный. Как с обложки гейского журнала. Прилизанный, чистенький аристократишка.

И всегда готов к любым сюрпризам. Но по-другому он давно был бы уже труп.

Сидит в белом кожаном кресле. Нога на ноге. Поза обманчиво расслаблена. На нём костюм-тройка цвета кофе с молоком. Блестящие коллекционные ботинки из тонкой кожи. Золотые часы и перстни с бриллиантами, словно по протоколу.

Каштановые волосы идеально уложены. Лицо гладко выбрито.

Сука, он своей только рожей меня бесит.

Сидит и с невозмутимым видом пьёт кофе с коньяком. За спиной не два тупых качка, а профи. Киллеры со стажем. У них на счету не десяток трупов, а сотни. Взгляд – острые ножи. Руки готовы выхватить оружие. Уверен, отработаны движения до двух секунд. Мои, возможно, успеют на курок нажать. Пушки нацелены на всю троицу.

Как знал, взял троих бойцов помимо Кроша. Остальные обшаривают весь чёртов дом и окрестности. На ресторане оставил охрану. От этого чёрта можно ожидать любой подставы.

И Хан не подозревает, что с крыши моего ресторана ещё наблюдает за ним и мой снайпер.

Чёртов Ханов Борис Харитонович. Ублюдок, каких поискать.

Когда-то занимался борьбой, о чём напоминают переломанные уши.

Высокий, крупный, но не жиртрест.

Опасный тип. Сильный по всем фронтам. Хитрый.

– Олег Викторович Шведов. Собственной персоной. Надо же, – протянул мудак с ленцой в голосе. – Я уж и заждался тебя, Швед.

Я едва сдерживаюсь, чтобы не выдать своего отвращения. Тварина делает вид, что всё идёт как по маслу, так было задумано, но я точно знаю, что моё явление в его тайное логово – пренеприятный сюрприз.

– Борис Харитонович Ханов, – произношу его имя ледяным тоном. – Ты ступил на чужую территорию, Хан.

Пистолет за спиной. Задвинут за ремень штанов.

Беру другое кресло – из ткани и без подлокотников и тащу его по паркетному полу, оставляя на нём борозды.

С грохотом ставлю напротив Хана и, чувствуя себя хозяином положения, опускаюсь на стул.

– Кофе? Чай? Или быть может, коньяк? Виски? – строит мудила радушного хозяина.

– Воздержусь, – говорю, не сводя с его холёного лица пронизывающего взгляда. Если бы можно было испепелять взглядом – Хан уже осыпался бы горсткой пепла.

Не без удовольствия отмечаю мелкие нюансы в его поведении, которые выдают его нервозность.

Его скула непроизвольно дёргается. Нервный тик.

Пальцы чересчур сильно сжимают чашку с недопитым кофе. Напряжение.

Коротко, почти неуловимо улыбаюсь. Отлично.

– Тогда, поговорим? – снова этот наигранно дружеский тон. И улыбка, мол, я хороший парень.

– Разговор короткий, Хан, – перехожу сразу к сути и подаюсь корпусом ему навстречу. Усмехаюсь, когда вижу, как леденеют его глаза. – Ты пришёл в мой город. Убил моих людей. Шпионил за моим бизнесом. Украл мой фургон с грузом. Чуть не убил моего самого лучшего друга. Я не стану говорить с тобой. Всё проще, я тебя убью.

Он смотрит на меня. Тяжёлый взгляд. После моих слов ни один мускул не дрогнул на его лице.

Сегодня кто-то из нас умрёт. Мы знали это. Любой другой результат будет чудом.

– И ты даже не желаешь узнать причину всего этого? – усмехается ублюдок.

– Мне по хер, по каким причинам ты решил прибрать к рукам моё дело, – отвечаю резко.

Рука на колене, и я готов сию секунду выхватить пистолет и пустить пулю Хану в лоб.

– Это не твой бизнес, Швед, – цедит он, явно из последних сил сдерживаясь от грубости.

Пытается выглядеть интеллигентом. К хуям его маски и его напускной аристократизм.

Я коротко смеюсь.

– Ты попутал полюса, Хан, – говорю, отсчитывая про себя пятнадцать секунд.

Но сбиваюсь, когда он называет одно единственное имя.

– Макар.

В моей голове будто что-то замыкает. Сжимаю руки в кулаки до хруста суставов и глухо рычу в рожу мудилы:

– Не смей произносить это имя.

– Макар Булатович Цанидзе, – медленно, словно смакуя, произносит он полное имя моего друга, моего наставника, того, кто спас меня. Имя того, благодаря кому я стал тем, кем есть.

– Какого хуя, тебе надо? – интересуюсь с подозрением.

– О-о, теперь есть интерес, – смеётся он, затем одним глотком допивает свой кофе. Ставит чашку на столик рядом и говорит: – Макар меня первым выбрал. Он учил меня, наставлял. Не буду лукавить, я сам