Голаны - Моисей Винокур

- Ох, Миша-Миша, - втыкается укайфованный до отказа Альбертия и переходит на русский язык. - Что хорошего я от тебя вижу? Что здесь НЕ ТО, блядь, ты хотел рассказать?

- Хевре, - говорит Альбертия на иврите, - я расскажу вам случай машеху бен-зона! Голову поломал и даже под планом понять не могу... Был в нашем городе автоинспектор Федор Иванович Потухаев.

- Автоинспектор что? - Спрашивает Антуан, утерявший нить от неслыханных в своей жизни ФИО.

- Козел был такой, что весь город его бздел, как беса. Раз поймал меня с левым грузом и деньги брать не хочет. Давай, говорит, документы. Я даю деньги. Он говорит: нет, давай документы. Я уже ничего не понимаю. Совсем. Он берет технический талон и начинает писать. Писал-писал, писал-писал, места не хватило - на крыле стал писать!

От ужаса грузинского эпоса у меня взорвался чердак. На ватных ногах иду отлить за фанерную загородку толчка. Колики хохота разрывают мои кишки. В голос ржут "убитые" вором "в законе" Антуан и Шломо. Обеспокоенная камера цыкает на нас матом и проклятьями.

- Соэр! Соэр! - оглашает прогулочный двор штрафного блока крик жильца из соседней камеры. - Ответь же, надзиратель, почему молчишь и не отвечаешь? Вакнин вены вышвырнул...

... Покропили Новый Год - вышибают из меня придурь гашиша чужие ломки вскрытых вен. Шломо гасит свечу. В темноте расползлись по матрацам. Сейчас надзиратель поднимет "вайдод", и набегут удальцы спецконвоя.

Я лежу весь сезон дождей под неостекленным окном, завернувшись в сырое сукно одеяла. Пыль дождя на моей бороде и плеши. Из ошпаренных планом глазниц тоже дождь по ненужной жизни.

- Эй, Моше, - говорит Антуан. - Ты чего нас держишь за яйца? Показал ты напарнику кузню?

- Спи, христианин, и дай спать другим. Нам уже не нужен Ерихо...

ПАРДЕС

(У ПОДНОЖИЯ ТАЙНОГО УЧЕНИЯ)

Глава первая

ПШАТ

Сидели под замком в тюремной синагоге. Ждали десятого на миньян. Шел контрольный пересчет заключенных в штрафном блоке Вав-штаим. В резиновых сапогах до мудей бегал по лужам старший надзиратель Хабака, друз с мертворожденной рожей и амбарной книгой в руках.

Ничего хорошего эти побежки вброд нам не сулили и, как факт, завопили сирены над Аялонской крыткой.

Десятого не привели, но двор заполнили специалисты с тележкой "Габизон" (сочинил жид по фамилии Габизон агрегат на колесах, слезу у коллектива вышибать) и удальцы с дубинами из белой пластмассы.

Трепали первую камеру, вызывая злодеев поименно.

Вставала под февральский дождь козырная семитская масть Земли Обетованной.

- Бакобза! - кричит из будки охраны дежурный офицер по кличке Носорог.

- Яаков бен-Моше! - отворяет беззубый рот кокаиновый жилец Бакобза. Приговор - пожизненно.

- Встань у стены и замри, - советует мужик с газометом.

Щуплый Бакобза форсирует водный рубеж в полуботинках и прилипает к стене. Напротив, на дистанции одного скачка, встает боец с дубиной.

- Шхадэ!

- Абдулкарим абу-Снин! Приговор - пожизненно.

- Рибавчи!

- Иссахар бен-Шаул! Пожизненно.

И по луже к Бакобзе и Шхадэ...

- Шимонович!

- Файвл бен-Ицхак! Осужден на девять лет.

Редким крапом в блоке Вав-штаим приговор в однозначную цифру.

Мастер в офицерских погонах прессует публично:

- За что?

Шимонович мнется... Ему неудобно... Вот так, при всех? А его удалец дубиной наотмашь - хрясь!

- Растление малолетних!

- К стене, мразь! - командует Носорог.

Шимонович бежит к стене - аргентинец с забацанными гормонами, собственных детишек еб, равноправный член беспредельной кичи; даже блатует порой...

- Смотри сюда! - корит меня Йосенька Абрамович и тычет двумя пальцами рогаткой в священную книгу Нида. - У тебя в конце месяца тест!

В моих наставниках Йосенька-Молоток, таксист из Хайфы, и мы читаем запоем книгу Нида.

- Йос, - говорю я старенькому Абрамовичу, я боюсь выходить с двушкой в приговоре под палки вон тех.

- Ты не из нашей кодлы, - успокаивает Молоток. - Ты под лапкой Шабака.

- Да... - говорю. - Да, да...

Тот, что огрел Шимоновича, прости за пошлость фразы, волнует мое воображение. Гнедой бес с лицом еврейского гладиатора и бабьими бровями!

Кандехаю на ватных ногах четыре шага и липну к прутьям двери.

Валлак, арс! И этот жизнелюб легкого поведения, любитель арены!

Тот же румынский синдром в глазах свинцовой непорочности. Так смотрел на меня подельник. Там, в следственной тюрьме Петах-Тиквы.

... Прострация бетонной норы без окон. Девять ступней в длину, пять в ширину. Жужжит вента про печки-лавочки прошлой жизни... именины в сорок четвертый раз... следак Эранчик. Не бьет... Февраль... Хешбон нефеш...

- Выводной! - ору. - Выводной!

- Что ты хочешь?

- Пить.

- Подойди к волчку.

Подхожу, мудила грешный...

- Тьфу! - орошает плевком выводной. - Пей, Калманович ебаный!!!

Тайманец-патриот окрестил меня Шаббтулей Калмановичем. Ничего. Отмыл очко сральника. Напился от пуза... Эранчик, Эранчик, Эранчик и выкладки компьютера: номер базы, номер склада, номер ракеты... Восьмерки крутишь, дурак! Подпиши, что НЕ ТЫ крал, и домой...

"Вот мчится тройка почтова-а-я... По Волге-матушке зимой... "

Пиздец! - прожигает. И он здесь... поет...

Я еще не въехал, читатель. Невдомек, за что и почем...

- Возвышаемся, братка! - ору. - Возвышаемся!!!

- Мойшеле, - слышу, - не бзди! Они пойдут с нами на соглашение. - Как в воду глядел побратим. И был прав. А когда человек прав, он не виноват. Это точно. Разве можно винить двуногих за жизнелюбие?

... Тусовались во дворе тюрьмишки поганой. Время прогулки для сук, подзащитных властью. То блядво! И мы с ними.

У меня уже, слава Б-гу, двушка в приговоре и два в "уме", а подельник о соглашении чирикает и стихи странные пишет. "Меня, как подушку, вспороли. А пух не собрать никогда!"

Я уже и ракета, и ракетоноситель, и завтра утром меня воронок закинет в созвездие Ницан, и вот мы приняли спиртяги от доктора милосердного и тусуемся на прощанье, трекаем, как соскочит, отдышится и листочки мои сволокет издателю путному. Гонорар чтоб на ларек осел...

- Миша! - говорит мне подельник и руки на плечи кладет, чтоб я лучше слышал. - Я-то какое отношение имею к ракете?! (Это он меня, но уже как бы медиум спрашивает.) Я причастен к ракете??!

И уже не ртом, а глоткой:

- Ты, тварь, свидетель обвинения!!!

Ну, что ж, я еще не зек, читатель. Я только абитуриент с приговором и оседаю, немею под наглостью. Нагрузился чужой паловой, сплю, фраерок, и еще не понял. Жизнелюбы вообще не спят. Никогда!

- Йосенька, - говорю. - Что должен сотворить семит в Израиле, чтобы попасть под домашний арест?

- О-о-о!!! - сказал Йосенька Абрамович. - О-гого-гого!!! О-гого-гого-гого и даже больше!!! Прочтем книгу Нида, все узнаешь.

- Радар?

- Все не так просто, пацан. Все совсем не просто. Тебя мамой не прессовали?

- Б-г миловал, - говорю. - Прибрал в малолетстве.

- Дай скорее сигарету и сопи в тряпочку, - сказал Йосенька Абрамович и дважды ударил себя ладонью в грудь. - Я тебе расскажу, как прессуют! Подпускают в нужный момент старенькую еврейскую маму к сыночку-преступнику. Старенькую больную маму, обезумевшую от наглого шмона на предмет наркотиков и холодного оружия между ног. Старенькая больная еврейская мама рыдает "цим ломп" Ей страшно и стыдно среди казенных жоп, решеток и шлюх с оловянными рожами. Орут дети и надзиратели. Мама явственно хочет пить и сбежать одновременно. Но... Дай сигарету! - прессует Йосенька.

У меня нет выхода. Мне интересно, куда убежала мама...

- Но... - продолжает счастливый старик. - Открывается дверь, и вас, дюжину хуеглотов в оранжевых рубахах с синим отложным воротничком и клеймом на груди "Шабас", вводят в комнатушечку с мелкой сетью до потолка. Бездельники за сетью бросаются на абордаж, мнут и давят друг друга, а вам простор. Вам даже комфортно, только курить хочется. Пару б затяжек. Терпигорьцы твои уже устроились по хамулам, а ты все не видишь, кто к тебе пришел. Воровским ухом на микропоре ловишь родной писк: "Сынок! Я тебя не вижу!"

Твои мозги хорошо задрочены текущими событиями, и тебе кажется, нет, ты даже уверен, что слышал: "Сынок, я тебя больше не увижу!"

- Мама! Мамуня!!! - кидаешься ты на голос, на сеть. - Пропустите, бляди, старую женщину!

Семиты жалеют твою еврейскую маму, и вот она рядом. Она видит тебя и плачет.

- Майн зин, - спрашивает мама, - где твоя одежда?

- Стирают, мама. Скоро просохнет...

- Это хорошо, что ты стал религиозным, - шепчет старушка. - Теперь я спокойна.

- О чем ты говоришь, мама! Какая религия на пересылке?!

- Не лги мне! Маме не лгут. У тебя на сорочке написано "Шабес".

- Да, мамочка... Ты сигареты не принесла?

- Нет, сынок. Сказали, нельзя.

- Хорошо, мамочка. Дай я тебя поцелую.

- Как, сынок?

- Крепко. Просунь в сеть палец.

И ты берешь губами корявый палец своей старухи, как соску-пустышку в детстве, и мама затихает...