Пробуждение стихий - Бобби Виркмаа

Я неуклюже машу ему в ответ, чувствуя, как вспыхивают щёки при воспоминании о вчерашнем. По крайней мере, я не оказалась в его постели. Не настолько потеряла контроль.

Где Тэйн я не знаю. И, конечно, мне совершенно безразлично.

Совершенно.

Безразлично.

Я выдыхаю, растягивая мышцы и мысленно готовлюсь к ещё одному изнуряющему занятию с Валеном. Магическая практика с головной болью — сомнительное удовольствие, но хотя бы не придётся снова валяться в пыли после каждого удара.

Я направляюсь к залу, но не успеваю пройти и пары шагов, как тень пересекает мне дорогу.

— Сегодня туда не идёшь, — раздаётся за спиной голос Тэйна, ровный, холодный, слишком близкий.

Я поднимаю взгляд, чувствуя, как в животе неприятно сжимается. Мне и так нехорошо, а теперь ещё и это.

— Тэйн, я едва держусь на ногах, — стону, проводя ладонью по лицу.

Он не меняется, лицо непроницаемое, тон стальной.

— Война не подстраивается под похмелье, — говорит он, скрещивая руки. — Теневые Силы не берут выходных только потому, что кто-то напился. Сегодня ты со мной, рукопашный бой и контроль стихий.

Я плетусь следом, и каждый шаг даётся с трудом, как наказание за вчерашнюю дерзость. Полуденное солнце палит нещадно, сушит воздух, и день кажется бесконечным. Я что-то пробурчала про жестокие и необычные наказания, но Тэйн не отреагировал. То ли не услышал, то ли намеренно сделал вид, что не слышит.

Украдкой смотрю на него. Как всегда, собран, невозмутим, без малейшего признака усталости или человеческой слабости. Конечно. Верховный военачальник Клана Огня. Лидер царства. Всегда безупречен.

А я чувствую себя, будто смерть обняла меня за плечи.

— Быстрее, Амара, — произносит он, не поворачивая головы. — Или мне тебя понести?

Я хмурюсь, но ускоряю шаг.

— Лучше разреши мне умереть с достоинством, чем тащить на пытку.

Он даже не дёрнулся. Только короткий выдох, резкий, бесстрастный, с каменным лицом. Я надеялась хоть на тень улыбки, на малейший признак того, что он живой, а не из бронзы вылит.

Напрасно.

Всё та же непроницаемая стена. Всё то же расстояние.

— Сама виновата, — спокойно бросает он.

Ай.

Мы выходим на тренировочное поле, и солнце обрушивается на нас, как раскалённый клинок. Боль пронзает голову, дыхание становится тяжёлым, а жара только давит сильнее. Ноги свинцовые, тело набито камнями.

Тэйн же двигается с привычной точностью — спина прямая, шаги лёгкие, каждый жест под контролем.

А я чувствую себя так, словно меня соскребли с пола. И не только из-за вина.

А из-за вчерашнего. Из-за поцелуя. Из-за того, что хотела заставить себя не чувствовать. Хотела, чтобы он посмотрел так, как раньше.

Но он этого не узнает.

Тэйн оборачивается, всё то же безупречное выражение лица, ни тени эмоций.

— Сегодня защитные чары будут слабее. Удары почувствуешь сильнее, чем обычно. Но серьёзных ран не будет, — он поднимает руку, и поле наполняется мягким мерцанием — магия ложится на кожу лёгкой волной, будто весенний дождь.

Я сглатываю, пытаясь удержать остатки самообладания. Мало того, что он заставляет меня тренироваться с похмельем, так ещё и боль усиливает.

Превосходно. Полный урон, но без последствий. Просто чудесно.

Я сгибаю ногу, тяну пятку к бедру, потом меняю сторону. После чего выпрямляюсь, делая глубокий вдох:

— Отлично. Давай покончим с этим.

Стоит мне двинуться и он тут же реагирует. Ни секунды промедления, ни единого предупреждения. Он атакует снизу, заставляя меня защищаться. Тело едва поспевает за его движениями. Я отражаю первый удар, но он не сбавляет темп. Удар кулаком. Уклон. Резкий пинок под рёбра. Часть блокирую, часть пропускаю. Боль прорывается вспышкой, дыхание срывается сквозь зубы.

— Небрежно, — бросает он ровным голосом. — Ты замедлена.

— У меня похмелье, — выдыхаю, держась за бок.

— Враги не станут ждать, пока ты протрезвеешь, — резко отвечает он. — Соберись.

Я сжимаю зубы, прогоняя боль.

Хорошо.

Раз он хочет играть жёстко — я не отступлю.

Пламя вспыхивает в моих ладонях, яркое, горячее, живое. Я бросаю в Тэйна огненный заряд. Он уходит от удара без усилий и отвечает своим. Наши потоки сталкиваются, вспышка жара разгорается между нами и тут же гаснет. Он снова в движении, стремителен, точен и безупречен.

Удар по руке. Ещё один по ноге. Я едва удерживаю равновесие, и тут же вынуждена защищаться.

Выпускаю ещё один сгусток пламени. Слишком злой, слишком не сфокусированный. Тэйн встречает его своим огнём, закручивая и перенаправляя мою атаку, пока пламя не рассыпается в воздухе.

Я шепчу проклятие. Он не просто тренирует — он намеренно доказывает, что всё ещё контролирует ситуацию.

Что ж, посмотрим.

Меняю стойку и зову землю. Почва дрожит, словно живое существо, выбрасывая меня вперёд. На мгновение я застаю его врасплох — лишь одно дыхание, но его хватает.

Тэйн отвечает молниеносно: пламя вырывается из его ладоней. Он разбивает летящий камень прямо в воздухе, разметая его в пыль. Но огонь не стихает, а разгорается ещё сильнее, волной жара скользя по моей коже.

Инстинкт берёт верх.

Я вырываю влагу из воздуха, формируя бурлящий поток воды, который сталкивается с пламенем. Между нами взрывается облако пара — ослепляющее, горячее, шипящее. Я ничего не вижу, но меня уже несёт вперёд, так, что остановиться невозможно.

Я врезаюсь в Тэйна.

Мы падаем на землю с глухим ударом, воздух вырывается из лёгких. Прежде чем я успеваю понять, что происходит, нас уже несёт в перекатах: спутанные руки, сбитое дыхание, тела сталкиваются.

Мы боремся за контроль. За воздух. За власть… друг над другом.

А может, и за что-то совсем иное.

Он приходит в себя первым и уверенным, выверенным движением переворачивает нас, прижимая мои запястья к земле. Его тело нависает надо мной горячее, напряжённое, пропитанное силой и сдержанностью.

Дыхание рвётся из него неровно, грудь тяжело поднимается и опускается. Всё в нём — сплошное напряжение, жар и едва удерживаемая власть.

Сердце грохочет в груди, и я не понимаю от схватки это или от чего-то большего.

Его взгляд, серо-дымчатый, с золотыми искрами, настолько пронзителен, что я почти теряю дыхание.

Почти.

Я дёргаюсь, пытаясь вырваться, но он даже не шелохнётся.

— Ты слишком предсказуема, — говорит он хриплым, низким голосом, в котором слышится что-то непонятное. — Слишком полагаешься на магию. Без неё теряешь уверенность.

— Я Духорождённая, — отрезаю я. — Разумеется, я ею пользуюсь.

— А если магии не хватит? — тихо произносит он. — Она не бесконечна. Всё, что внутри тебя, имеет предел. Что останется, когда она иссякнет?

Он наклоняется чуть ближе, и его голос становится шёпотом, хриплым от жара и пара.

— Сражайся всем, что есть. Не только тем,