Мой Милош - Литагент «Новое издательство»

«Мать воспоминанья, любовь любови». От автобуса Владек вез его двуколкой, «докартом», и никто там не додумался, что название это значит dog-cart. Шоссе с выбоинами, совершенно пустое, на продуваемой безлесной высоте, внизу справа озерко, дальше протока: здесь улегшийся в зеленых полях глазок воды, там широкое мерцающее пространство меж холмов, покрытых ледниковыми валунами, заросших можжевельником. Белое пятнышко чомги посреди рябящего сияния. Они свернули проселком налево, туда, где виднелось еще одно озеро, и ложбинкой проехали через деревню, потом снова под гору, в лес, сосны и елки с подлеском орешника, и лесом почти до самого дома.

– Кто же обвинит в неточности, кто распознает места и людей? Всё в моей полной власти, всё там теперь принадлежит одному лишь человеку, что некогда, виленским школьником, был привезен сюда в двуколке. И либо захочет, либо нет, сказать, кто был, например, Владек и что до Первой мировой войны изучал он инженерное дело в Карлсруэ, или кто была тетя Флорентина и что еще в ее молодости лес нетронутый, девственная пуща, стенкой стоял на трех километрах горбов и впадин между этим и тем, огромным озером, и что она-то и собирала эти французские романы в желтых обложках: Бурже, Жид, Доде. Что выбрать, а о чем умолчать, моя воля, и командует мною лишь неприязнь к фантазированию, как если бы я верил, будто можно воистину восстановить то, что было. И почему Флорентина? Трудно приходит новое знание: что теперь можно обращаться к ней на «ты», хотя тогда я ни за что не осмелился бы, и что она не старая дама, а барышня, и ребенок, и всё одновременно. Что мне до нее, в корсете и турнюре, непредставимой в плотских потребностях, вывозившей дочерей в Варшаву, Париж, Венецию и Биарриц? И, тем не менее, как раз мысль о ней заводила меня в удельное княжество чистой эмпирии. О том, как она всё наладила: не эконом и не прислуга, дочери встают с рассветом, высокие сапоги, кожухи, в конюшню, в хлев, отправляют челядь на работы, зимой до вечера присматривают за молотьбой. А три месяца в году не усадьба, а пансионат для дачников, на кухне у Катречки огонь не угасает с четырех утра до ночи, и Владек часами колошматит по клавишам пианино, а они, те гости, что платят, – танцуют. Еще и молчаливую перемену нравов надо было принять, безразличие к тому, с венцом дочери заводят мужчин или без венца, и что, кроме Владека, живет то Ежи, то еще кто. Всё было как было, невысказанное, так что вынужденно воцарявшаяся привычность обращала любой принцип и требование в человеческую выдумку, терявшую силу без «нет» и «да». В костел не ездили, изредка разве, ради Флорентины. И она, с двумя не слишком правоверными дочками, была моей скрытой идеей об условности вер и убеждений, которые не могут устоять перед ходом вещей.

В сущности, почему бы ему, ткущему этот монолог, не было довольно того, что познал он там? Тогда он думал, что оказался там случайно и на время, что это лишь предисловие к чему-то, но и позже никогда не было ничего, кроме предисловия и на время.

Тот матерьял косматый, чуть не войлок,в течение целого века шел на шитье шлафроков,и не поймешь, конец ли это или начало двадцатого века,если та, что в зеркало смотрит, его лоскуток откинетослепительно-желтый над розово-бронзовой грудью.И щетка в ее руке не изменила формы,и оконная рама возможна когда угодно,как и вид из окна на сгибаемый ветром ясенник.И кто же она, в этом едином телепребывающая, и в единой минуте?И кем на самом деле увидена тут она,если отнято у нее даже имя?Ее кожа ни для кого, если в третьем лице,ее нежнейшей кожи нету в третьем лице.А вот и туча налетает из-за крон,медным сияньем обведенная, и всё этосгущается, и замирает, и затмевает свет.

Северная заря, пенье жнецов заозерных.Еле видные вдалеке, последние вяжут снопы.Что за право воображать их возвращенье в деревню,как садятся у очагов, и варят, и режут хлеб,или отцов их по избам до изобретенья трубы,когда каждая крыша дымилась, словно в пожар,или всю эту землю прежде, чем пошла на добычу ветрам,тихой, с глазами озер, с нетронутым бором?И что за право гадать о грядущих рассветахнад эшелоном этапным или сном журавлей на башнях?Назначать себя богом, который заглядывает в их окна,мотает головой, отходит с жалостью многознанья?Ты, молодой охотник, лучше лодку столкни на глубины,подбери убитую утку до темноты.

В ночном вагоне пустого поезда, громыхающего через поля, через леса, молодой человек, я прежний, необъяснимо со мною тождественный, поджимает ноги на жесткой полке, потому что в вагоне холодно, и сквозь дрему слышит щёлк переездов, эхо мостов, такты пролетов, свист паровоза. Просыпается, протирает глаза и видит выше проносящихся кострубатых сосен сизые просторы, в которых горит, низко, одна кровавая звезда.

Звезда Полынь

А под Звездой Полынь теченье рек прогоркло,И горький хлеб сжинал на поле человек.Ему с небес не засветила весть про Бога.Век подданным своим свой диктовал завет.

От ящеров они вели преданье,Храня лемуров пещерные ухватки.И птеродактилей полет над городамиНёс тине мыслящей законы и порядки.

А человеку руки проволкой скрутилиИ, осмеяв, прикончили над ямой,Чтоб не взывал о правде и в могилеЛежал без завещанья, безымянный.

Была вселенская империя всё ближе.Над словом власть досталась в руки им.И вновь на неостывшем пепелищеВознесся Диоклетианов Рим.

Шесть лекций стихом

Лекция I

Как же рассказать вам? На какую сослаться летопись?Представьте себе юношу, идущего берегом озераВ жаркое позднее утро. Посверкивают русалкиНад камышом, как обычно. Но ничего еще нету,Чему предстояло быть. Поймите: ничего.Или, может быть, есть, но не довершилось:Тела, обреченные ранам, города – разрушенью,Боль необъятных чисел, и всякая боль – иная,Цемент на крематорий, страны на расчлененье,Убийцы по воле жребия – ты, и ты, и ты.Вот так. И реактивный. Транзистор. Видеопленка.И люди на Луне. А этот идет и не знает.

Он подходит к мелкой заводи, вроде бы пляжу.Там загорает компания из усадебки-пансионата,Скучающие дамы, скучающие господа,Болтая о кто-да-с-кем, о бридже и новом танго.Этот юноша – я. Я им был, а может, остался,Хоть полвека минуло. И помню я, и не помнюЕго и их разделенными. Он другой, он чужой, чужой.Замкнувшись в его уме, они уезжают, гибнут,Он презирает их, судья и наблюдатель.Так-то вот болезненность возраста созреванияУгадывает болезнь исторической стадии,Которая хорошим не кончится. Чего не сознающиеЗаслуживают наказанья: желали жить, и только.

Волна, обломки камыша на гравии, облака.За водой деревенские крыши, лес – и воображение.В нем еврейские местечки, поезд на равнине.Abyssus. Земля шатается. Неужто лишь теперь,Когда я тут открываю лабиринты времени,Как если бы знать означало понимать,А за окном колибри танцуют свой танец?

Я должен был. Чтó должен был, пятьдесят пять лет назад?Жить в радости. В гармонии. В вере. В примирении.Как будто можно было. А потом удивленье:Почему они не были умными? Будто бы слагаетсяИгра причины и следствия. Нет, и это сомнительно.Ответственность ляжет на всякого, кто дышал.Воздухом? Неразумьем? Миражем? Идеей?Неясный, как и всякий, кто жил там и тогда,Исповедуюсь перед вами, мой молодой класс.

Лекция II

Нежные сёстры и матери, возлюбленные и жены.Подумайте о них. Они жили и носили имена.Я видел на раскаленном адриатическом пляжеТогда, между войнами, девушку такой красоты,Что хотел остановить ее в невозвратном мгновенье.Ее стройность, обтянутая шелковым костюмом(До эры синтетических тканей) цвета индигоИли же ультрамарина. Глаза фиалковые,Волосы белокурые, рыжеватые – дочь патрициев,Рыцарских, может, родов, ступающая твердо.Светловолосые юноши, тоже пригожие,Были ей свитой. Сигрид или Инге,Из дома, где запах сигар, благополучие, порядок.

«– Не уезжай, безумная. В иератические статуиУкройся, в мозаики соборов, златоцветные зори,Останься эхом на водах при закате солнца.Не губи себя, не вверяйся. Не возвышенность и хвала,Тебя зовет обезьяний цирк, твой племенной обряд».

Так я мог бы сказать ей. Сущность? Личность?Душа неповторимая? А день рожденияИ место рождения, как положение звезд,Контролируют, кем она будет? Чтоб ее соблазнилаЛюбовь к обычаям, послушание-добродетель?

Ошибался, однако, Данте. Не так оно творится.Приговор – коллективный. Вечному осуждениюСледовало бы предать их всех, да-да, всех.Что, пожалуй, невозможно. Супротив Иисуса —Чайники в цветочек, кофе, философствованье,Ландшафт, бой часов на ратушной башне.Никого не убедит Он, жалкий, черноглазый,С горбатым носом, в нечистой одеждеПленника или раба, один из бродяг, которыхСправедливо отлавливает и изгоняет государство.Теперь, когда я знаю много, я свои же грехиВынужден себе прощать, их грехам подобные:Я хотел сравняться с другими, быть всегда как они,Замкнуть слух, не слушать призыва пророков.Поэтому я понимаю. Уединенный дом, зелень,И из глубин ада фуга Себастьяна Баха.

Лекция III

Бедное человечество кочует по вокзальным плитам,Шапки-ушанки, платки, ватники, тулупы.Спит вповалку, поезда ждет. От дверей тянет морозом.Входят новые, стряхивают снег, прибывает грязи.Я знаю, не для вас это знание о Саратове или Смоленске,Что и к лучшему. Кто сумеет, пускай избегнетСостраданья, этой боли воображения.Так что не буду точен. Едва лишь обрывки, набросок.

Появляются. Их четверо. Трое мужчин и женщина.Сапоги из мягкой кожи, первого сорта,Куртки из дорогих отрезов. Шагают уверенно, ловко.Ведут на поводке овчарок. Поглядите на нее,Широкую, чуть сонливую, недавно из-под мужика,Презрительно поглядывающую из-под бобровой шапки.

Это ли не доказательство, кому принадлежит власть,Кто здесь получает награду? Идеологическую,Если кому так хочется. Ибо здесь ничтоНе явлено, всегда переодето в ритуальные фразы,Хотя страх настоящий, а люди покорны,И там, откуда едут эти четверо, в снежной метели,Настоящая колючая проволока, лагерные вышки.

На Конгрессе защитников культуры в ПарижеВесной тридцать пятого года мой товарищ-студент,Странствовавший по Европе, Гюнтер из Марбурга,Смеялся. Поклонник Стефана Георге,Он писал стихи о рыцарских доблестяхИ носил карманное издание Ницше.Ему предстояло погибнуть, может под Смоленском.От чьей пули? Одного из этих спящих?Надзирателя с овчарками? Зэка из-за колючки?Этой Нади или Ирины? Он ничего о них не знал.

Лекция IVС действительностью что мы сделаем? В словах где она?Едва мелькнет и уже исчезает. Несочтенные жизни,Никогда не вспоминаемые. Города на картахБез лица во втором этаже дома на рыночной площади,Без них двоих в кустах у газового завода.Времена года возвращаются, горные снега, моря,Оборачивается синий шар земной,И молчат те, что бежали под артобстрелом,Припадали к сырой земле, чтоб она спасла,И те, кого увозили из дома на рассвете,И те, кто выполз из-под груды окровавленных тел.А я здесь, инструктор по делу беспамятства,Поучаю, что боль проходит (потому что боль – чужая),Мысленно продолжая спасать панну Ядвигу,Маленькую горбунью, библиотекаршу,Что погибла в бомбоубежище того большого дома,Считавшемся надежным, но обвалился,И никто не сумел дорыться сквозь пласты стены,Хотя много дней был слышен стук и голоса.И вот навеки, навсегда потерянное имя,Ее последние часы неизвестны никому,И время, что унесло ее в слое плиоцена.Истинный враг человека – обобщение.Истинный враг человека, так называемая История,Предписывает и пугает множественным числом.Не верьте ей. Предательская и коварная,Она не анти-Природа, как нас учил Маркс,А если и богиня, то слепого Рока.Скелетик панны Ядвиги, место,Где пульсировало сердце. Одно это кладуПротив необходимости, права, теории.

Лекция V

Христос воскрес из мертвых. Всякий, кто в это верит,Не должен вести себя так, как ведем себя мы,Растерявши верх и низ, право и лево, небеса и бездны,Но пытаясь как-то пробраться, в автомобилях, в ложах,Мужчины хватаясь за женщин, женщины за мужчин,Проваливаясь, подымаясь, заваривая чай,Намазывая хлеб, ибо снова день.

И снова год. Возвращается время подарков.Елки в огнях, гирлянды, музыкальность,Нам, пресвитерианам, католикам, лютеранам,Сладко петь на церковной скамье с другими,Благодарить за то, что мы по-прежнему вместе,За дар вторить Слову, ныне и во веки веков.

Мы радуемся, что нас миновало несчастьеСтран, о которых читаем, где несвободныеПоклоняются идолу-государству, с его именем на устахЖивут и умирают, не зная, что несвободны.Как бы оно там ни было, с нами повсюду Книга,А в ней чудесные знаки, советы и наказы,Негигиеничные, правда, и противоречат рассудку,Но и то хорошо, что есть они – на немой земле.Это как будто костер греет нас в пещере,Когда снаружи стоят огни холодные звезд.

Молчат богословы. А философыНе осмелятся даже спросить: «Что есть истина?»И так, после великих войн, в нерешимости,Почти что по доброй воле, но не совсем,Трудимся с надеждой. А теперь пускай каждыйИсповедует себе. «Воскрес?» – «Не знаю, воскрес ли».

Лекция VI

Безграничная история продолжалась в то мгновение,Когда Он преломил хлеб и выпил вино.Люди рождались, жаждали, умирали.Такие толпы, Господи помилуй! Как это возможно,Что все хотели жить, а нет их?

Воспитательница ведет цепочку дошколятПо мраморным залам музея.Усаживает послушных мальчиков и девочекНа паркет перед большой картиной.Объясняет, говорит: шишак, меч, боги,Гора, облака, орел, молния.Она умеет, а они видят в первый раз.Ее непрочное горло, ее женские органы,Цветное платье, кремы и украшенияОбъяты прощением. А что не объятоПрощением? Неведенье, беззаботность невинныхВопияли бы о мести, взывали к приговору,Если бы я был судьей. Не буду, не есмь.В славе обновляется бедное мгновенье земли.В одновременности, здесь, теперь и во все дниХлеб обращается в плоть, вино в кровь.А то, что невозможно и непереносимо,Становится снова принятым, опознанным.Наверное, утешаю вас. Утешаю и себя.Не слишком утешен. Деревья-канделябрыНесут зеленые свечи. И магнолии цветут.Это тоже действительность. Гулкий шум затихает.Память замыкает свои темные воды.А те, как за стеклом, смотрят, молчат.

(Из книги «Хроники», 1987)