Зови меня Лео. Том I - Ростислав Левгеров

Я на секундочку задумываюсь.

– Во-первых, там должен быть сундучок Дантеро с лекарствами. Я должна его добыть и принести сюда. В любом случае, он нам пригодится. Во-вторых, эти люди – не порченные.

– А кто же?

– Вспомни, как вели себя собачки того деревенского колдуна с огромным носом?

– Ты хочешь сказать…

– У Буна такая же способность.

– Вот же черт! А я и забыл об этом! Но как ты проникнешь к нему? Там ведь уйма народу! А у тебя и оружия-то нет!

– Я знаю, где лежит еще один меч. Заберу его и пойду туда.

– Что за меч?

– Бастард. Подарочек Фнуфта.

– Какие-то странные у вас были отношения. Не зря ли ты прикончила его?

– Поверь – не зря.

– Может, возьмешь мой? Или вот топор? Чошу он все равно ни к чему.

– Не надо. Оставь себе. Мало ли что. Дай только свой ножичек. Толку от него, но мало ли.

Пегий отдает мне ножик, качая головой.

– Все равно, – с сомнением говорит он. – Какой бы ты ни была умелой, Лео, там же столько людей!

– А я по крышам, – отвечаю я. – Как кошка. Никто и не заметит. Бывай, Пегий! Я вернусь!

– Надеюсь, Лео.

– Позаботься о нашем здоровячке.

– Обязательно. Береги себя!

Выхожу из укрытия, в три движения влетаю на крышу, сажусь на корты чтоб отдышаться. Мне показалось, или кто-то за мной следит? Испуганно, но с толикой надежды. Концентрируюсь и натыкаюсь на знакомые «тихие ужасы», как я их называю. Здесь нормальных людей не так много, но какие есть, уподобились крысам, шныряющим во тьме.

Незавидная участь. Отгоняю наваждение, скорее всего показалось. Неудивительно – напряжена как никогда.

Эх, надо бы ускориться! Определиться бы только, в какой стороне и на какой крыше лежит бастард. Это же железка, ее не учуешь, как какого-нибудь крестьянина, потеющего от страха в погребе. Кроме того, я устала. И физически, но еще больше ментально. Я как ищейка, вроде бульдога Тори из старого советского кино о Шерлоке Холмсе, постоянно вынюхиваю. И в прямом и переносном смысле.

Осмотревшись повнимательней, двигаю. По ходу разберусь – Пагорг не ахти какой мегаполис, с родным Питером и его легендарными крышами не сравнить.

И все-таки пришлось побегать с полчаса, прежде чем я отыскала, наконец, то место. Вроде и прошло всего ничего, а с другой стороны, как давно это было! Вот та самая башенка, где я сидела, – босая, взлохмаченная, ошалевшая, – вот и меч, так и присыпанный черепицей и палой листвой. Годится – добротное оружие, хороший баланс, заточка. Головы рубить самое то. На этот раз он из моих рук не выпадет.

Всё, пора в гости к другу Илио. Я уже неплохо освоилась и без труда допрыгиваю до места назначения. Вскарабкиваюсь на колоколенку местной церквушки, гляжу. Вон она, таверна, а заним дом, где залег подлец Бун. Кормчий, чтоб его. Одурманенные его волшбой так и шастают туда-сюда, а вот на спортплощадке, где я тренировала его сброд, никого.

Ощупывать, что же там такое, опасаюсь – как бы не сагрить народ. Лучше полезу вслепую. Рискую, конечно, но зато не просекут. Одно дело кромсать шнеев – они вроде как должны оклематься, у них физиология такая, другое – устроить местечковый геноцид. Да и сам факт, что сюда не суются охотники, говорит о многом. А для этого надо точечно проникнуть в резиденцию Буна. Максимально тихонько.

Прежде всего, надо отрешиться. Подозреваю, будет сильнейшее ментальное воздействие – именно это и останавливает вампов. Даже у меня, вроде неплохо подготовленной и знающей, как с этим совладать, начинает болеть голова. А что со мной станет, когда я войду туда? Урод беспрерывно нагнетает негатив, волну за волной. И бедным горожанам приходиться хуже всего – на моих глазах несколько бедолаг добровольно размозжили себе черепа о стены. Периодически раздаются леденящие кровь вопли.

Что с произошло с Буном? Какую дьявольскую мутацию образовал проклятый философский камень и его производные, в том числе печально известная амброзия? Не ее ли он попробовал, уже будучи болен вампиризмом?

Остается только гадать.

Была не была! Крадусь. С церкви на соседний дом – уцепилась за парапет, подтянулась, пересекла покатую крышу, черепички скользкие от прошедшего дождя, как бы не свалиться. Не суетись, Настя, успеешь. Как там в песенке дяди Армена? «Ведь мы живем для того, чтобы завтра сдохнуть». Нет, эта песенка не подходит. А ничего другого на ум не приходит.

Следующий дом, а потом и знакомый склад – темная громадина. Боже, в висках так и стучит. Подташнивает, наваливается вялость, скованность, кроме того – носа касаются запахи смерти. Внутри – расчлененка, как пить дать! Кровь, кишки, раскурочево. Кто-то чавкает, жует, крошатся кости в чьей-то ненасытной пасти.

С огромным трудом беру себя в руки. Стараюсь определить, к какой стороне полукруглое окно. Свешусь с края, разобью стекло. У меня будет буквально минута, чтобы прикончить гада, прежде чем я отключусь. Воздействие столь сильно, что у меня темнеет в глазах. Пробираюсь, как густом киселе, очертания размываются.

Вроде здесь, сейчас, дайте только доползти. Тихо, Настя, тихо! Ты сможешь! Лучше прочти стишок какой. О родном городе, например.

– Икоту поднял час прилива, – шепчу я. – Время стошнило… стошнило прокисшей золой. Город штормит, ухмыляется криво. Усыпаны пепельной перхотью звезды… Бледным потоком докуренных грез. Нет. Тоже не то. А и хрен бы с тобой! Я иду, тварь!

Волю – в кулак! Через немогу!

С козырька, раскачавшись – окно вдребезги! Приземляюсь, встаю в стойку. Чуть не поскользнулась.

Там, где когда-то видела стройную фигуру в белой маске, в куче окровавленных ошметков сидит голый окровавленный человек и жадно поедает человечину. В тот исчезающе краткий миг я запомнила, как выглядел Илио Бун на самом деле. Как юноша от силы пятнадцати лет.

Представляете? Невероятно! Он молодел?

Всё вокруг – стены, полки с книгами, полы, кровать – облито кровью и обляпано кусками плоти. Зрелище настолько ужасное, насколько это вообще возможно.

Человек, юноша – а что-то мне подсказывает, что это и есть Бун, – начинает завывать, но я прерываю его, прежде чем он возьмет самую высокую ноту.

Чварк по горлу! Из шеи веером выхлестывается кровь. Добить! Немедленно добить!

И я озверело начинаю рубить всю эту чудовищную массу из костей и мяса. Я – берсерк! Ничего живого! Ни клочка не останется