Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1 - Анатолий Гейнцельман

НА СЕНЕ

Я вижу Луврский мост чрез Сену,Чадящую под сводом «муху»,За ней сверкающую пену,Дающую воскреснуть духу.На палубе тебя я вижу,Прекрасную, как вешний день,А рядом и себя – как в нише:Мы едем погулять в Сюрень.Я Калибан – с тобою рядом,Но ты внимаешь мне с улыбкой,И кажется жизнь маскарадом,А я себе в ней – первой скрипкой.Мы проплываем под мостами,Дымя, чадя, но я счастлив,Как между райскими садамиСреди магнолий и олив.Мы вышли вместе из­под тентаНа прибережный изумруд.Дороги перед нами лента,Алмазный с лебедями пруд...Вся жизнь прошла, подай мне руку,Фантазии нас ждет корабль.Мы кончили земную муку,И Ангелы спускают трап.

ДРИАДЫ

Два мощных кедра. Кипарисы.Под ними бархатный ковер.Вверху вечерних туч абрисы.Обворожен усталый взор.

Чего еще мне в мире надо?Ведь и молиться я устал,И разрешения загадокВ безбрежности не отыскал.

Теперь хотел бы, как дриады,Я жить в деревьях на лугу,Другой не нужно мне наградыЗа светоч, что я берегу

В своей душе каким­то чудом.От радости, что здесь обрелПод хвойным храмом изумрудным,Я жил бы Богу посвящен,

Я б в острых иглах и листочкахЭмалевых дотрепеталСвой день земной, – и к темной ночиДо звезд вершиной бы достал.

КРИСТАЛЛЫ

Мне снился мир совсем без человека,Без трав, без тварей, без горючих слез,Где никогда не создавала стека,Где никому не нужен был Христос.И этот мир казался мне прекрасен,Прекрасней, чем обугленный атолл.Где образ Божий стал совсем неясен,Где некого поставить на престол.В том мире Он сквозил из всех деталей,Математический и строгий Бог,Без недоразумений и печали,Что искупить создания не смог.Там яхонты рождались, как фиалки,Рубины там цвели, как маков цвет,Топазы как грибы всходили в балке,Бериллы сказочный роняли свет.Углы и грани – все по логарифмам:Великий рассчитал их Геометр.Поэзии такой нет даже в мифах, –Божественной красы пример.

ГОРОДОК

Есть в теплом море темная скала,Похожая на мертвого дракона,И городок над ней, – где грязь и мгла, –Увенчанный зубцами бастионов.Зовется он издревле – Порт Венеры, –Культ красоты всегда там был священ, –Но много раз менял он символ веры,И камень почернел столетних стен.Там рыбарь Петр пристал во время бури,И проповедовал святой Стефан,И много жемчуга там и лазуриРазбрасывает древний океан.Висят на скалах смоляные сети,И пестрые качаются челны,И люди там как маленькие дети,Ни Божий они, ни Сатаны.Старушки лишь одни там богомольны,Старушки древние, как ствол олив:Заслышав на заре звон колоколен,Они бредут для шамканья молитв.Мы полюбили мертвого драконаИ древний храм – еще в расцвете лет, –Как будто это дивная икона,В которой никаких изъянов нет.Туда мы каждое являлись летоНа паперти старинной посидеть,На творчество Извечного Поэта,На красоту вселенной поглядеть.На паперти Петра мы – изваяньеПоследних неопознанных святых...Останется земное обаянье,И этот никому ненужный стих.

SAN FRANCESCO DEL DESERTO

На островке посереди лагуныЕсть древний францисканский монастырь,Где кипарисы черные, – как струны, –Поют в лазури дивную псалтырь.

Франциск однажды с венецейской шкуныТам высадился на сырой пустырь,Чтоб звездные читать с молитвой руныИ в одиночестве скорбеть за мир.

Там травка пышная, как на кладбище,Там тишина священная вокруг.Довольно там одной духовной пищи,

И жизненный смиряется испуг.Пустынником хотелось бы мне нищимОстаться там, войдя в зеленый круг.

СТЕПНАЯ ИДИЛЛИЯ

Небо – лента голубая,Степь – загадочный ковер,Где цветы, красой блистая,Умиленный тешат взор.В ветре – отошедших души,В солнце – создающий Бог,Вечности внимают уши,Рая грезится порог.Ангелы витают всюдуМеж колосьев золотых,Поклоняясь Божью чуду.И струится тихо стих.Мне хотелось бы букашкойПолзать по златым стеблям, –В сталью блещущей рубашке,Иль подобно муравьям.Лишь в подножном тихом миреМожно отыскать покой, –С ветром побряцав на лире,Глянуть в солнечный левкой.

ИКОНА

Что в том, что ты создашь нам паукаИз проволоки, или арабеск?Их создает и случая рука,Иль на море луны холодный блеск.

Всё это забавляет нас на миг,Как модный на красавице наряд,Как мудрость только что прочтенных книг,Но не заменит ни морских наяд,

Ни храмов облачных на небесах,Ни даже кузьки на ржаном стебле,Подавно – греческого божества,Или иконы в праздничном угле.

Искусство – византийская икона,Что утоляет бытия печаль, –Как волны колокольного трезвона,Оно в душе рождает вертикаль.

ОСЕННИЕ СУМЕРКИ

Опять желтеют листья за окошком,И чистым золотом покрыт асфальт.Уж нет в саду детишек по дорожкам,И не звучит меж клумб девичий альт.

Еще тепло. Но вновь осенний кашельЗагнал нас в комнат душный полумрак,Где, бледностью покрыты, лики нашиГлядят, как мощи из алтарных рак.

И хочется, чтоб прекратилось время,Чтоб стрелки стали на стенных часахИ в бездну смертное скатилось бремя,И только вечность теплилась в очах.

Но я дрожу, как филигран чеканный,А стрелки продвигаются неслышно,И вижу я себя уж бездыханным,Холодным прахом, в этом мире лишним.

БЛАГОУХАНИЕ

Брала ль ты в руки белую голубку,Вдыхала ль крыльев теплых аромат?Так пахнут Ангелы, приникнув к кубкуБлаженства вечного у райских врат.

Они меня нередко осенялиГромадой крыльев, глядя в колыбель,И перышки на ватном одеялеМне оставляли, словно иглы – ель.

Теперь, чтоб вспомнить, я беру голубку,Вдыхая крыльев теплых аромат;На площади Святого Марка шубкуИх можно гладить у церковных врат.

Они, как ангелы мозаик древних,Летают по узорчатой парче,И поднимается у душ напевныхПо восковой к безбрежности свече.

НЕБЫЛИЦЫ

Деревья – черные кораллы,Туманные полипы в бездне.Прохожие – как камчадалы,И всё – нахмуренно и трезво.Невидимо струюсь в туманеИ слышу всюду голоса,И вижу тени на экране –Давно ушедших в небеса.Они меня к себе приемлют,Как равного в незримый круг.Они моим рассказам внемлют,И на чертах у них испуг.Мы пьем из кубков слезных – росы,Едим бесплотный духа хлеб, –И разрешаются вопросы,И оживляется вертеп.Не веря, жаждем мы Мессии,Как три восточные волхва,Устав кружиться, как стихии,Без веры и без Божества.

ОБЛАЧНЫЙ ПУТЬ

Как тучам безразлично направленье,Так безразлично мне, – куда лететь.Вся жизнь – лишь мимолетное мгновенье,И важно только опрокинуть клеть,

Где бьюсь я головой, как перепелкаВ полотнищем покрытый тесный дом.А мне к Христу хотелось бы на Елку, –Петь с херувимами святой псалом.

Где эта Елка, я досель не знаю,Хотя и вижу ореол свечей:На карте у меня не видно рая,Нет у меня к его вратам ключей.

Вот и ищу путей я с облаками,То на далекий благодатный юг,То на холодный север – выть с волкамиИ в проруби бросать коварный крюк.

Так – в постоянной смене направленья –Проходит мой кончающийся век.И, кроме нового стихотворенья,Я не создам разумного вовек.

СХИМНИК