Кровавый Гарри - Ираклий Берг

Соболев Старший внезапно подался вперед:

— Дай руку?

— Какую? И зачем?

— Любую. Хочу отрезать тебе палец.

— Палец? За что?

— Так, просто. Захотелось. Я же отец, и, по твоей логике, имею право. Или нет?

— Имеете.

Максим протянул вперед левую руку, положив ее на стол, растопырив пальцы.

— Какой палец вам нравится больше, отец?

— Мизинец. — И отец одним коротким движением отсек половину пальца, откинув ножом отсеченную часть. Кровь щедро полилась на стол.

— Больно, Максим?

— Да, очень. Вы довольны?

— Нет, я ведь не садист. Да, забыл сказать, этот нож тоже артефакт, и рану нельзя залечить простым вливанием маны. Как и блокировать боль. Придется потерпеть.

— Потерплю, ничего страшного. — Максима пробил пот, ему было больно, очень, но он привык к боли, насколько было возможно, к тому же она частично купировалась более сильным чувством страха, против воли охватывающим его.

— Вы желаете мне показать, что не меньший маньяк чем Михаил, что ли? Напрасно это, — Максим скривился, но не убирал руки, — я все сказал уже.

— Ты ничего не сказал, парень, ничего из того, что мне хотелось бы услышать. У нас тут заговор, если ты не собразил до сих пор. И заговор стремительный, события поскачут быстрее призовой лошади. Я собирался посвятить тебя подробнее в конкретику дела, но этот позорнейший тошнотворный спектакль, что ты закатил мне с порога, заставляет пересмотреть не только планы, что ерунда, планы всегда меняются, но и приоритеты, поскольку любые планы основаны на том, что у людей в головах. Вот с этим с тобой и проблема. Ты видишь силу там, где ее нет. Это огорчает меня, сын. Логично ведь предположить, что из этого следует обратное: ты не видишь силу там, где она есть. А это чревато. Ложные взгляды на мир, на жизнь, на себя, все это неизбежно ведет в ад. Понимаешь меня? Ты что-то побледнел, тебе плохо?

— Нехорошо немного, сам не понимаю в чем дело.

— Бывает такое. У тебя, кстати, кровь течет. Но ты не ответил о понимании.

— Признаюсь, что был бы признателен, если бы вы объяснили, отец.

— Вижу, что придется. Но сперва остановим кровь.

Отец быстрым движением приложил лезвие ножа к ране плашмя, и кровь, которой натекла уже порядочная лужица, остановилась.

— Продолжай держать руку так же, вдруг мне придет в голову что-нибудь еще. — Он тепло улыбнулся. — А запах крови неплохой антураж для беседы двух хищников, как считаешь?

— Как вы считаете, так и будет, отец.

— Это был комплимент, болван, и комплимент незаслуженный, какой из тебя хищник?! Шакал самое большее. Падальщик. Но вижу толку мне здесь не добиться, придется продолжать самому. Дело все в том, что до того как ты стал моим сыном, ты был слаб. И остался таковым, хоть и получил все способности. А реализовать можешь не все, как раз по этой причине. А мне нужно, чтобы мог все, как и положено потомственному воину.

— Вы хотите чтобы я стал точной копией вашего. ээээ…первого сына? — Максима начало потрясывать, он был готов поспорить, что поднялась температура.

— Ты и есть мой сын, тупица. Что ты там навоображал о переселении душ — забудь. Ты. Мой. Сын. Такая у нас с тобой ситуация. И нам с этим жить, хоть и недолго, вероятно.

— Я признаю это, в чем же дело, отец? — Максиму стало проще придавать голосу равнодушие, он даже сам удивился услышав собственное звучание.

— А мне не надо твоего признавания, мне надо, чтобы ты был им. Раздвоение личности и тому подобное — бред. Ты или станешь таким как был раньше, или погибнешь. Ну и много кто погибнет заодно. А разницу между тобой прошлым и нынешним я определил вполне точно, и повторяю: ты видишь силу там, где ее нет, и не видишь там, где она есть.

— Ну так скажи мнне, отец, в чем сила? — Не сдержал глупой улыбки Максим. Сюрреализм он любил не меньше черного юмора.

— Легко, только взбодрю тебя немного. — И Соболев Старший молниеносным движением отхватил половину безымянного пальца сына, на этот раз сразу остановив кровь тем же ножом. Максим зашипел от боли, что сразу не понравилось отцу.

— Не шипи, не баба! — Строго произнес тот. — А силу ты видишь в том, что в твоей многострадальной голове лежит на полке под названием "отмороженность". Это очень большая ошибка и заблуждение. Более того — оружие слабых. Быть беспредельщиком — упорство слабака. Он может пройти долгий путь, столь долгий, что и сам позабудет с чего начинал, но всегда в его начале, а значит всей последующей сути, будет слабость.

— Я не совсем вас понимаю, отец.

— Что тут понимать, тут представлять надо. Был человек маленький, и вдруг — большой начальник. Что ты на это бы сказал со стороны?

— Что повезло мужику. Респект. Оказался в нужном месте в нужное время.

— А если он при этом ведет себя как нищий дорвавшийся до бесплатного?

— Ну, если при этом он не нарушает закон, то..

— Какой закон еще, в **пу, парень?! Какой закон?! — Воскликнул отец. — Наполнить бассейн коньяком и лежать в нем — не нарушает никакого закона. Покрасить себе яйца золотом — не запрещается. Купить фалангу проституток — ради бога, если их не запретили в очередной раз, конечно. Но ты на все подобные самореализации ответишь лишь "имеет право"?! Ты воистину жалок, сын мой.

— А что бы вы хотели, отец? Морального осуждения? Нравоучений? Борьбы за чужую и чуждую мне нравственность? Вы упрекаете меня в переоценке самого себя, пусть! Но тут же ждете от меня куда большего самомнения, верно ли я вас понимаю? Чтобы я мнил себя тем, кто вправе указывать посторонним мне людям как себя вести? Которым я как раз не папа, не родственник? Чтобы я, знающий за собой немало и слабости и прегрешений, чтобы вы обо мне не думали, занялся фарисейством? Во имя чего? Тем более, что результат понятен: все нормальные люди будут смотреть как на дурачка не от мира сего, в лучшем случае, а те, кому я стану все это