Незавидный холостяк - Ашира Хаан

– А что будет через неделю? – с опаской интересуюсь я.

– Ну вот опять! Варвара! – голос сердитый, но пальцы… пальцы нежные. И губы, которые касаются моего плеча, неосторожно выглянувшего из-под простыни – тоже нежные. А щетина, которая трется о чувствительную кожу на груди – колкая и мягкая одновременно. Губы уже движутся дальше, а пальцы уже под простыней…

– Кирилл!

– Что?

Он поднимает голову, откидывает волосы с глаз и смотрит на меня сияющими глазами. Там, в прозрачной голубизне, вокруг зрачка искрится золотое кольцо – словно солнце в безоблачном небе.

Я тянусь к нему и в последний момент вспоминаю про нечищенные зубы.

Прижимаюсь щекой, и Кир обхватывает меня и прижимает к себе.

– Сделаешь мне такой подарок?

– Отпусти, мне надо в ванную… – бормочу я.

– Сначала пообещай.

Он отводит спутанные волосы от моего лица и смотрит серьезно и… Ох, от этого взгляда становится так невыносимо, что я киваю:

– Хорошо, обещаю. Но…

– Обещаю, что ничего плохого не случится. Вынырнешь потом обратно в свою жизнь, если захочешь, и все будет как раньше.

Как раньше…

Я уже подозреваю, что как раньше уже не будет, но что может случиться плохого?

– Согласна, согласна, теперь отпусти меня! – я упираюсь ладонями ему в грудь и пытаюсь отодвинуться, но он все еще держит – и держит крепко. Это так приятно, что после маленькой паузы, когда Кирилл все же выпускает меня, я даже чувствую легкое разочарование.

– У тебя есть десять минут, а потом я присоединюсь! – смеется он мне вслед.

Туалет, зубы, ополоснуться… побыстрее. А то ведь правда присоединится!

Но – увы.

Черт, и правда – увы. Мне искренне жаль, что он даже не попытался открыть предусмотрительно запертую дверь ванной.

Зато когда я выхожу оттуда, в спальне уже никого нет – зато есть мой чемодан. А из гостиной доносятся запахи кофе и еды.

– Надень кольцо, – говорит Кирилл, когда я присоединяюсь к нему за накрытым столом. Булочки, сок, омлет, фаршированные грибы, бекон, сыр, фрукты, свежевыжатый сок – чего там только нет! Но я нацеливаюсь на корзинку с картошкой фри. Каникулы – значит каникулы. Я заслужила немного радости.

Он, кстати, свое кольцо так и не снимал все это время. Даже интересно, как он объяснял его Гюрзе… и остальным.

Нет. Не интересно. Сегодня не интересно.

– Хорошо, – киваю я. – А мы купаться пойдем? И вообще, чем еще можно заняться на Кипре?

– Еще? – Кирилл отвлекается от намазывания масла на тост и смотрит на меня с подозрительным интересом. – Мне нравится это «еще»…

– Еще – кроме того, чтобы купаться! – защищаюсь я, но он уже откладывает хлеб в сторону, встает, подхватывает меня со стула и усаживает к себе на колени. – Кир!

– Тебе неудобно? – поднимает он бровь. – Что хочешь? Картошку?

И, конечно, за ломтиком картошки следует поцелуй.

Его губы кофейного вкуса, а сидеть на коленях, когда тебя держат вот так крепко и есть из его рук кусочки фруктов и булочек так уютно, что…

Что до моря мы добираемся только к полудню.

До бирюзового яркого моря, еще прохладного – но точно не тогда, когда обхватываешь ногами горячее тело своего мужа, а он пользуется случаем, чтобы бесстыдно потискать мою попу.

Чем еще заняться на Кипре?

Кроме регулярного поедания вкусной еды из трех десятков тарелочек и мисочек?

Кроме погружения в лазурь и бирюзу, прохладой обнимающие разгоряченное тело?

Кроме наслаждения горячим, прожаривающим до костей солнцем?

Кроме Кирилла, который не выпускает меня из объятий ни днем, ни ночью?

Днем я полулежу на том самом диване – ноги раздвинуты, потолочный вентилятор сдувает капли пота с кожи, из-за распахнутых дверей балкона, за которым щедро льется с небес жаркое солнце, слышится гомон, плеск и звон бокалов.

А его язык танцует у меня между ног, творя такое…

Мои пальцы путаются в мягкой меди его волос, и он безжалостно мучает меня, отрываясь в самую последнюю секунду и глядя с ожиданием и азартом.

Я хныкаю и ною, раздвигаю ноги еще шире, но он только смеется. Пока я не наклоняюсь к нему, запуская пальцы в волосы и не притягиваю его голову обратно, сжимая бедрами, чтобы не вырвался. И тогда его язык, до той поры нежный и осторожный, вдруг становится настойчивым и жестким, и меня моментально выгибает от сверхмощного взрыва.

Я кусаю свою руку, чтобы не кричать, оставляя на ней полукруглые следы зубов.

Так больно.

Так влажно, когда он входит в меня после этого.

Так мокро – внутри все хлюпает и каждое движение Кира вытряхивает остатки удовольствия.

Он вытрахивает это удовольствие из меня, закидывая мои ноги себе на плечи и целуя ступни, пока глубоко и быстро вонзается горячим твердым членом.

Я плачу, плачу, плачу, потому что это невозможно выдержать.

Он складывает меня пополам, чтобы сцеловать эти слезы, а потом разворачивает спиной, заламывает руки и утыкает лицом в подушку, трахая резко и жестко. Но так и надо, только это мне сейчас и надо – чтобы рыдания, промоченная насквозь подушка и ощущение полнейшей опустошенности и расслабленности, когда мы уже после лежим рядом, и его пальцы скользят по моему бедру. Задумчиво, властно. Нежно.

Еще

Чем еще заняться на Кипре?

Танцевать ночью на пляже под музыку из таверны, примостившейся на краю обрыва. Там, наверху, что-то празднуют веселые люди, они тоже радуются жизни, а мы прячемся под скалой только вдвоем и танцуем на песке босиком. Я в том самом купальнике, что был в «обязательном наборе спутницы Кирилла» – я из него не вылезаю. Он оттеняет загорелую кожу и идет мне намного больше моего скромного.

Кир двигается так, словно всю жизнь учился танцевать, а я… А я стараюсь не думать о своей неуклюжести, и что единственный танец, что я знаю – вальс, который