Второй мир - Эдди Шах

— Но ты ведь сделал все, что можешь. Пора и выйти из игры!

— Трудность в том, что я не знаю, как выйти из игры.

— Вот тебе и твое психическое состояние и подсознание!

Тут она меня поймала. Я широко улыбнулся, но тут же посерьезнел.

— Рассказывай о Цюэ, — велел я.

— Я хочу, чтобы ты победил, — сказала Энди. — И наоборот, не хочу, чтобы с тобой что-то случилось. Ты — единственный чужак, которому я доверяю. Мы, ПВП, не доверяем никому, даже друг другу. Но вынуждены держаться вместе, потому что здесь, во Втором мире, мы заперты, как в ловушке. Вред нам причиняют пришельцы оттуда, из Реала. Они могут наобещать много всего, но получают то, зачем сюда являются, и тут же забывают о своих обещаниях. На них нельзя полагаться. Ты не такой. Ты помог мне слезть с наркотиков, никогда ничего не требовал и даже не просил и не предлагал. Ты — ниточка, связывающая меня с миром, который я потеряла. Вот почему я сейчас все тебе расскажу.

Потом она рассказала мне об «Одиссее».

Если честно, я рассчитывал услышать нечто совсем другое.

Отель «Бентин»

Балтимор

Реал

Реальное время: до контрольной точки 4 часа 1 минута

До портье наконец-то дошло, что у него крупные неприятности.

Когда в отель нагрянули агенты ФБР, тип из номера 237 казался ему мелким жуликом — очередным тупицей, который позволил себя схватить.

Господи, да ведь его всего-то и попросили доставить бутылку шампанского!

Продержав его на месте довольно долго, федералы велели ему подняться в номер 237. Потом его снова заставили ждать в коридоре, довольно далеко от двери номера. Люди входили в номер и выходили оттуда; все суетились, бегали туда-сюда. Никто как будто не обращал на него внимания. И все же портье чувствовал, что за ним наблюдают, хотят проверить, как он реагирует на ожидание.

Когда прибыли санитары скорой помощи, он решил, что постояльца ранили — а может, у него передоз.

То-то он так странно выглядел.

— Мне что здесь, весь день торчать? — спросил портье у пробегающего мимо агента. — Можно вернуться за стойку?

Агент ФБР не обратил на него никакого внимания, даже виду не показал, что слышал вопрос. Портье остался на месте, но ему все больше становилось не по себе. Правда, свое состояние он старался не демонстрировать.

Что же там такое творится в этом номере? Портье попробовал подобраться поближе и заглянуть в дверь, но оттуда ему навстречу вышел агент ФБР и велел ему вернуться туда, где ему велено было ждать. Тогда-то он и понял наверняка: за ним следят. Иначе откуда бы они узнали, что я хочу посмотреть, что там происходит? Прошло еще десять минут, и, наконец, они соизволили обратить на него внимание.

— Ладно, — заявил старший, высунувшись из номера. — Хотите войти — входите!

Портье нерешительно приблизился к двери. За время ожидания он понял одно: несмотря на суету и беготню, постоялец из 237-го номера ни разу не подал голоса.

Он почти сразу понял, что тип на кровати мертвый. Даже если он в платье и туфлях на высоком каблуке. Ему прежде уже пришлось повидать таких психов — они обожают отели вроде «Бентина». Но мертвеца он еще никогда не видел. Ему велели подойти к изголовью кровати, чтобы он взглянул в лицо покойнику. На лице у того застыли ужас и боль, и портье поморщился. Потом в ноздри ему ударил резкий запах смерти. Он отвернулся.

После того как его вырвало сэндвичем с курицей по-креольски, который он съел на завтрак, его, наконец, увели. На пороге портье один раз оглянулся. Он заметил с одной стороны кровати недопитую бутылку шампанского. Агент ФБР вертел в руках бокал, из которого, должно быть, пил мертвец. Тогда-то портье и понял, что крупно влип. Несмотря на потрясение, он повалился на колени, и его снова вырвало; он запачкал и ковер, и собственную одежду. Самым противным было то, что он ни на минуту не забывал: федералы следят за каждым его движением. Когда ему стало чуть лучше, один из них повел его в соседний номер. Едва он вошел, его усадили в кресло. Их было двое, хотя портье не знал, что они служат в Белом доме. Так велел Дон Клэнси.

— Тот самый тип, что забронировал номер? — спросил один из них — как показалось портье, старший по званию.

— Да я на него толком-то и не смотрел, — ответил портье. — Во всяком случае, тогда он был одет не так.

— Может, хотите вернуться и взглянуть на него еще раз?

— Нет! — почти закричал портье. — Вы что, издеваетесь? Вам самим неужели нравится на него глазеть?

— Да, мы целый день с ним возимся, с самого утра.

— Слушайте, когда он въезжал, то выглядел нормальным. Все записано в журнале регистрации. Я ведь вам показывал. А гостей у него не было… Никто к нему не ходил.

— Давайте выкладывайте. Что за засада с шампанским?

— Я уже все рассказал. Бутылку доставили из Ю-пи-эс.

— На сегодня у них заказов в «Бентин» не было. Последний раз они приезжали к вам две недели назад.

— Я показывал вам квитанцию о доставке.

Второй федерал подошел к окну и отодвинул створку. В номер хлынул промозглый февральский воздух.

— Воняет прямо невыносимо, — заметил он и тут же продолжал: — Знаете, нам кажется, что вы лжете. Мы считаем, что поддельную квитанцию вам дали вместе с бутылкой и велели отнести ее в номер двести тридцать семь.

— Если бы я это сделал, я бы вам сказал.

— Не сказали бы, если бы боялись, что вас обвинят в убийстве.

— Да ладно вам! — Портье поднял руки вверх. — Парень мертвый, но кто говорит, что его убили?

— В шампанском подмешан наркотик, — отрывисто ответил первый агент. — А бутылку ему принесли вы. Вы сами так сказали. Доставили бутылку в номер, постоялец выпил шампанского и отбросил коньки… Вы не просто замешаны в деле. Вы — подозреваемый. Только мотива для убийства не хватает.

— Когда он говорит «мы», он имеет в виду Дядю Сэма. — Второй агент наступал на портье. — То есть ФБР, Секретная служба Белого дома, местная полиция, Налоговое управление США, национальная гвардия — и все остальные, кого нам понадобится привлечь в помощь. У нас неограниченные полномочия. Мы соберем десять тысяч сотрудников правопорядка, которые не будут заниматься ничем другим, кроме как следить за вами двадцать четыре часа в сутки, семь дней в неделю. И не воображайте, будто мы не найдем ничего такого, за что вас нельзя будет упечь.

Первый агент снова заговорил через плечо коллеги:

— Подонкам вроде тебя всегда есть что скрывать! Ты правда хочешь, чтобы мы раскрыли все твои маленькие тайны, а?

— А ну, говори, кто передал тебе бутылку!