Обгоняя время - Дмитрий Валерьевич Иванов

общем, я поступил, как посоветовал мне умный сосед, а именно: залез в кабинку лифта, нажал кнопку вызова аварийки и жалостливо объявил в микрофон, что застрял. Сам, конечно, спустился вниз и стал ждать мастеров. Ждал недолго, минут двадцать всего прошло, как входная дверь подъезда распахнулась, запуская вместе с морозным воздухом долгожданного гостя.

— Пятёра, — низким голосом потребовал у меня усатый мощный дядька в замасленном полушубке.

Шапки на нём не было, значит, сюда явно на машине добрался. Надеюсь, за рулем был не он, потому что от мужика спиртным за версту разило.

— Да без проблем, — достаю я лопатник.

Кошелёк, конечно. И что меня на блатной жаргон тянет?

— На, вот твои ключи. Но сначала документ покажи… — буркнул усатый, протягивая мне связку. — Мало ли, вдруг не ты уронил. А так… по фамилии найдём, если что.

Прозвучало это, учитывая внешний вид дяди, довольно угрожающе.

— Правильно, товарищ. Надо будет благодарность вам на работу направить. За бдительность! — показываю я удостоверение начальника комиссии по выезду крайкома.

— Штыба Анатолий Валерьевич, — щурясь, прочитал мастер и, неожиданно сменив тон, пробормотал: — Это… пять рублей, наверное, не надо…

— Да ладно, я не в обиде. Всё правильно: виноват — плати, — рассмеялся я.

— Штыба Анатолий Валерьевич это вы? — раздался голос за спиной и, обернувшись, я увидел немолодого мента-участкового в чине старшего лейтенанта. — Я ваш участковый — Карпухин Максим Викторович, — представился дядька, а мой спаситель под шумок скрылся от греха подальше, опасаясь быть забранным в «трезвяк».

— Он самый. И в курсе, что вы уже приходили. Что у вас за вопрос ко мне?

— Много времени у вас не отниму, — слегка смутился старлей. — И не вопрос… скорее, просьба… Вы уж извините, но я знаю, что вы большой спортсмен, а сын у меня тоже боксом занимается, тренером работает. Наш пединститут три года назад закончил, отработал в Нижнем Ингаше по распределению, и сейчас вот тут в городе хочет работу найти. И непременно чтобы по специальности.

— Карпухин, Карпухин… а… знаю такого! Он что, бросил бокс? Помню его, на чемпионате края пару лет назад видел. Тогда он у моего друга бой выиграл, — копаюсь в памяти я.

Во взгляде старлея промелькнула гордость за сына, но тут же его лицо омрачилось.

— Травма… Врачи не советуют больше серьёзно спортом заниматься, — вздохнул проситель.

— А у нас что, в федерации краевой вакансий нет? Правда, там зарплаты у детских тренеров копеечные. Есть добавки, уже краевые, но это не сразу, а как мастера кого-нибудь подготовишь…

— Нет вакансий. В начале года были… Сейчас люди берут по полторы-две ставки. Но для моего сына деньги — это не самое главное, а вот жилищный вопрос остро стоит, ведь он женился недавно, — пояснил Карпухин-старший. — Знаю, общежитие тренерам сразу дают, или гостинку, а лет через пять-десять и на квартиру можно рассчитывать.

Ну-ну… догонят и ещё дадут. Никто уже не будет раздавать бесплатно жилье в девяностые. Да и сейчас это не так уж просто сделать: мой Леонидович вроде как двенадцать лет стоял в очереди, и то, если бы не наши с Бейбутом успехи, кто знает, дали бы ему эту квартиру или нет. А тут парень, видно, действительно любит своё дело — такие возможности для заработка открываются, а он тренером хочет быть. Респект ему за это, конечно, но на жильё по очереди рассчитывать не стоит.

— Он из какого общества? — спрашиваю я старлея, так как в голову пришла неожиданная мысль, устроить его сына на место Леонидыча… Карпухин, если не ошибаюсь, до КМС дошёл, плюс три года отработал по специальности…

— «Трудовые резервы».

— Жаль, был бы динамовец… А в школу он не хочет пойти? Учителем? — вспомнил я недавний разговор о нехватке учителей. — Общежитие будет, и отличное! Я там был. Комнаты большие, этаж семейный, спокойный. Территориально оно в Академгородке расположено. А природа там какая!

— Идея неплохая… — задумчиво протянул отец, явно прокручивая её в голове. — А как с вами связаться можно?

— Вот моя визитка. Правда, по этому телефону я недолго доступен буду — ухожу на новое место работы, — предупредил я мужика.

Мы уже собрались попрощаться, как вдруг этажом выше раздался звонкий женский крик — пронзительный, будто кого-то режут! Мент, не раздумывая, рванул вверх по лестнице, игнорируя лифт. А следом за ним и я. Из любопытства, конечно.

— Откройте! Милиция! — грозно требует участковый, долбясь в дверь какой-то квартиры.

Дверь квартиры, куда ломился Карпухин, разительно отличалась от остальных в доме. Это была не просто деревяшка, обитая дермантином, а красивое, лакированное и явно штучное изделие. Под стать ей была и фурнитура: ручка, замок, да даже дверной глазок, всё просто кричало о финансовом благополучии жильцов. Но открывать её нам никто и не подумал, и вообще — криков больше не раздавалось, но какой-то неясный шум за дверью все же присутствовал.

Дела… Ломать дверь, да ещё такую дорогую, чревато, но и крик уж больно был истошный — как не отреагировать?

— Что там? — отворилась дверь соседней квартиры, и из-за неё высунулась голова молодого мужика, судя по характерному амбре, уже принявшего на грудь после трудового дня.

Растянутые треники и майка-тельняшка, обтянувшая пузо, не оставляли сомнений в том, что перед нами местный житель, а не какой-нибудь гость.

— Да вот, не открывают, — беспомощно развел руками Максим Викторович. — А до этого так кричали…

— Кузнецовы там живут, — пояснил парень, опершись на косяк двери, отчего его тельняшка натянулась ещё сильнее. — Муж и жена. Это Ленка кричала… Странно, она обычно не кричит — там у них матриархат, и она своего Саньку сама регулярно поколачивает. За дело, конечно: как тот начал зарабатывать хорошо, то налево похаживать стал. Жена его лупит, но он упрямый, всё по-старому. Видать, опять что-то натворил…

«Вот и довела, поди. Не выдержал