Вверх на малиновом козле - Игорь Савельев

– Что, опять голова?

Она только кивнула, закрыла глаза, потому что очки не спасали от назойливого мелькания солнца в листве: большие деревья не привыкли к такому скоплению машин и звучно хлестали автобусы по крышам.

– А таблетки у тебя с собой?

Антон рыпнулся было в сторону из вялого потока – не удалось, он беспомощно огляделся.

– Ничего, сейчас доедем вон до тех многоэтажек, там аптека должна быть наверняка…

Он бормотал это как заклинание, опустил все стекла, но это не помогало: сколько собирался установить кондиционер, мудак! – но Аня как-то с усилием подобралась, выпрямилась:

– Нет, не надо, ты что?.. Они стоят почти штуку. А у меня на работе полная пачка… Да сейчас пройдет потихонечку…

А вокруг них шла совсем другая, случайно открывшаяся жизнь: дворы ветхих домиков, буйные огородики; бабы на скамеечке; худющий мужик, будто обтянутый чужой кожей, а в руках топорик… Все эти люди созерцали поток заруливших в их мир инопланетных машин; водители «лексусов» и «мерсов», пассажиры неловких автобусов наблюдали в ответ: кто с нетерпением, кто с обреченностью, – не созерцали.

Антон не знал, включить ли радио; он понимал и то, что Аня – несмотря на агрессивное веселье десять минут назад, на этот их вечный стеб над миром, – все же расстроена. Обескуражена уж точно.

– Сейчас доедем, я позвоню отцу, скажу, что тамада нам категорически не подходит, – начал он утешительно и, как станет ясно через секунду, простодушно. – Он вроде что-то ей уже заплатил, ну ничего… Вот просто категорически. Я его убежу… Убедю? – Он наивно же пытался развеселить.

– Нам надо поговорить.

Антон напряженно уставился на дорогу, точнее, в попу «жигуля» впереди, «жигуля», зверски прокачанного местными (видимо) пацанчиками: вместо фар горели какие-то нелепо состыкованные гроздья светодиодов, громыхала музыка, заставляя весь кузов натужно гудеть, проживать одну взрывную волну за другой.

Он испугался ее слов до полусмерти.

Когда он пугался, то совершенно не понимал, что делать, как реагировать – свести к шутке? Что-то ответить? Посмотреть в глаза? Начать расспрашивать?.. Он смотрел на дорогу, Аня тоже.

– Ты знаешь, что ты передразниваешь машины?

– Что?!

– Ну, ты вот видишь «шестерку» без бампера и незаметно для себя делаешь вот так, – она поджала нижнюю губу.

Антон неуверенно посмеялся.

«Жигуль» впереди действительно стоял без бамперов, и даже следы от креплений были заштукатурены, залатаны… Если она шутит, то, может, не все так плохо?..

Когда выбрались наконец из узких путей частного сектора (и на выезде сидела старушка с ведерком вишни: неужели она думала, что кто-то остановится купить – и его не убьют?), Аня предложила заехать куда-нибудь поужинать, выпить вина, а машину бросить, и хотя они обычно так не делали, Антон обрадовался. Он только спросил про голову. «Да вроде проходит».

Пока расплачивался со сторожем стоянки, закрывал, потом возвращался за какой-то ерундой, Аня сосредоточенно курила и сосредоточенно ждала: тоненькая фигурка в тонко выточенном жакете; запястье – такое изящное, что от его нездешнего совершенства порой становилось страшно – как страшно за всякую хрупкую и совершенную вещь. Они шагали к ресторанчику мексиканской кухни, и он держал ее за руку; здесь стояли еще пузатые купеческие дома, которых немного осталось в Синегорске. Истершийся, много раз прокрашенный (а теперь сведенный к оттенкам тихого желтого) кирпич; какой-то идиот обшил дом кричаще белым сайдингом; на стене углового особнячка навеки было выбито: «Домъ № 4», с очень интересным, завитушками и точками, знаком «№», – хотя сейчас дом значился пятьдесят каким-то, причем по нечетной стороне…

Молчание затягивалось.

Аня предпочла полусухое сухому, но так почти и не пила.

Антон тоже едва пригубил. (Машину можно было не бросать.)

– Слушай, да не расстраивайся, – взял ее за руку и постарался заглянуть в глаза. – Забудь весь этот бред! У нас будет нормальный тамада… Есть на примете парень, диджей с радио «Максимум»… Точнее, он работал на «Максимуме», когда оно у нас еще вещало, а сейчас точно не знаю, где он, но, в общем, он…

– Понимаешь, я в принципе не хочу ВСЕГО ЭТОГО, – оборвала его Аня.

Антон опешил.

– Извините! – Между ними ловко втиснулась официантка, едва удерживая грандиозные тарелки, порции на которых смотрелись особенно несчастными. – Кесадильи – вам?..

– Кесадильи молодому человеку, девушка, извините, но сначала обычно приносят салаты…

– Извините, пожалуйста, салаты еще готовятся.

– …Ты не хочешь за меня замуж?!

– Нет. Ты не так меня понял. Хочу, – но не хочу всего этого кошмара. Вот по-другому не скажешь. Я уже знаю, как все будет – эти выкупы, бешено дорогие букеты, тосты, жратва… Меня тошнит от всего этого, понимаешь? Все будут соревноваться, у кого толще конверты… Все эти друзья твоего отца…

– А при чем тут мой отец и его друзья?! – вскинулся Антон; ему особенно обидно стало, потому что Аня угадала точно: ну конечно, будут все эти закадычные друзья, широкоплечие костюмы, обливание пальцев водкой, покровительственные шуточки с подругами невесты… все как один станут изображать Джеймса Бонда перед хорошенькими девушками…

Аня не заметила, что надо бы остановиться.

– При чем? Да он же всем заправляет! Как будто это его, а не твоя свадьба… Это же его идеи – чтобы все было как можно более «статусно»… Что он хочет из этого устроить?! Надеюсь, хотя бы пистолетом не будет размахивать?..

Вот этого точно не стоило говорить.

Антон задохнулся, как от предательства.

По сути, это и было предательство. (Принесли салат с перепелиными яйцами: спасибо, спасибо, спасибо.) Не надо было ей рассказывать… – но кто мог подумать, что это обернут в оружие и долбанут его же по башке? – а он рассказал просто как прикол, по случаю, боже, какой дурак. История-то – ничего особенного. Двадцатилетней, страшно сказать, давности. Антон даже толком и не помнил ничего. Была какая-то свадьба – родственников ли, друзей. Он, Антон, конечно, не ходил: ребенок. Оставался дома с бабушкой. Проснулся ночью от того, что родители шумно вернулись: из коридора с полоской света пробивались тревожные голоса, чей-то мужской – чужой; мама говорила что-то бабушке со слезами в голосе… Утром все были мрачны, отец – особенно. Антону отвечал сквозь зубы, ни с кем не разговаривал, потом вообще ушел в гараж. Вечером Антон играл и зачем-то полез в старую стиральную машину, гулкую, как бочка, да на самом деле бочка и есть. Мама хранила там всякое ненужное тряпье, поверху лежали, окаменев, зеленые резиновые шланги. Что Антону там понадобилось – память стерла. Быть может, что-то прятал. Но из-под тряпок он вытащил отцовский пистолет, тяжелый, с тонкими нечерными царапинами… За день до этого пистолета там не было. И после тоже не было.

Он через несколько дней узнал, подслушал, что на свадьбе отец напился, рассорился с кем-то, махал пистолетом, уняли, отобрали, замяли. Рассказывая Ане – как веселую байку, как экзотику из жизни семьи фээсбэшника, – Антон и подумать не мог, что оружие это все-таки однажды выстрелит, и не в тот момент, про который он с кокетством добавлял: «А ведь я мог тогда нечаянно застрелиться, я же уже знал, как снять с предохранителя».

Смакуя обиду, он не сразу увидел, что с Аней. А она сидела, закрыв глаза – уже совершенно мокрые, и напряженный подбородок ее дрожал.

– Голова? Сильно болит?

Она только кивнула.

Он заметался. Конечно, он знал, что Ане помогают только какие-то таблетки то ли с кодеином, то ли еще с чем-то (не «какие-то»: он помнил название, как «отче наш»), но, черт возьми, должно же быть в местной аптечке хоть что-то!..

– Ничего не надо. Сейчас пройдет.

Она старалась размеренно, глубоко дышать.

Антон готов был вскочить, разнести летнюю веранду в щепки, убить официантку с салатами, убить кого угодно, но только чтобы… Испарилась мигом вся обида, все.

Много дури было в Антоне.

Много серого, неинтересного и никакого.

Но одно удивительное свойство… Как искра, разжигающая смесь…

В минуту отчаяния в нем рождалось что-то, казалось бы, нелогичное; то внезапное и авантюрное безумие, которое странно переламывало ситуацию и которое нельзя было прогнозировать: как бросить предмет со смещенным центром тяжести – неизвестно, куда и как он полетит и что проломит, не поддаваясь никаким законам.

– Так. Свадьбы не будет. ТАКОЙ свадьбы не будет.

Аня умела удерживать слезы: держала полусомкнутыми веки, и тяжелая влага дрожала в ресницах, не падая.

– Мы сделаем, как Настя с Женькой. Они же тоже не хотели праздновать, полетели в Прагу вдвоем, точнее, втроем с фотографом. Взяли с собой платье, костюм… Вот. И там поженились. И там гуляли и снимались. Очень хорошо получилось. Снимки классные, фотограф мирового уровня… Надо у них узнать кто…