Судный год - Григорий Маркович Марк

Я немного нервничаю, хотя и не могу понять почему. (Может, в глубине души надеюсь, что теперь установятся между нами какие-то совсем новые отношения. Это ведь первый раз, когда я намного обогнал его. На целых шесть лет раньше приехал в Америку. А он первый близкий человек оттуда. По большому счету, у меня здесь, в Бостоне, (кроме Лиз?) никого нет.) Расстояние между нами метра три. В течение всего этого подпитываемого коньяком разговора оно не уменьшается.

Спринтер замечает фотографию смеющейся Лиз.

– Это твоя приятельница?

– Мы с ней уже месяца три встречаемся.

– Классно выглядит! – Я с удивлением отмечаю про себя, что его одобрение до сих пор еще так много значит. – И к тому же очень веселая.

– С чего ты взял, что веселая?

– Ты о ней ни в письмах, ни по телефону не рассказывал. И чего она делает?

– Лиз работает секретаршей в суде. Она тебе понравится. – И сразу же пожалел о сказанном. Знакомства Спринтера с моими женщинами никогда хорошим не кончались. – А муж у нее помощник прокурора.

Спринтер присвистывает. У нас к прокурорским женам без крайней необходимости ближе чем на километр никто не подходит. И прикасаться к ним чем-нибудь короче, чем двухметровый шест, никто не рискнет.

– Она не из таких.

– А из каких?

– Не знаю еще… Так уж произошло… Последнее время много чего происходит… Тут еще какая-то безбашенная баба на меня в суд подала. Что преследую ее, изнасиловать пытался.

– Здесь тоже такое случается? Просто так, на пустом месте в суд подала? – В подтверждение своих мыслей, Спринтер легонько притоптывает указательным пальцем по подлокотнику. – У нее что, не все дома?

– Не все дома?! У нее там вообще никого нет. Больной человек. Лет пять назад опухоль в мозгу вырезали. А сейчас живет в специальном заведении. Это места для хронически больных… К тому же она еще оказалась и нашей дальней родственницей.

– И суд принял жалобу больной женщины? Да-а… дикая у вас страна!

– А у вас?.. Но есть еще одна проблема. Мужа Лиз могут назначить обвинителем по моему делу. Так что мы с ней пока на подпольном положении. Приходится до времени быть осторожными, пока суд не закончился.

Спринтер, приоткрыв рот, задумчиво смотрит на брата. С шумом заглатывает коньяк. Закрывает глаза, мысленно прослеживая его движение в своем теле. Вкусно причмокивает и не спеша закуривает. После внушительной паузы выдувает синюю струю. Снова обращается к брату.

– Есть тут один мужик, который разруливал в Питере всю ситуацию для меня… – Произносит он это очень тихо. – Слишком много бандитов и отморозков всяких сейчас в бизнес рвануло. У них свои методы решения проблем… – Струя дыма, как длинный сизый язык, все еще, подрагивая, торчит у него изо рта. – Хочешь, привезу сюда? – Он что, предлагает, чтобы его мужик разбирался с Ричардом? Не хватало еще, чтобы в мои дела здесь, в Бостоне, была замешана русская мафия! Может слишком плохо кончиться… – Объяснит твоей сумасшедшей, что ей лучше взять назад свой иск… Разомнет немного глину, а лепить потом ты и сам сможешь. – И, увидев передернувшееся лицо брата, поспешно добавляет немного лоснящимся от смеха голосом: – Не боись, это шутка. – Пытается улучшить мое настроение, которое сам же только что испортил. Надо отдать ему должное, настроение собеседника он чувствует хорошо.

Шутка прошла мимо цели, но достаточно близко от нее. От холодного юмора брата у меня пробегает вдоль позвоночника легкий мороз по коже. Спринтер теперь решает проблемы совсем другими методами. В Бостоне пристального полицейского рассмотрения они могли бы и не выдержать… Брат стал каким-то мутным, потерявшим глубину зеркалом, в котором уже моего отражения не осталось… Хотя, может, это лишь первое впечатление…

– М-да… У тебя всегда был этот талант попадать не по делу в самые дурацкие ситуации, – деловито вытирает пальцами смех со рта и как ни в чем не бывало продолжает Спринтер. – Еще в детстве, когда играли в шахматы, ты в выигранной позиции всегда безошибочно находил самый плохой ход… самый плохой ход…

– Все это не так важно. – Говорить о своих делах у меня теперь нет настроения. Никакого. – Расскажи лучше, как ты-то там живешь теперь? По письмам ведь совсем непонятно.

– Тебе трудно будет представить… – Он вытягивает губы. Некоторое время задумчиво наблюдает, как расширяется перед ним в воздухе никотиновое кольцо. Протыкает его указательным пальцем. – Помнишь, Витька Денисов притащил к нам во двор две пары ходулей? И мы целый день ковыляли на них во дворе, стычки устраивали? Спихнуть друг друга пытались?

– Конечно, помню!

– Вот у меня и сейчас часто такое же ощущение… Только ходули теперь мои каждая по десятку миллионов долларов. Иначе по нашему болоту не пройти… Забрался высоко, поэтому и идти надо осторожно. А те, что высоко, сразу к себе внимание притягивают. Спихнуть легко могут. Падать там больно… Уже несколько раз было. И опять влезал… Ну а теперь приноровился вроде… Приедешь в гости, покажу. Дам немного походить на своих ходулях… Познакомишься с женой, новую племянницу увидишь…

– На карточке, которую ты прислал после свадьбы, не разобрал даже толком, как твоя жена выглядит.

Спринтер резко дергается всем телом влево и вытаскивает из пухлого бумажника в заднем кармане небольшую фотографию. Молоденькое, ничем не примечательное лицо, окруженное сверкающей шапкой рыжих волос. Грустные, встревоженные глаза и растерянная улыбка. Мог бы Спринтер и покрасивее найти.

– Моя Инулька, – голос у него теплеет. Хотя и не слишком сильно. До горячего явно недотягивает. – Уже почти два года вместе живем. Начинали, когда еще в ларьке на Лиговке крутился. Очень умная женщина. Единственный во всем Питере врач-трихолог. Единственный трихолог.

По лицу его мелкой рябью проскальзывает хорошо знакомая усмешка. Если и любит кого, так всегда не полностью, всегда с усмешкой. И, когда повторяет слова, слышна она довольно отчетливо.

– Трихолог? Это чего такое? – Слово довольно противное. Напоминает о какой-то венерической болезни.

– Врач по болезням волос. Специальные курсы кончала в Германии. Устраивает фокусы с воскрешением мертвых волосяных фолликул. Колдует с разными европейскими кремами, втираниями. Из лысых обратно в волосатые!

– Трихология… Даже не слышал никогда, что есть такая наука…

– Скоро узнаешь. – Небрежно проводит взглядом у меня по волосам. – Года через три, не больше… Я тебе говорю, наука эта чудеса творит!

– Трудно поверить. Почему тогда столько лысых кругом? Ну, во славу трихологии, мудрейшей из наук. Хоть ей не верят многие, но, знать, их разум туг! – перефразирую Козьму Пруткова и глотаю свой коньяк.

– Тут у Инульки недавно клиент был, ходил к нам домой.