Синдикатер - РуНикс

Она покачала головой, и что-то в его сердце треснуло. Он вздохнул, говоря себе, что все в порядке. Она была слишком молода, и, по крайней мере, сейчас она здесь. Они могли создавать новые воспоминания вместе.

«Твои глаза», — начала она, а затем закусила губу.

«Да?» — подбадривал ее Тристан, желая знать наверняка и хватаясь за любую соломинку.

«Я не помню, но твои глаза кажутся мне такими знакомыми».

Эмоции заполнили его горло. Он уже однажды сломался, пролив столько слез, словно они копились и хранились внутри него все это время. Слезы никогда не были тем, что Тристан позволял себе выплеснуть на людей. Он молча плакал по ночам много раз был один. Но единственный раз, когда он плакал в чьей-то компании, была Морана и, теперь, его сестра.

Он посмотрел ей в глаза, понимая, что они изменили оттенок, когда она выросла, став более зелеными. Наступила тишина, не неловкая, но полная несказанных слов.

Он услышал, как она вздохнула, прежде чем снова заговорила. «Мне нравятся твои друзья. Я рада, что у тебя есть… есть… люди, которые тебя любят».

Тристан повернул шею, чтобы посмотреть на нее. «А как насчет тебя? У тебя есть друзья?»

Ее тело слегка напряглось, плечи напряглись. «Нет».

Волна грусти нахлынула на него, от того, как много осталось невысказанным в этом одном слове. Несмотря на всю боль в его жизни, у него были хорошие люди даже на периферии, замкнутый круг, который медленно, но верно расширялся.

Она этого не сделала.

Он протянул руку и без слов обнял ее за плечо, уткнувшись носом в ее волосы. Она слегка задрожала у него на боку, прежде чем сделать глубокий вдох, словно пытаясь взять себя в руки. «Я в порядке».

«Да, ты есть», — сказал он, и его слова были обещанием в его сердце. «Ты всегда будешь».

Она слегка улыбнулась ему, ее взгляд метнулся к его руке. Улыбка стала шире. «Мне нравится твоя татуировка».

Он посмотрел на татуировку на безымянном пальце, темные чернила закручивались, чтобы составить Морану, и что-то согрело его щеки. Он никогда не чувствовал себя таким... застенчивым. Как странно.

«Как вы сошлись?» — спросила она с любопытством, и Тристан моргнул. Как, черт возьми, он должен был объяснить ей свою и Морану запутанную историю? Их вражду, их историю, их отношения. Как он должен был сказать ей, что она была единственной константой в его жизни, которую он мог видеть, как он поклялся убить ее но это стало чем-то другим, чем-то настолько постоянным, что он не знал, как бы он мог существовать без этого?

И тут ему в голову пришло что-то еще вслед за этой мыслью. Что он должен был сказать ей об их родителях? Что у них не было отца, потому что он его убил? Что у них не было матери, потому что он ее прогнал?

Ебать.

Ебать.

Она с надеждой посмотрела на него, ожидая ответа, и он прочистил горло, его сердце забилось. Что-то похожее на панику сотрясло его кости при мысли о том, что она может возненавидеть его, если узнает правду.

«Мы встретились на вечеринке», — рассказал он ей вкратце их историю. Это была правда, но слишком упрощенная. «Продолжали встречаться после этого. Одно привело к другому».

«Это мило», — она на секунду положила голову ему на плечо, как жест, когда говорила это. «Я рада за тебя, видеть ее с тобой. Она милая».

«Она идеальна», — сказал он, прежде чем успел остановиться, и сестра улыбнулась ему.

«Ты любишь ее».

Он посмотрел на озеро, не поправляя ее. Любовь не было словом для того, что он чувствовал к Моране. Это было слишком просто, слишком примитивно, как и ответ, который он только что дал. Его эмоции, когда дело касалось ее, были сложными, они всегда были такими, и слишком интенсивными, каковыми они всегда были. Для кого-то со стороны это могло выглядеть как любовь, но это было намного более нюансированным, намного более интенсивным, намного более. Сказать, что он любит ее, было так же просто, как сказать, что он живет, потому что его сердце бьется в груди. Жизнь была намного больше, чем это, жизнь была намного больше, чем просто это, и это было то, чему он научился, просто находясь с ней. Просыпаясь с ней каждое утро, засыпая с ней каждую ночь, находясь с ней каждый день.

Ему пришлось почти потерять ее из-за гребаной пули, чтобы полностью понять разницу. Без нее он был бы мясным костюмом с бьющимся органом.

«Откуда ты меня знаешь?» — спросил он ее, и этот вопрос был еще одним из многих, на которые он хотел услышать ее ответ.

«Я видела твои фотографии и несколько статей. Там было твое имя». Ее ответ был зеркальным отражением его, простым, примитивным. Там было больше, но он не давил на нее, как она не давила на него, они оба были слишком новичками в этом.

«А как ты узнал? Что я твой брат?»

Она колебалась. «Мне сказал умирающий».

Его взгляд устремился на нее, услышав ее слова. «Кто?»

Она смотрела прямо перед собой, сжав челюсти. «Монстр», — прошептала она, и голос ее дрожал.

Это слово было словно кинжал в его сердце. Кто-то причинил ей боль. Кто-то причинил ей боль достаточно глубоко, чтобы эта грань боли и мести вышла вперед. Его кровь кипела от потребности охотиться, найти того, кто это был, и пусть они заплатят. Он потер ее плечо, стиснув челюсти, и сосредоточился на том, что она сказала. Умирающий человек. Хорошо, что этот придурок уже был мертв, иначе Тристан заставил бы его почувствовать, что такое настоящая боль.

«Когда ты узнал?» Он продолжил, сменив тему разговора с того, кем был этот монстр.

«Два дня назад».

Прямо тогда, когда Человек-тень послал Моране сообщение. Может быть, это потому, что он каким-то образом узнал, что Луна узнала правду, и он хотел контролировать повествование и ситуацию, чтобы они были ему должны, а не она сама их нашла? Чтобы контролировать их? Может быть, Человек-тень был умирающим человеком? Он чертовски надеялся на это. Он не мог вынести мысли об этом ублюдке, особенно с тем, как он взаимодействовал с Морана, как будто это его право. Тристан хотел бы знать его лицо, чтобы он мог хотя бы получить удовлетворение мысленно избить его до полусмерти. Морана была права. Он был гребаным пещерным человеком , когда дело касалось ее.

«У