Стану твоей проблемой - Анна Бигси

Марат.… — я задыхаюсь, утыкаясь лбом в его плечо. — Ты сводишь меня с ума.

Он смотрит на меня, глаза темные, полные огня и нежности. Его ладони держат меня крепко, будто боится, что я исчезну. Но я не исчезаю. Я здесь. И больше никуда.

— Я люблю тебя, — вырывается из меня. Не шепот, не признание — откровение. — Чёрт возьми, я так сильно тебя люблю.

Он замирает на долю секунды. А потом целует меня — медленно, крепко, с такой нежностью, что мне хочется расплакаться. От счастья. От того, что я наконец-то в безопасности. Что я любима. Что я дома.

Когда мы остываем, он всё ещё держит меня на столе, лбом прижавшись ко мне. Мы оба молчим, просто дышим.

— Я тоже люблю тебя, — говорит он тихо. — Сильно. Безвыходно. До конца.

И я смеюсь. Через слезы. Через счастье.

Потому что я знаю: он — мой. Навсегда.

А я — его. Женщина. Любовь. Все сразу.

И нам чертовски хорошо вместе. Даже на кухонном столе.

— Обед, кажется, сгорел, — хихикаю я, прижимаясь к нему крепче.

— Хрен с ним, — отмахивается Марат. — Нам как раз пора собираться.

— Куда? — округляю глаза.

— Я заказал столик в ресторане.

И Марат ведёт меня в ресторан. Говорит, что просто хочет отпраздновать "окончание кошмара". На нем — белая рубашка, брюки, волосы приглажены, запах его парфюма кружит мне голову ещё до входа.

Место — уютное, с мягким светом, живой музыкой в тихом уголке у окна. Он не отпускает мою руку весь вечер. Говорит мало, но глаза не отрывает.

Я чувствую, что-то не так. Волнение в нем — не рабочее. Он словно собирается с духом.

Когда приносят десерт, официант ставит передо мной не только тарелку, но и бархатную коробочку.

Я поднимаю глаза — Марат уже стоит, в одной руке та самая коробочка, в другой — мое сердце. Потому что он смотрит на меня так, как будто я — все, что у него есть в этом мире.

— Дарья, — его голос дрожит, но он держится. — Мы с тобой прошли через ад. Мы были на грани. Мы падали, упрямились, спасали друг друга. И я не знаю, что будет дальше. Но я знаю одно — я не хочу жить ни одного дня без тебя. Ты — моя проблема. Самая любимая, самая настоящая. И я хочу подарить тебе сказку. Такую, какую ты заслуживаешь.

Он становится на одно колено.

— Останься со мной. Выходи за меня.

Мир замирает. Потом всё растворяется. Я не могу сдержать слез. Поднимаюсь и кидаюсь к нему. Мы почти сбиваем стул, он едва ловит коробочку. Я смеюсь сквозь слёзы:

— Конечно, да! Конечно, Марат. Я буду твоей проблемой, ой, женой навсегда.

Он встает, прижимает меня к себе, целует в висок. И шепчет:

— Я счастлив. Потому что без тебя — я уже не умею.

В этот момент я чувствую — всё. Всё. Теперь точно — началось настоящее. Теплое. Стабильное. Наше.

Сказка, которую он подарил мне.

И я в ней — главная героиня.

Глава 50 Марат

С отцом мы не говорили по-настоящему уже много лет. Всё, что между нами — это контроль, тишина и отстраненность. Словно мы оба играем роли, которые давно устарели, но всё ещё боимся выйти из образа. Но сегодня — все иначе. Сегодня я сам захожу в его кабинет, не дожидаясь приглашения.

Он сидит у большого дубового стола, в очках, с аккуратной стопкой бумаг перед собой. На столе — та же старая чернильница, которую я помню с детства. Он поднимает на меня взгляд поверх очков, и в нем на секунду мелькает удивление. Потом откладывает ручку.

— Ты чего? — голос хриплый, уставший, но не резкий.

— Сделал предложение Дарье, — говорю прямо. — Она согласилась.

Отец смотрит. Молчит. Его глаза прищуриваются, но уже не в привычной сдержанности, а будто в попытке что-то вспомнить. Потом он откидывается в кресле, усмехается. Непривычно мягко.

— Помню, как увидел твою мать. Она стояла в красивом скромном платье и пакетом с хлебом в руке. И все. Больше ни одна женщина для меня не существовала.

Я замираю. Отец — не из тех, кто говорит о чувствах. Тем более — вот так, открыто, ностальгически.

— Не думал, что ты такой, — тихо вырывается у меня. Слова звучат почти как удивление.

— Мы все такие, — он слегка улыбается. — Просто прячем. Глубже, чем надо. И часто — слишком долго. Хорошо, что ты не прячешь. Не так, как я. Надеюсь, ты сделал правильный выбор.

Мне не нужно ничего больше. Просто кивок. Просто признание. И я выдыхаю.

Позже вечером я собираю всех в баре. Старый, проверенный, тихий. Но сегодня мы не просто отдыхаем — мы как будто вырываемся на свободу. Все вместе. В полном составе.

Игнат, Демид, Стас, Дэн, Шаман, Макс, Илья — наш боевой костяк. Мужики, которые были рядом в самых дерьмовых моментах. И теперь, когда все вроде бы закончилось, они здесь. Смеются. Поздравляют.

Мы ржем до слез, заказываем еду, алкоголь льется рекой. Каждый говорит что-то хорошее. Даже Стас — сдержанно, но тепло. В своей манере.

— Ты сделал правильный выбор, Марат. Теперь не просри.

Игнат пихает меня локтем:

— Ну что, жених, давай-ка тост! За то, что ты наконец-то остепенился. Сколько лет мы этого ждали!

— За нее, — говорю я, поднимая бокал. — За ту, ради кого стоило все это пройти. И за то, что у меня есть вы.

Смех, аплодисменты, звон стекла. Настроение — огонь. Мы словно вернулись на пару лет назад, когда все было проще. И никто не думает ни о чём лишнем.

Просто мужики, просто друзья. Просто отдыхали.

И вдруг — в зал врываются две стриптизерши. Мини, каблуки, блестки, плейлист из 2007 года. Мы все одновременно замолкаем.

— Это что, блин, сейчас было?.. — первым приходит в себя Шаман.

— Я такого не заказывал! — ржет Илья.

Игнат закидывает руки за голову:

— Это я позвал для нас с Демидом, чтобы разбавить ваши кислые мины! Смотреть можно, трогать нельзя! Правила все знают.

Он уже отплясывает рядом с одной из девушек, та смеется, музыка громче, в воздухе запах духов и клубного геля.

Я хватаю Демида за рукав:

—