Сегодня - позавчера 4 - Виктор Храмов

  - Ты зачем его убил?

  - Это тот самый снайпер, что в селе нам жить не давал. Под нас вырядился! Слинять хотел!

  - Это штрафник Таугняйтис, тупая твоя башка!

  - А штаны? А винтовка?

  - Завалил он того снайпера. Штаны - его. И винтовка. Заслуженный трофей.

  - А финка? Это же твоего Бульдога ножик!

  Ротный встаёт и... бьёт меня ногой в лицо. Падаю. Кровь во рту - губы разбиты.

  - За бульдога. Геройский был боец. Погиб он. И финку Таугняйтису - я сам вручил. Ну, ты и сука, Кенобев!

  - Это что это? Я - ошибся?

  - Пипец тебе, Кенобев! Теперь - точно шлёпнут. И поделом! Задрал ты, в доску!

  Ротный плюнул мне прямо в глаз.

  Но, мне было уже похеру! Я - ошибся! Я убил невиновного! Я - убил! Я - убийца!

  Я взвыл волком, катаясь по снегу, горячие слёзы обиды хлынули из глаз.

  ***

  Мир рухнул. Я за эти полтора года войны убивал много и часто. И чужих, и своих. Но, впервые - невиновного. Как мне теперь жить? Как смотреть в зеркало? Я - мразь! Подлый убийца, убивший беззащитного, как младенец, прибалта. Что он мог противопоставить моему "турбо-режиму"? Ничего. Он даже защититься - не мог.

  А я - ошибся. Сделал неверный вывод из случайных предпосылок, не обладая железными доказательствами. Штаны, винтовка, финка. Прибалт. Ну, да. Я ещё и - расист. Первое подозрение - прибалт. Забыл, что прибалты-снайпера - это из другой оперы. Из другой войны. С Кавказа. Войны, которой ещё не было. Попутал. Заплутал во временах, патрульный времени, нах!

  Шёл я, понурясь, механически переставляя ноги. Тяжесть свершённого мной - раздавила меня. Нелепость ошибки, невозможность ничего изменить, ничего исправить - уничтожала.

  - А? - спросил я, поняв, что это у меня что-то спрашивают.

  Старшина роты. И он выжил. Смотрит сейчас на меня, ждёт ответа.

  - Обещаешь не сбежать? - опять спросил он, поняв, что я не услышал вопроса.

  Я горестно усмехнулся:

  - Куда мне бежать? Нет. Не побегу. Во-первых, некуда бежать, во-вторых - незачем. Каждый должен ответить за свои ошибки. Я - ошибся. Да так, что просто... Нет, не побегу. Нет мне прощения. Пусть расстреляют. И - поделом.

  - Вот даже как? - присвистнул старшина.

  - Хуже. Понимаешь - ещё никогда я не считал себя виновным. Никогда! Да, я - косячил! Но, никогда - фатально. Всё можно было исправить. Вот, плен взять. Ну, попал. Так не сдался же я в плен! Взяли меня беспомощного! Да, допустил, виноват! Но, знал, что можно исправить! Бежал, вышел, сдался, штрафник - всё это техническая сторона, технология исправления. А тут - не исправить! Не вернуть человека!

  - М-да. Он того снайпера из обычной трехлинейки перестрелял. Стрелок от Бога! Поэтому ротный всего его и одарил. Теперь локти кусает.

  - Он-то - локти! А я - хоть стреляйся! - кричу я и смотрю на кобуру старшины. Успею!

  - Даже не думай! - старшина очень резво накрыл кобуру рукой, - И что это даст? Одного стрелка потеряли, ещё и ты руки на себя наложи! Кто врага будет гнать?

  Я усмехнулся:

  - Какая разница - сам или расстрельная команда?!

  - Ну, рано ты себя судишь. Раньше трибунала.

  - Что мне суд трибунала! Я сам себя осудил - что мне суд!

  - А ты опять по той же скользкой тропе пошёл? Себя вознёс над другими?

  Я вскинулся - и сдулся. Прав. Прав старшина. Это причина ошибки. Ведь почему я так спешил прибалта завалить? Надо было мне быстрее изменника прибить, а то суд дяди Ёси - слишком мягкий. Поживёт в Сибири пару десятков лет и поедет в Америку книги писать. А потом я буду зомбированному его пропагандой пареньку бластером грудь прожигать. Не дам! Гнид надо давить! Так же я подумал? Мудрее Сталина себя посчитал.

  Теперь, вот, иду, раздавленный.

  - Благодарю, отец. Вправил мозги.

  - Вот! Жди суда. Застрелиться - легко. Жить с этим - сложно. Жить и помнить. Каждый день - помнить! Жить за себя и за того парня. Биться за себя и за него! На урок! Понял?

  - Понял.

  - Вот и ладненько. Давай руки.

  Он развязал меня. И тут же мне на плечи водрузили миномётную плиту - тащи, как на Голгофу! Чтоб слово с делом - не расходились.

  - Старшина, а как вы уцелели?

  - Мы в овраги отступили - там и держались.

  - А-а, вон что! Я как глянул - думал - пипец роте. А вас - вон как много выжило. Сколько, кстати?

  - С тобой - семнадцать. Было - 18.

  Я вздохнул.

  - Это мы ещё раненных отправили. Раненных - под сотню. Они как нас с дороги убрали - больше и не обращали на нас внимания. А вот как вы выжили?

  Я стал рассказывать. Старшина оказался хорошим собеседником - слушал внимательно, вопросы задавал направляющие и уместные.

  - Так что, повезло нам, - закончил я.

  - Как и нам, - кивнул старшина.

  Так разговором и дорога - короче.

  - А куда мы идём, вообще? Я - понятно, а рота?

  - В штаб армии. Там будут нас переформировывать. Вообще-то это секретные сведения, но тебя же -расстреляют, тебе можно. Ха-ха-ха! Ты своё лицо видел? Стреляться он собрался! Ха-ха! И ещё из моего ствола! Ха-ха-ха! Ха-ха!

  Он хлопнул меня по плечу так, что я аж качнулся - вот это силища в старшине! Меня! Чуть с ног не сбил! Со всем моим усилением, проведённым пришельцем Пяткиным! Пока я втыкал от удивления - его и след простыл.

  Вот уж истина слова учителя Оби Вана, Квай Гона: "На каждую крупную рыбу найдётся рыба крупнее". Так-то! Нос-то задирать!

  Но, скучать у меня не получилось - меня окружили бойцы штрафной роты. Остатки роты. Все. Даже ротный - в пределах слышимости. Уши греет.

  - Дед, как ты это делаешь? - спросил Егор. Наверное, делегированный, как самый дерзкий.

  - Что именно? - уточнил я, перекладывая плиту миномёта на другое плечо.

  - Как ты можешь так ускоряться, когда захочешь? Так-то - увалень увальнем, как медведь, неспешный весь, основательный, а как прижмёт - как пчела лётаешь! Я когда увидел первый раз - на полустанке, подумал - показалось. А потом ты, как ветер, носился по полю боя. Каждый бой. И стреляешь из пулемёта! Треть ленты - двадцать трупов!

  Вот как! Я думаю, что меня никто не видит - всем некогда. Я никого не вижу - меня никто не видит. А оказывается я - на главной сцене. Под светом софитов.

  - Я не знаю, - пожал я плечами. Почти пожал - плита миномётная - тяжёлая.

  - Да, ладно, Дед! Чё ты, в самом деле? Тебя расстреляют - и никто не узнает? Нам бы всем пригодилось! Даже Лошади! Скажи, Конь Педальный, хотел бы от пуль уворачиваться?

  Я что, от пуль уворачивался? Как Нео? Не помню такого.

  - Ну, правда, мужики, не знаю я - как! Всегда так было. С детства. Всегда - от собак убегал, через заборы только так перепрыгивал. Тут одно "но" - испугаться мне надо. Основательно так, чтоб аж кипяток по жилам! Или разозлиться. Чтоб крышу сносило от ярости - тогда и становиться так, что всё вокруг - замедляется. А я, соответственно - наоборот. Ускоряюсь.

  Смотрят друг на друга. Чуют же, что не вру.

  - С испугу чего только не наворотишь, - кивнул Егор, - у нас на селе бабка одна была. Совсем древняя-древняя. Лет шестьдесят. Ходила вот так, - он согнулся пополам, - из дому уже редко выходила, по двору - с палкой. Летом дело было - все в поле. Одна она была. А дом возьми и - загорись! Так она сундук кованный со своим скарбом выволокла. Бегом! Мало из дому - через дорогу! Мы потом вчетвером упузырились его с места сдвинуть!

  - А дом что? - спросил библиотекарь.

  - Сгорел. До осени - новый поставили. Всем миром. При чём тут дом?! Ты слышал, что я тебе, овец, говорю? Бабка - смогла, а четверо молодых парней - едва пупки не развязали.

  - Вот мне один знакомый лётчик историю похожую рассказал, - сказал появившийся старшина, - было это ещё во время истории с полярниками. Они как раз сели на льдину...

  Ни чего себе, знакомые у него! Там же все эти полярники - Героями Союза стали. И все это поняли - притихли.

  - ...когда садились, что-то там с лыжей не так было. Я - не понял, я же - не летяга. Так вот, пока там суета всякая - решил он лыжу эту подтянуть. Сидит, возится. Тут его в плечо толкают. Он подумал - второй пилот. Так вот плечом встряхнул - отстань, не до тебя. Опять толкает. Он опять - откидывает. Ещё толчок. Он поворачивается, хотел своего товарища взгреть хорошенько - а перед лицом - морда белого медведя! Как сидел на корточках - так на крыле и оказался. Сам не понял как!

  Ржали всей ротой. Хорошая байка!

  - Ты нам лучше расскажи, откуда ты про артдивизион узнал, - спросил скрипучий голос.

  Народ между мной и ротным как-то сразу рассосался. Но - все в интриге. Кто сдал? Лошадь? Егор?

  - Ну, что же ты? А, Кенобев? Или - тоже - с рождения, с детства?

  Молчу.

  - А отмолчаться - не получится, - скрипит ротный, - Или мне говоришь - или в особый отдел телегу катаю.

  Вздыхаю тяжко:

  - Как объяснить то, что сам не понимаю?