Новый год в стиле хюгге - Алена Занковец

– На ужин надень поло мятного оттенка, при таком освещении будет отлично.

– Хорошо… – Он ставит локти на стол, упирается подбородком в скрещенные ладони. Смотрит мне прямо в глаза, и я от этого взгляда робею. Так и жду, что он скажет: «Давай, Звездочка, рассказывай, что с тобой происходит». – А если бы сейчас была настоящая встреча, а не тренировка, что бы ты сделала? Мой партнер уже садится напротив…

Я пожимаю плечами и отвожу взгляд, будто задумываюсь.

– Что-нибудь киношное, наверное. Толкнула бы невзначай официанта, чтобы он что-то на тебя разлил. Ты пошел бы в туалет разбираться с одеждой, а я добыла бы тебе белую сорочку – в таком месте у администратора точно где-нибудь лежит запасная. Белый ведь тоже тебе идет.

– Сорочку? Не поло? Это не испортит мне бизнес-встречу?

Я не успеваю ответить – официант приносит нам бутылку шампанского в ведерке со льдом. На официанте белая сорочка, Кир тайком показывает на нее взглядом, я улыбаюсь.

– Ты же не пьешь, – говорю ему с укором. Так и знала, что он соврал мне, когда я пришла к нему договариваться с бутылкой вина.

– Ты тоже. Но утром на фотосессии от тебя пахло спиртным. Едва уловимо, – добавляет он, видимо, заметив мое смущение.

Черт… После встречи с Саней…

– Закажешь что-нибудь? – Кир кивает на меню.

– Как-то нет аппетита… – честно отвечаю я.

– Но выпьешь со мной? Все-таки наш прощальный ужин. Я взял самое дорогое шампанское из меню. Не облажался?

– Вполне себе выход, если не разбираешься в тонкостях.

– Можно я сам? – Кир забирает бутылку у официанта. – Или я сейчас нарушил пять негласных правил этикета? – Он подмигивает мне.

– Только если парочку. – Я машинально пододвигаю ему по белой скатерти бокал.

Кир наполняет его.

– За тебя, – произносим мы одновременно и улыбаемся друг другу.

– За тебя, Кир, – повторяю я. – Ты мой самый лучший кейс.

Его бровь красноречиво взлетает.

– Таких комплиментов мне еще никто не делал.

Мы легонько чокаемся, глядя друг другу в глаза. Притяжение между нами растет катастрофически. Интересно, Кир это тоже чувствует? Лучше бы нет…

– Знаешь, Кир, у тебя все получится. Когда мы встретились две недели назад, я думала, ты безнадежен. Но ошибалась. – Я делаю большой глоток – тяну время. Не хватало, чтобы у меня еще голос задрожал. – Так вот, к вопросу о сорочке вместо поло… Я думаю, у тебя бы в любой одежде получилось. У тебя бы и без меня получилось.

– Это… очень неожиданно.

Кир освежает нам бокалы – теперь он смотрит на них, и я выдыхаю в эту короткую паузу.

– Я думаю, ты был бы хорош и в черной футболке и джинсах.

– Но только чтоб футболка из плотного хлопка, – подтрунивает Кир и облизывает губы после глотка шампанского. У меня аж сердце на мгновение замирает.

– Да, лучше из плотного. И чтобы джинсы сидели по фигуре. Но в целом… у тебя и без меня есть все, чтобы добиться своей цели. Ты умный, упрямый, настойчивый, харизматичный. Это и без нового имиджа бросается в глаза.

Кир откидывается на спинку кресла, склоняет голову набок – наблюдает, размышляет. Он внезапно стал серьезным, и это все только усложняет.

– Зря ты так, Звездочка. Благодаря тебе я чувствую себя обновленным, своим в этом жутко пафосном месте, и это только твоя заслуга. Работать со мной было тем еще испытанием, я знаю. Но ты справилась. Ты достойна всего, чего хочешь добиться, и даже большего. – Он пододвигается ко мне, кладет руки на стол. – Жаль, что я не видел всего этого шесть лет назад. – Его голос уже звучит иначе, задевает меня за живое. – Не видел в тебе целеустремленную, увлеченную мечтой женщину, а только желанную девушку, которую хотел во что бы то ни стало оставить себе.

Он замолкает, наши взгляды сплетаются. В моей голове мелькает кадр, как Кир резко отодвигает стул, я тоже, и мы бросаемся друг к другу… Я снова опускаю взгляд. Наши ладони лежат на столе, между ними всего пара сантиметров. Можно не опрокидывать стулья, можно просто преодолеть эти сантиметры… Я улавливаю едва заметное движение его руки, отдергиваю свою.

Промакиваю губы салфеткой. Встаю.

– Мне пора. – Изо всех сил избегаю его взгляда.

– Я проведу тебя.

– Не надо. Нам не по пути. Поедем в разных такси.

– Тогда я хотя бы посажу тебя в машину. И на всякий случай запомню его номер. Ты слишком привлекательно выглядишь, чтобы вот так просто отпустить тебя с незнакомым мужиком.

Мне не смешно, в горле ком.

Моим водителем оказывается женщина.

До приезда такси – меньше минуты.

– Ну все, пока? – говорю.

– Пока, – отвечает мне Кир. – И, знаешь, совсем забыл тебе сказать. Я оплатил остаток за твои услуги. И отправил Зарине самый лучший отзыв, на который вообще способен. Так что… теперь мы не партнеры, я не твой клиент, и сделка, которую мы заключили на катке, больше не действительна.

Он притягивает меня к себе и крепко-крепко обнимает. Я обнимаю его в ответ. Прижимаюсь к вороту его пуховика влажной щекой. Только бы сдержаться и не поднять голову, не посмотреть ему в глаза…

Такси останавливается прямо возле нас.

– Позвони мне как-нибудь, – просит Кир на ухо.

Морщусь будто от боли – так глубоко проникает его шепот.

– Угу, – отвечаю я и, пряча взгляд, сажусь в машину.

Только после того, как дверь закрывается, я осмеливаюсь посмотреть Киру в глаза. Уголок его губ дергается в улыбке. Он поднимает руку. Я тоже. Пока, Кир.

Господи, неужели все закончилось?..

Все закончилось.

Я же этого и хотела. Тогда почему мне так хреново?!

Такси мчится по нарядному проспекту. Сверкает новогодняя иллюминация: разбегаются синими лучами электрические снежинки, дождь из серебристых лампочек мерцает над площадкой, в центре которой продают глинтвейн и вафли. Воздух пронизан светом и праздником. Но как же тяжело на душе… И еще это дурацкое чувство, будто со мной на заднем сиденье Кир. Что стоит повернуть голову – и я его увижу. Поэтому не оборачиваюсь.

Ерунда какая-то.

Чтобы отвлечься, открываю на телефоне почту, просматриваю письма, перехожу по ссылкам новых коллекций…

И вдруг вижу это.

– Стоп! – кричу я водителю, да так громко, что пугаю даже себя саму. – Остановитесь! Мы меняем маршрут.

Набираю номер Кира.

– Не думал, что «как-нибудь» наступит так…

– Замолчи! – прерываю я его. – Я кое-что увидела. Кое-что идеальное. Куда идеальнее, чем то, что я называла идеальным раньше… В общем, я сбрасываю тебе адрес. Езжай туда прямо сейчас.

Наверное, я бы не чувствовала такого мандража, даже если бы выиграла миллион долларов.

Влетаю в бутик.