Мальчик как мальчик - Александр Альбертович Егоров

– Что это было, – спросил я. Даже не спросил, а просто прошептал, стараясь не дышать, чтобы мутило поменьше.

Тимур улыбнулся. Угольки его глаз вспыхнули и снова погасли.

– Вам виднее. Впрочем, кое о чем я могу догадываться. Боюсь, ваш сон был слишком глубоким… в этом состоянии пациенты часто видят необычные вещи. Оказываются в необычных местах.

– Все было реальным.

– Почему нет. Как известно, реальность дана нам в ощущениях. А ощущения становятся реальными легко – скажем, при помощи специальных препаратов, – тут Тимур Макбетович как-то отвлеченно улыбнулся. – Могу вас уверить: ничего из того, что вы видели, в реальности не происходило.

– Ничего?

– Ничего. Вы лежали тут смирно, как овощ на грядке. Правда, весьма активно мыслящий овощ… по крайней мере, если судить по вашей энцефалограмме…

Я закрыл глаза. И так, с закрытыми глазами, произнес:

– Что. Вы. Знаете?

Эта фраза перестала быть слышимой где-то на середине, но доктор понял.

– Не стану вам лгать, – сказал он. – Я могу предположить, кого вы встретили… в вашем сне. Его называют по-разному, но сущность его одна.

– Ч-черт, – прошептал я.

– Можно и так сказать. Хотя я бы употребил иной термин. Это ваше личное персонифицированное зло. Ваша боль и тревога. Болезненно измененная часть сознания. Словом, ваше темное alter ego.

– Но я с ним разговаривал.

– А вот это вы зря.

Я облизнул сухие губы. Тимур налил мне водички:

– Выпейте. И успокойтесь. Уж поверьте моему опыту: нет никаких чертей, кроме тех, кого мы сами себе придумали. Иной раз я думаю – лучше бы они были реальны. С ними можно было бы хоть как-то договориться. Как с гаишником на дороге. Понимаете, о чем я?

Я вздрогнул. Он усмехнулся и взглянул на часы.

– Да, кстати, – сказал он. – То, что я сейчас скажу, вас наверняка порадует. Ваш мальчик… ну, тот, что в Склифе… пришел в сознание. В новостях передавали.

– Когда? – зачем-то спросил я.

– Когда? Ну, не знаю. Несколько часов назад. Очнулся, начал общаться. Судя по всему, пойдет на поправку.

– Я могу ему позвонить?

Тимур Макбетович не ответил. Сплел пальцы в замок. Похоже, ему хотелось курить, но курить в палате нельзя было.

– Зачем это вам, – спросил он.

– Дело в том, что… – начал я и умолк.

Тимур Макбетович вгляделся мне в глаза. Покачал головой. Хлопнул себя по коленкам:

– Не хочу вас огорчать, Сергей, – сказал он. – Хочу только посоветовать. Вам пора эту историю заканчивать. Все это было трогательно, но это кончилось. Знаете, как в мюзикле про Христа-Суперзвезду. It was nice, but now it’s gone.

Эта его ссылка показалась мне излишней. Снова несколько мыслей ворочалось у меня в голове одновременно; их движение было разнонаправленным, но результирующий вектор указывал строго вниз, как символ эректильной дисфункции. Он был прав, этот доктор. А спорить не было сил.

– Может быть, – сказал я.

Тимур Макбетович улыбнулся. Провел ладонью по гладкому лбу и по глазам, как будто хотел сказать: «И снова здравствуйте».

– Может быть, – повторил он. – Может быть, именно с этого момента и начнется ваше исцеление.

Я заметил, что за окном стало темнее, будто солнце убавило мощность.

– Когда меня выпустят отсюда? – спросил я.

– Гм. Я бы с этим не спешил. Вам нужно набраться сил… и терпения.

Я закусил губу. Продолжая улыбаться, он достал из кармашка халата пачку одноразовых салфеток. Вынул одну, ласково провел по моим губам. Смял в руке.

– Вам скоро станет лучше, – пообещал он. – И вот что. Я не обижаюсь за пепельницу.

Когда дверь за ним захлопнулась, я выругался беззвучно и уронил голову на подушку.

* * *

И проснулся среди ночи. За окном желтела луна, похожая на заплесневелую дольку лимона. Лунный луч пересекал подушку, скользил по одеялу и замирал на стене в виде мертвенно-белого прямоугольника, похожего на дверь в иной мир.

Эта мысль обеспокоила меня. Я потянулся к бутылке минералки. Допил воду из горлышка. Поднес к глазам этикетку. Нет, это был не сон: никогда в жизни я не смог бы увидеть во сне пищевую ценность продукта и особенно список противопоказаний.

Тем более что я чувствовал себя абсолютно здоровым. Голова не кружилась. Мысли не путались. Наоборот, рассудок обрабатывал задачи на редкость последовательно: примерно так же (со скрипом, но безошибочно) каретка струйного принтера печатает слова и формулы. Теперь я точно знал, что делать.

Липко ступая по линолеуму босыми ногами, я прошелся по палате. Выглянул в окно.

Лунная дорожка протянулась по парку прямо к невидимым отсюда воротам.

Я вернулся к двери (без ручки, по обычаю психушек). Я толкнул ее ладонью. Разумеется, она открывалась внутрь и лишь слегка дрогнула под моей рукой.

Я вспомнил, что мне снилось: мне снилось, что Тимур Макбетович забыл запереть замок.

Это был на редкость практичный сон. В нем я взял пустую пластиковую бутылку, потоптал ее ногами, после чего она стала плоской, как игрушечный меч-кладенец, – а затем…

Пластиковая бутылка нашлась на подоконнике. Под моей ногой она премерзко взвизгнула, и я на несколько секунд замер, прислушиваясь; далеко не с первого раза мне удалось превратить ее в подходящее орудие. Я просунул ее в щель между косяком и дверью, нажал – и защелка замка подалась.

Дверь отворилась.

Осторожно, очень осторожно я вышел. Босиком, стараясь ступать как можно тише по ковровой дорожке, прокрался по коридору мимо запертых снаружи палат, мимо бельевой, мимо комнаты отдыха санитаров. Из-за двери не доносилось ни звука: наверно, костоломы-тимуровцы после сверхурочной работы были отпущены в отгул. Я миновал холл с выключенным телевизором на стене (черный экран всегда напоминал мне идиотский квадрат Малевича).

Следующая дверь вела на лестницу. Внизу был пост охраны. Там горел свет и слышалось бормотание телевизора. Нечего было и думать пройти мимо незамеченным. Я остановился на полутемной площадке, не зная, что предпринять.

На этаже тихонько скрипнула дверь.

Кто-то шлялся по ночам по больнице, как по собственной гостиной. Чьи-то шаги прошаркали издалека. Чья-то фигура прошла было мимо по коридору, но задержалась, как бы учуяв меня. Белая рожа показалась в дверном проеме. Под глазами у этой рожи красовались бурые полумесяцы, как бывает после прямого удара по носу – чем-нибудь тяжелым, вроде давешнего стула.

– Ты здесь, – проговорил Жорик Садовский. – С-сука.

Он шагнул ко мне. Неожиданно выбросил вперед руки и вцепился мне в шею.

– Бабу свою придушить хотел, – шипел он. – Знаю-знаю. Не любишь, значит, баб. А если вот так? Не любишь?

Всю эту вялотекущую секунду я осознавал, что вот-вот потеряю