Лирика 30-х годов - Борис Пастернак

Открытие лета

Часу в седьмом утра, зевая,спросонья подойду к окну —сегодня середина мая,я в лето окна распахну.Особенно мне ветер дорог,он раньше встал на полчасаи с хлопаньем оконных створоки занавеской занялся.Он от Елагина, от парка,где весла гнутся от воды,где лето надышало жарков деревья,в песнюи пруды,в песок, раскиданный по пляжу,в гирлянд затейливую пряжу,в желающие цвесть сады…

Оно приносит населеньюзеленые свои дары,насквозь пропахшее сиренью,сиреневое от жары,и приглашает птичьим свистомв огромные свои сады,все в новом,ситцевоми чистоми голубое от воды,все золотое,расписное,большое,легкое,лесное,на гичке острой,на траве,на сквозняке,на светлом зноеи в поднебесной синеве.Я ошалел от гама, свистаи песни, рвущейся к окну, —рубаху тонкого батистасегодня я не застегну.

Весь в легком, словно в паутинах,туда, где ветер над рекой, —я парусиновый ботинокшнурую быстрою рукой,туда, где зеленеет заросль,где полводы срезает парус,где две беды,как полбеды,где лето кинулось в сады.

Я позвоню своей дивчине4—20–22,по вышесказанной причинескорейтуда,на Острова.

Вы понимаете? Природа,уединенье в глубь аллей —мои четыре бутербродаей слаще всяких шницелей.Мне по-особенному дорог,дороже всяческих наградмой расписной,зеленый город,в газонах, в песняхЛенинград.Я в нем живу,пою,ликую,люблюи радуюсь цветам,и я его ни за какуюне променяю,не отдам.

Мечта

Набитый тьмою, притаился омут,разлегся ямой на моем пути.Деревья наряжаются и стонут,и силятся куда-нибудь уйти.Не вижу дня,не слышу песен прежних.Огромна полночь, как вода, густа.Поблизости ударит о валежник,как по льду проскользнувшая звезда.Мне страшно в этом логове природы —висит сосны тяжелая клешня.Меня, как зверя, окружают воды —там щуки ударяются плашмя,подскакивая к небу.Воздух черен,а по небу, где бурю пронесло,рассеяно горячих, легких зеренуму непостижимое число.Но мне покой в любую полночь дорог, —он снизойдет, огромный и густой,и, золотой облюбовав пригорок,я топором ломаю сухостой.Я подомну сыреющие травы,я разведу сияние костра —едучий дым махорочной отравы,сырая дрожь — предчувствие утра —и не заснуть.Кукушка куковалапозавчера мне семьдесят годов,чтобы мое веселье побывалои погуляло в сотне городов,чтобы прошел я, все запоминая,чтоб чистил в кавалерии коня,чтоб девушка, какая-то иная,не русская,любила бы меня.Она, быть может, будет косоглаза,и некрасива, может быть она.Пролезет в сердце гулкое, пролаза,и там начнет хозяйничать одна.Деревья ходят парами со стуком,летит вода, рождаются года, —мы сына назовем гортанным звуком,высоким именем: Карабада.«Ты покачай Карабаду,баюкай,чтоб не озяб, подвинь его к огню».С какой тоскойи с радостью,и мукойКарабаде я песню сочиню!Пройдут его мальчишеские годы,а он ее запомнит, как одну,про разные явления природы,про лошадей,про саблю,про войну,про заячью охоту,про осину,про девушку не русскую лицом,и никогда не стыдно будет сынуза песню, сочиненную отцом…Но мне — пора.В болоте кряковаясвой выводок пушистый повела.До вечера мечтанья забывая,патроны в оба двигаю ствола.Еще темно,но лес уже звучащимтяжелым телом движется вдали,и птицы просыпаются по чащам,и девушки по ягоды пошли.

Со съезда писателей

Это рушится песен лава,как вода, горяча, жива:наша молодость,наша слава,все наречия и слова.И бараньи плывут папахи,прихотливы и велики,шелком вышитые рубахии английские пиджаки.Самой красочной песни — длиннойпуть-дорогой, строфа, беги.Так же мягко идут козлинойтонкой кожицы сапоги.Горным ветром на нас подуло,в облаках моя голова —заунывные из аулазакружили меня слова.Здесь, товарищи, без обмана,песня славная глубока —я приветствую Сулеймана,дагестанского старика.Мы гордимся такой нагрузкой —замечателен песен груз —и таджик, и грузин, и русский,и татарин, и белорус.Мы не сложим такого грузана прекрасном пути своем —мы, поэты всего Союза,собираемся и поем.О горах, уходящих в небо,о морях молодого хлеба,об Украине и Сибири,о шиповнике над водой,о стране — самой лучшей в мире,самой вечной и молодой.Эту песню залетную птичьюмы на сотни поем голосов,похваляясь пушниной и дичьювсех опушек, болот и лесов,лососиной,охотой лосиной,поговоркою областной,похваляясьберезой,осиной,краснораменскою сосной.Мы любуемся всем —пилотом,побежденным смертельным льдом,стратостатами,Красным Флотом,обороноюи трудом.Нашей Родины степи, склонымы, как песню, берем на щит.Пушкин смотрит на нас с колонны,улыбается и молчит.Все прекраснее и чудеснейэтот славный для нас старик,и его поминает песнейвсякий сущий у нас язык.

Вечер

Гуси-лебеди пролетели,чуть касаясь крылом воды,плакать девушки захотелиот неясной еще беды.Прочитай мне стихотвореньекак у нас вечера свежи,к чаю яблочного вареньямне на блюдечко положи.Отчаевничали, отгуляли,не пора ли, родная, спать, —спят ромашки на одеяле,просыпаются ровно в пять.Вечер тонкий и комариный,погляди, какой расписной,завтра надо бы за малиной,за пахучею,за лесной.Погуляем еще немного,как у нас вечера свежи!Покажи мне за ради бога,где же Керженская дорога,обязательно покажи.Постоим под синей звездою.День ушел со своей маетой.Я скажу, что тебя не стою,что тебя называл не той.Я свою называю куклой —брови выщипаны у ней,губы крашены спелой клюквой,а глаза синевы синей.А душа — я души не знаю.Плечи теплые хороши.Земляника моя лесная,я не знаю ее души.Вот уеду. Святое слово,не волнуясь и не любя,от Ростова до Бологогобуду я вспоминать тебя.Золотое твое варенье,кошку рыжую на печи,птицу синего оперенья,запевающую в ночи.

Прощание

На краю села большого —пятистенная изба…Выйди, Катя Ромашова, —золотистая судьба.Косы русы,кольца,бусы,сарафан и рукава,и пройдет, как солнце в осень,мимо песен, мимо сосен, —поглядите — какова.У зеленого причалавсех красивее была, —сто гармоник закричало,сто девчонок закричало,сто девчонок замолчало —это Катя подошла.Пальцы в кольцах, тело бело,кровь горячая весной,подошла она, пропела:— Мир компании честной.Холостых трясети вдовых,соловьи молчат в лесу,полкило конфет медовыхя Катюше поднесу.— До свидания, — скажу, —я далеко ухожу…Я скажу, тая тревогу:— Отгуляли у реки,мне на дальнюю дорогуты оладий напеки.Провожаешь холостого,горя не было и нет,я из города Ростованапишу тебе привет.Опишу красивым словом,что разлуке нашей год,что над городом Ростовомпролетает самолет.Я пою разлуке песни,я лечу, лечу, лечу,я летаю в поднебесье —петли мертвые кручу.И увижу, пролетая,в светло-розовом луче:птица — лента золотая —на твоем сидит плече.По одной тебе тоскую,не забудь меня — молю,молодую,городскую,никогда не полюблю…И у вечера большого,как черемуха встает,плачет Катя Ромашова,Катя песен не поет.Провожу ее до дому,сдам другому, молодому.— До свидания, — скажу, —я далеко ухожу…Передай поклоны маме,попрощайся из окна…Вся изба в зеленой раме,вся сосновая она,петухами и цветамиразукрашена изба,колосками,васильками, —сколь искусная резьба!Молодая яблонь тает,у реки поет народ,над избой луна летает,Катя плачет у ворот.

Командарм