Лирика 30-х годов - Борис Пастернак

Ивушка

Умер Ивушка-печник,Крепкий был еще старик…

Вечно трубочкой дымил он,Говорун и весельчак.Пить и есть не так любил он,Как любил курить табак.

И махоркою добротнойУгощал меня охотно.

— На-ко, — просит, — удружи,Закури, не откажи.Закури-ка моего,Мой не хуже твоего.

При каждом угощеньеМог любому подаритьСтолько ласки и почтенья,Что нельзя не закурить.

Умер Ива, балагур,Знаменитый табакур.

Правда ль, нет — слова такиеПеред смертью говорил:Мол, прощайте, дорогие,Дескать, хватит, покурил…

Будто тем одним и славен,Будто, прожив столько лет,По себе печник оставилТолько трубку да кисет.

Нет, недаром прожил Ива,И не все курил табак,Только скромно, не хвастливоЖил печник и помер так.

Золотые были руки,Мастер честью дорожил.Сколько есть печей в округе —Это Ивушка сложил.

И с ухваткою привычной,Затопив на пробу печь,Он к хозяевам обычноОбращалТакую речь:

— Ну, топите, хлеб пеките,Дружно, весело живите.А за печку мой ответ:Без ремонта двадцать лет.

На полях трудитесь честно,За столом садитесь тесно.

А за печку мой ответ:Без ремонта двадцать лет.

Жизнью полной, доброй славойСлавьтесь вы на всю державу.А за печку мой ответ:Без ремонта двадцать лет.

И на каждой печке новой,Ровно выложив чело,Выводил старик бедовыйГод и месяц, и число.

И никто не ждал, не думал…Взял старик да вдруг и умер,Умер Ива, балагур,Знаменитый табакур.

Умер скромно, торопливо.Так и кажется теперь,Что, как был, остался Ива,Только вышел он за дверь.

Люди Иву поминают,Люди часто повторяют:Закури-ка моего,Мой не хуже твоего.

А морозными утрамиНад веселыми дворамиДым за дымом тянет ввысь.Снег блестит все злей и ярче,Печки топятся пожарче,И идет как надо жизнь.

Сельское утро

Звон из кузницы несется,Звон по улице идет.Отдается у колодца,У заборов, у ворот.Дружный, утренний, здоровыйзвон по улице идет.Звонко стукнула подкова,Под подковой хрустнул лед;Подо льдом ручей забулькал,Зазвенело все кругом;Тонко дзинькнула сосулька,Разбиваясь под окном.Молоко звонит в посуду,Бьет рогами в стену скот, —Звон несется отовсюду —Наковальня тон дает.

За тысячу верст

За тысячу верстОт родимого домаВдруг ветер повеетЗнакомо-знакомо…

За тысячу верстОт родного порогаПроселочной, белойЗапахнет дорогой;

Ольховой, лозовойЛиствой запыленной,Запаханным паром,Отавой зеленой;

Картофельным цветом,Желтеющим льномИ теплым зерномНа току земляном;

И сеном, и староюКрышей сарая…За тысячу верстОт отцовского края…

За тысячу верстВ стороне приднепровской —Нежаркое солнцеПоры августовской.

Плывут паутиныНад сонным жнивьем,Краснеют рябиныПод каждым окном

Хрипят по утрамПетушки молодые,Дожди налегкеВыпадают грибные.

Поют трактористы,На зябь выезжая,Готовятся свадьбыКо Дню урожая.

Страда отошла,И земля поостыла.И веники вяжетМой старый Данила.

Он прутик до прутикаРовно кладет:Полдня провозиться,А париться — год!

Привет мой сыновнийДалекому краю.Поклон мой, Данила,Тебе посылаю.

И всем старикамБогатырской породыПоклон-пожеланьеНа долгие годы.

Живите, красуйтесь,И будьте здоровы —От веников новыхДо веников новых.

Поклон чудакам,Балагурам непраздным,Любителям песенСтаринных и разных.

Любителям выпитьС охоты — не с горя,Рассказчикам всяческихСлавных историй…

Поклон землякам —Мастерам, мастерицам,Чья слава большаяДошла до столицы.

Поклон одногодкам,С кем бегал когда-то:Девчонкам, ребятам —Замужним, женатым.

Поклон мой лесам,И долинам, и водам,Местам незабвенным,Откуда я родом,

Где жизнь начиналась,Береза цвела,Где самая перваяЮность прошла…

Родная страна!Признаю, понимаю:Есть много других,Кроме этого края.

И он для меняНа равнине твоейНе хуже, не лучше,А только милей.

И шумы лесные,И говоры птичьи,И бедной природыПростое обличье;

И стежки, где в полеБосой я ходилС пастушеским ветромОдин на один;

И песни, и сказки,Что слышал от деда,И все, что я видел,Что рано изведал, —

Я в памяти всеБерегу, не теряя,За тысячу верстОт родимого края.

За тысячу верстОт любимого краяЯ все мои думыЕму поверяю.

Я шлю ему свойБлагодарный привет,Загорьевский парень,Советский поэт.

«Рожь, рожь… Дорога полевая…»

Рожь, рожь… Дорога полеваяВедет неведомо куда.Над полем низко провисая,Лениво стонут провода.Рожь, рожь — до свода голубого,Чуть видишь где-нибудь вдали,Ныряет шапка верхового,Грузовичок плывет в пыли.Рожь уходилась. Близки сроки,Отяжелела и на крайВсем полем подалась к дороге,Нависнула — хоть подпирай.Знать, колос, туго начиненный,Четырехгранный, золотой,Устал держать пуды, вагоны,Составы хлеба над землей.

«День пригреет — возле дома…»

День пригреет — возле дома

Пахнет позднею травой,

Яровой, сухой соломой

И картофельной ботвой.

И хотя земля устала,

Все еще добра, тепла:

Лен разостланный отава

У краев приподняла.

Но уже темнеют реки,

Тянет кверху дым костра.

Отошли грибы, орехи.

Смотришь, утром со двора

Скот не вышел. В поле пусто.

Белый утренник зернист.

И свежо, морозно, вкусно

Заскрипел капустный лист.

И за криком журавлиным,

Завершая хлебный год,

На ремонт идут машины,

В колеях ломая лед.

Борис Корнилов