Тиски - Олег Маловичко

Постепенно имидж начинает пожирать меня. Я должен с какого-то перепугу платить за ораву халявщиков, напивающихся за мой счет в клубе, я должен выплачивать кредит за купленную Ленкой машину, платить за ремонт в квартире предков, давать деньги бабе, с которой пару раз переспал, чтобы она могла устроить своего брата-дебила в какую-то клинику. Все во­круг считают, что раз у меня много денег и деньги эти грязные, я всенепременно должен испытывать чувство вины и со всеми делиться.

Вскоре я понимаю, что нищ и денег катастрофически не хватает. Неделя, другая – и вот я уже торчу пятерку Пуле, столько же – Денису, и только не выветрившийся после случая на пустыре страх мешает мне попросить в долг у Вернера.

Брак с Симкой обострил Пулино занудство, раньше намеченное в его характере лишь расплывающимся пунктиром. Не реже двух раз в неделю он интересуется судьбой своего долга, всегда – при Денисе. Пуля, как строгая матушка, ворчит при виде каждой моей обновки – он впрямую говорит, что вместо покупки нового костюма я мог бы закрыть пятьсот баксов ему или Денису. Я пытаюсь объяснить, что костюм мне не нужен, я просто раб созданного мною имиджа, но до Пули не доходит.

Больше всего меня обижает то, что мы довольствуемся вторыми ролями. Я же вижу, какие бабки уплывают Вернеру. Мы лишь отщипываем с боков то, что он нам позволит.

После случая на Сортировке постамент Вернера не обрушился, но накренился и дал трещину. Я понял, что он может отступать. И испугаться. Никакой он не бог. Такой же человек, как мы, – со своими минусами, страхами и слабыми местами. Его концентрация на работе, ум, опыт, жесткость ставят его выше нас. Пока.

Некоторое время я не обсуждаю эту тему с друзьями. Пуля сразу зассыт, побледнеет и задрожит подбородком. А Дэн пока не избавился от нравственных мук по поводу природы нашего бизнеса. Я считаю это кокетством, ему просто нравится терзаться, есть такой тип. Я выжидаю. И когда Денис свыкается со своей новой участью – это видно по рвению, которое он начинает проявлять в работе, – я приглашаю его на потереть. Без Пули.

Я считаю, что время Вернера проходит, говорю я Денису, пока он одну за другой опрокидывает в себя чашечки ристретто – мы встречаемся утром, после того, как Дэн отработал сет в «Орбите». Игорь в прошлом, как двубортные пиджаки или группа «Teke that», говорю я, и он рано или поздно уйдет. Вопрос в том, кто займет его место.

При всем моем уважении к Вернеру он состарился. Не в физическом смысле – мужик он хоть куда, а морально. Главная его задача – удержать равновесие. Он уже не моделирует ситуацию, а старается в нее вписаться. История с Русланом, Ходжой и Сортировкой это только подтверждает.

Денис менжуется. Музыкант херов, прости господи. Он и нашу всю ситуацию рассматривает в критериях шоу-бизнеса.

Ты не понимаешь некоторых вещей, говорит он. Ты кое-чего добился и считаешь это целиком своей заслугой. Ты забыл, что у тебя есть продюсер, Вернер. И хер бы ты кем стал, если бы не он. Будешь работать плохо, он измочалит тебя всего, разорвет на тысячи кусков и сложит из них пазл, нового тебя, который будет ему интересен. И ты начнешь работать хорошо, работать так, что станешь ему необходим. А хороший продюсер тем и хорош, что никогда не отпускает от себя своих исполнителей, и чем лучше продюсер, тем прочнее нить, связывающая тебя и его. Вернер – хороший продюсер, говорит Денис. Самый лучший. И хер у тебя что получится против него. Если ты не будешь его устраивать – он тебя просто выведет из бизнеса.

Денис, смеюсь я, вы так много времени вдвоем проводите, так его расписываешь тут – у вас без пидорских вариантов, надеюсь? Он мужик такой волевой, симпатичный в своем роде. Дэн, ты всю дорогу хочешь под ним ходить?

Тебе это покажется странным, говорит Дэн, но я вообще не в восторге от нашей новой профессии. И я не хочу расти в ней, добиваться чего-то. Рано или поздно я выйду. Если хочешь – можешь остаться. А пока я не вышел, я не хочу больше от тебя ничего такого слышать, говорит Дэн.

Ну и хер с тобой. Я, естественно, не произношу этого вслух.

Закрываем тему, словно ее и не было. По крайней мере, пусть Дэн так думает.

Вечером мы собираем долги. Это обычная рутинная работа, и мы выполняем ее автоматически – давно перестали шарахаться от каждой тени и сбиваться в пересчете, потому что дрожат руки. Какими же смешными мы были вначале. А всего-то прошло несколько месяцев. Когда только начинали, Пуля нашел в гараже старую, убитую барсетку, хит вещевых рынков десятилетней давности. Он так и собирает деньги в нее, считая это чем-то вроде хорошего знака.

Свернув на Орджоникидзе, я паркуюсь у клуба «Free». Это сравнительно новое заведение, рассчитанное на совсем уж оголтелую молодежь. Хозяева не парились с дизайном, оформив клуб (господи, как я это ненавижу) в стиле, как им кажется, «Матрицы». Это значит, что по черным стенам пущены размытые изумрудные загогулины непонятного шрифта.

Пуля теряется в подсобках, Дэн заводит разговор с диджеем – обменявшись паролями, они уже через секунду тарабанят на каком-то птичьем языке, и мне ничего не остается, как направиться к бару, чтобы скоротать время за выпивкой.

Я заказываю коктейль, и тут бармен, перед тем как достать бокал, выуживает из носа здоровенную козу и растирает ее на нижней панели столешницы. Эту операцию он проводит в настолько будничной манере, не маскируя ее ничем, что очевидно: подобное поведение для него – в порядке вещей. Куда катится этот мир?

Я решаю поторопить Пулю и сквожу в подсобку. Его здесь нет – вышел через задний вход, как сообщает мне таинственным шепотом мальчик в поварском халате. Интересно, что Пуле там понадобилось?

Я прохожу по длинному узкому коридору – мимо кухни, посудомойки, холодильников и сворачиваю в тамбур, следуя по стрелке с надписью «ВЫХОД».

Я уже берусь за ручку двери, ведущей на улицу, когда в маленьком закопченном окошке вижу Пулю. И что-то в его поведении мне кажется странным. Подышав на мутное стекло, я протираю его рукавом пиджака.

Со своего места я вижу, как Пуля, несколько раз оглянувшись по сторонам, открывает лошиную барсетку и проворно лишает общую кассу четырех стодолларовых бумажек.

Мне становится гадко. Ей-богу, я обошелся бы без этого знания. Мне жилось бы легче.

Перед тем как разъехаться, мы заглядываем в круглосуточный бар на углу Комиссаржевской и 60-летия Октября, пропустить по чашке кофе.

Есть свой кайф в том, чтобы, гася зевок, сидеть в пять утра в баре и пить кофе – седьмую чашку за ночь.

Это удивительное время, когда город становится вдруг нейтральной полосой. Его ночные обитатели – шлюхи, патрульные менты, гопники, тусующиеся клубари – рассасываются по норам и гробам, чтобы, подобно вампирам, убежать от солнечного света и пережить день. А дневной народ – работяги, школьники, пузатые тетки с рынка, зеваки, церковные попрошайки – еще не проснулся и не заполнил своими суматошными телами улицы города.

Я больше всего люблю эти часы – время вымершего города. Но не сегодня, когда прячу глаза, сверля ими плитку в полу, потому что не хочу встретиться с Пулей взглядом. Я боюсь, что тогда не выдержу и скажу ему все.

Разбросав Пулю и Дэна по домам, вписав их в обычное семейное счастье, еду в ночной клуб Штефы, и он выделяет мне двух кобыл из стрип-шоу, и одной из них я сразу поручаю управление машиной, а сам сажусь назад и, пока мы добираемся до дома, успеваю осушить половину баттла «Хеннесси».

Девки после ночной смены умаялись, но, не желая расстроить уважаемого клиента, отчаянно пытаются показать, как им весело. Возвращаясь с бокалами с кухни, я ловлю момент, когда они не успевают нацепить на лицо профессиональные улыбки и устало курят. Они не выспались и с трудом давят зевки, а их лица, по­крытые плотным слоем косметики и опухшие к концу смены, походят на присыпанный сахарной пудрой блин. Одну зовут Славка, вторую – Ира.

Когда я падаю на диван между ними, девки начинают ластиться, поглаживая мои бедра, но я их останавливаю – сейчас мне хочется другого.

И мы просто напиваемся.

Ближе к полудню пьяная Славка, одержимая профессиональным долгом, взгромождается на меня сверху, долгое время копается, пытаясь расстегнуть ремень, и, не преуспев, ограничивается ширинкой. Покатав какое-то время во рту моего вялого бойца, Славка сдается и снова припадает к бутылке.

Мы засыпаем втроем на разложенном диване.

А под вечер я просыпаюсь под танковой тяжестью жуткого коньячного похмелья. Девки маются не меньше моего. Напялив темные очки и вцепившись трясущимися руками в бока девок, я спускаюсь к машине. Со стороны мы похожи на вампиров из дешевого фильма.

Похмелье избавляет меня от необходимости принимать решение. На повестке дня другой вопрос – как пережить сегодняшний день. Поэтому я, забросив девок по домам, решаю просто следить за Пулей. Собирать информацию.