Желание верить - Виталий Вавикин

– Не стойте как истуканы! – кричит на нашу рабочую группу прораб.

Дует сильный ветер. Смотрю на железобетонные блоки, которыми устлана земля до самого горизонта. Где-то там, в одной из этих клеток, ждет меня жена. Сегодня мы строим не так далеко. Всего в одном телепорте от дома.

Начинается дождь. Интересно, бьет ли он сейчас в псевдоокна? Прораб снова начинает кричать, чтобы мы продолжали строить новое здание.

Мой напарник рассказывает о парне, пытавшемся добраться на одном телепорте слишком далеко. Я не слушаю его, мешая раствор, а он говорит, что парня так и не нашли.

– Лишь части тела в разных местах! – гогочет он.

Вспоминаю центральный парк. Пытаюсь вспомнить, в скольких телепортах от моего дома он находится. Три. Нет. Пять. Год назад мы высаживали там настоящие деревья и стригли газоны. Помню, как маршировали желтолицые люди, гордые оттого, что их выбрали для этого парада. Большинство из них впервые увидели настоящее небо. Какой-то калека ехал на коляске запрокинув голову и пытался ловить открытым ртом свежий воздух. Пара воодушевленных активистов схватили его под руки.

– Да ты что! – отчитывала калеку рыжая женщина. – Тебе же доверена такая честь!

Она заставила калеку подняться на ватные ноги. Так они и шли дальше – боль и гордость, а коляска оставалась за их спинами.

Снимаю одежду и захожу в телепорт. Два часа. После жена ждет меня у своей мамы. До Марины два телепорта. До тещи три. Надеюсь, что от Марины до тещи будет ближе, чем от моего дома…

Лежу в постели любовницы и считаю оставшиеся минуты.

– Ты не умеешь наслаждаться тем, что дает тебе жизнь, – говорит Марина.

Вспоминаю центральный парк. Если бы не запрет разговаривать с посторонними о том, что происходит на моей работе, то мои знакомые сочли бы меня самым счастливым человеком. Марина что-то шепчет о свежем ветре.

«Да знаю я все это», – хочу сказать я, но молчу.

Мне запрещено говорить, но притворяться, что мне все это интересно, никто меня не заставит.

Встаю с кровати. На мне нет одежды, поэтому сразу захожу в телепорт. Марина смотрит на меня сквозь стеклянную дверь. Протонные ускорители начинают гудеть. Закрываю глаза, но успеваю заметить, что Марина посылает мне воздушный поцелуй. Пытаюсь считать. Один. Два. Три… Темнота… Вижу дверь. Проверяю, на месте ли части моего тела. Вроде бы да. Выхожу из телепорта.

С каких это пор у тещи стало так чисто? Ищу свою одежду, которую оставил в ящике полгода назад. Ничего. Зову жену и предупреждаю тещу, что я голый. Никто не выходит меня встречать.

Нет, это точно не квартира моей тещи. Но ведь такого не может быть. У каждого из нас определенные маршруты, избранные друзья, прописанные телепорты. Мы не знаем своих соседей. Никто не может телепортироваться наугад. Вспоминаю рассказ напарника о человеке, который отправился в разные части мира: рука у соседей, голова у тещи, ноги у любовницы… Ужас.

Снова ощупываю свое тело. Нет. Со мной все в порядке. Прохожу в зал. Никого. В спальню. Девушка со светлыми волосами спит в маленькой кровати, укрывшись розовым одеялом. Трясу ее за плечо, пытаясь разбудить. Она открывает глаза и начинает кричать.

Мы сидим с Бони на кухне и пытаемся объясняться на разных языках. На мне надеты брюки ее мужа и его рубашка.

– Должно же быть какое-то объяснение, – говорю я.

– Я не знаю, – вздыхает Бони. – Я вообще живу одна и думаю, что тебе лучше уйти.

– Можно спросить, сколько тебе лет?

– Тридцать.

– Почему же ты одна?

Она краснеет и говорит, что ее муж ушел к другой, потому что с ней у него будет еще один шанс отправиться в отпуск к морю.

– Думаю, море того не стоит, – задумчиво добавляет она.

Я заявляю, что полностью с ней согласен. Она спрашивает:

– А ты видел море?

– Я много чего видел, – уклончиво отвечаю я.

Мы пьем синтетический кофе. Не могу удержаться и начинаю делать Бони комплименты. Она смотрит на меня и признается, что все мужики вызывают у нее отвращение.

– И много у тебя их было? – спрашиваю я.

– Один. Но мне хватило.

Я вспоминаю Марину, затем свою жену.

– Мне нужно назад.

– Телепорт там, – она указывает рукой в сторону выхода.

– И куда мне идти? – сокрушаюсь я, понимая, что в машине нет моего адреса.

– Куда хочешь, – равнодушно отвечает она.

Мы идем к телепорту. В его памяти есть только маршрут Бони на работу и с работы. Ни родственников, ни друзей, ни любовников… И уж тем более моего пути.

– Но ведь как-то я сюда пришел.

– Наверное, какой-то сбой, – пожимает плечами Бони.

Я говорю, что такого не бывает.

– В нашей жизни бывает все, – пожимает плечами Бони. – Давай снимай одежду и заходи в телепорт.

– Так нельзя. – Я рассказываю историю о парне, который телепортировался без адреса.

– А мне наплевать, – говорит Бони.

Принимаю решение телепортироваться на рабочее место Бони. Темнота. Дверь. Стол. Стул. Какие-то бумаги. Над монитором фотография большого белого кота. Включаю компьютер. Пытаюсь найти хоть что-то, связанное с моей прежней жизнью. Нет. Такого не может быть!

Тупо читаю дневник Бони. Одинокая. Грустная. У нее есть адрес телепорта бывшего мужа. Адрес, которым она никогда не воспользуется. Адрес, по которому ее никто не ждет. Окна, которых нет. Счастье, которого нет. Нас 120 миллиардов, но мы одиноки в этом многолюдном мире. Клетки. Клетки. Клетки…

Телепортируюсь к бывшему мужу Бони. У него двое детей и красивая жена, которая хлопает в ладоши и радуется фальшивому небу за псевдоокном. Бывший муж Бони смотрит на меня, вытаращив глаза, и требует объяснений.

– Бони, – отвечаю я, а он начинает кричать, что если эта истеричка не оставит его в покое, то он пожалуется на нее куда следует.

Захожу в телепорт. Не нужен мне адрес. Не нужна мне никакая жизнь. Смотрю на бывшего мужа Бони и начинаю считать. Раз. Два. Три… Темнота… Успеваю представить, как части моего тела разлетаются в разные участки этого идиотского мира.

Я жив. Высокий старик с длинными белыми волосами протягивает мне руку и говорит, что рад меня видеть.

– Добро пожаловать домой.

Я оглядываюсь по сторонам, а старик говорит, что его зовут Виктор. Что давно приглядывал за мной.

– Что с моей жизнью? – спрашиваю я.

– Ее больше нет, – отвечает старик. – Все твои знакомые. Все твои родственники… Ты не волнуйся, – морщинистая рука старика ложится на мое плечо, – все они послужат на благо общества.

Я криво улыбаюсь:

– Разве есть в этом мире общество?

– Есть, – старик подводит меня к мониторам и показывает тысячи семей. – Теперь их судьбы в твоих руках. Я научу тебя, как правильно делать выбор.

– Что за выбор? – спрашиваю я.

Старик переключает мониторы. Теперь я вижу тысячи таких же комнат, как та, в которой сейчас находимся мы.

– Все они работают на благо общества, и все они делают выбор, – говорит старик, а затем показывает мне заводы по обеспечению общества продуктами питания.

Мои родственники, мои друзья – все они отправляются в одну большую мясорубку на благо общества. Я смотрю на это и ничего не чувствую, а старик говорит, что мне предстоит научиться делать правильный выбор. Научиться разбираться в тех, кто приносит пользу, и тех, кто только пользуется предоставленными им благами.

– Что будет с Бони?

– Это придется решать тебе, – серые, полные жизни глаза пытливо разглядывают меня, а я не вижу ничего, кроме фотографии большого белого кота над монитором Бони. Разве есть в этом польза для общества? – Нет, – говорит старик. – Обществу нужно лишь общество.

– Наверное, да, – соглашаюсь я, и старик одобрительно кивает.

История восемнадцатая. Убийца

Убийца проснулся засветло. Ни имени, ни лица, ни истории. Лишь тени. Густые, всезнающие духи, горящие в предрассветной мгле вспышками воспоминаний…

Будильник. «Sound Master High line». С радио и mp3, в черном глянцевом корпусе с матовой алюминиевой панелью. Он разбудил хозяина, включив заранее выставленную радиостанцию. Кровать. «Флорида». Из массива березы. Один и шесть на два метра. Постельное белье. «Ранфорс». Из высококачественного хлопка. Практичное и не требующее особого ухода. Которое всегда при покупке заворачивают в подарочную упаковку. Комод. «Сакура». Из сосны. Полуавтоматическая «Беретта PT 92». С укороченным стволом, затвором и рукояткой. Два магазина. Стандартный и укороченный. Чистящий шнур «Bore Snake». Смазка-ингибитор «Interflon»…

И никаких фотоальбомов.

Убийца вышел на улицу. Ни друзей, ни знакомых. Лишь утро да легкий весенний мороз…

Черная куртка «Redoute creation». Из мягкой бараньей кожи. Синие потертые джинсы «Wyomimg». Прямого покроя из хлопка. Замшевые ботинки «Soft grey». С подошвой из эластомера и стельками на пористом каучуке. Полноприводный внедорожник. «Land Cruiser 200». С бензиновым восьмицилиндровым двигателем и автоматической трансмиссией…