Стихотворения. Четыре десятилетия - Александр Кушнер

Наш замысел ей помогает рифма:

Прыжок – и мы в кусты перемахнули

И пролетели через ров с водой.

Что губит белый стих? Один и тот же

Мотивчик: вспоминается то «Вновь

Я посетил», то «Моцарт и Сальери».

Открытие берётся напрокат,

Как рюмочки иль свадебный сервиз,

Весь в трещинах, перебывав во многих

Неловких и трясущихся руках.

И если то, что я сейчас пишу,

Читается с трудом, то по причине,

Изложенной здесь, уверяю вас.

Хотя, конечно, два-три виртуоза

Сумели так разнообразить этот

Узор своим необщим речевым

Особенным изгибом, что не вспомнить

Никак нельзя такое, например:

«Раз вы уехали, казалось нужным

Мне жить, как подобает здесь в разлуке:

Немного скучно и гигиенично».

А всё-таки и здесь повествованье

Живёт за счёт души и волшебства.

В туманный день лицейской годовщины

Я приглашён был школой-интернатом

На выступленье в садике лицейском

У памятника. Школьники читали

Стихи, перевирая их. Затем

Учительница: «Представляю слово, –

Сказала, – ленинградскому поэту, –

Так и сказала громко: представляю, –

Он нам своих два-три стихотворенья

Прочтёт», – что я и сделал, не смутясь.

По-видимому, школьники ни слова

Не поняли. Но бронзовый поэт,

Казалось, слушал. Так и быть должно,

Тем более что все стихи всегда –

Про что-то непонятное, не станет

Нормальный человек писать стихи.

«Друзья мои, прекрасен наш союз»? –

Ещё понятно; всё, что дальше, – дико:

«Он как душа неразделим и вечен».

И как это? «Под сенью дружных муз»?

Когда б не Александр Сергеич, в ссылке

Томившийся, погибший на дуэли,

Перечивший царю и Бенкендорфу,

Никто бы нас не звал на торжества…

Подписанную затолкав путёвку

В карман нагрудный, я побрёл к вокзалу

В задумчивости, разговор ведя

Таинственный… не то кивок в ответ,

Не то пожатье бронзовой десницы…

И только тут увидел лип и клёнов

Сплошную, как в больнице, наготу.

И только тут подобие волненья

Почувствовал или намёк на смысл.

Стоял на тихой улочке, на самом

Её углу – прелестный, с мезонином,

Старинный домик, явно подновлённый,

Ухоженный, с доской мемориальной.

Так вот он, дом Китаевой! Так вот

Где парочка счастливая, но втайне

На гибель обречённая, жила

В холерном 31-ом… Я вошёл,

Купил билет… Безлюдье и сверканье.

Как царский камердинер был бы этим

Роскошеством приятно удивлён!

Дом никогда таким нарядным не был.

Но, впрочем, мебель сборная, картинки

На стенах, текст, составленный тактично,

Меня никто, ничто не задевало,

Вот только полукруглая одна

Верандочка, стеклянная игрушка,

Построенная для игры в лото

И чтенья вслух, скрипучая, сквозная,

Непрочная, верандочка, залог

Другой какой-то, невозможной жизни,

Кусочек рая, выступ, выход, – как

Его искал потом он, – неприметный,

Такой простой, засыпанный сухими

Серёжками, стручками, – не нашёл!

* * *

Всё гудел этот шмель, всё висел у земли на краю,

Улетать не хотел, рыжеватый, ко мне прицепился,

Как полковник на пляже, всю жизнь рассказавший свою

За двенадцать минут; впрочем, я бы и в три уложился.

Немигающий зной и волны жутковатый оскал.

При безветрии полном такие прыжки и накаты!

Он в писательский дом по горящей путёвке попал

И скучал в нём, и шмель к простыне прилипал полосатой.

О Москве. О жене. Почему-то ещё Иссык-Куль

Раза три вспоминал, как бинокль потерял на турбазе.

Захоти о себе рассказать я, не знаю, смогу ль,

Никогда не умел, закруглялся на первой же фразе.

Ну, лети, и пыльцы на руке моей, кажется, нет.

Одиночество в райских приморских краях нестерпимо.

Два-три горьких признанья да несколько точных замет –

Вот и всё, да струя голубого табачного дыма.

Биография, что это? Яркого моря лоскут?

Заблудившийся шмель? Или памяти старой запасы?

Что сказать мне ему? Потерпи, не печалься, вернут,

Пыль стерев рукавом, твой военный билет синеглазый.

ДОЖДЬ

Я помню дождь и помню, как мы спали

Под шум дождя; в раю, увы, едва ли

Бывает дождь; дожди у нас везде

Идут весной; я вспомню о дожде.

Я вспомню, как он в окна наши бился,

Какой мне сон тогда счастливый снился,

Как просыпался я – и на моей

Руке дремала ты, как воробей.

Как он ходил, как бегал он по жести!

Как нам жилось легко и чудно вместе!

Смешливый дождь, рыдающий взахлёб!

Всемирный нам не страшен был потоп.

Кто виноват, что выпал век суровый?

Я вспомню дождь, весенний дождь кленовый

И тополиный, клейкий, в золотых

Разводах, дождь – усладу для живых.

Блаженный дождь; в аду, увы, едва ли

Бывает дождь; куда бы ни попали

Мы после смерти, будет как зимой:

Звук отменён, завален тишиной.

Засыпан вечным снегом или зноем.

Я вспомню дождь с его звучащим строем,

Высоким, струнным, влажным, затяжным

И милосердным, выстраданным им.

 * * *

Если бы жить, никого не любя!

Плащ – товарищ, другого – не надо.

Он от ветра укроет тебя,

Прорезиненной тканью скрипя,

От дождя и пытливого взгляда.

Тот свободен, кто так одинок.

Что ему телефонный звонок?

Он как хвост не трясётся овечий.

Сто дверей перед ним, сто дорог,

Вавилонская башня наречий.

Где я? Кто меня сделал таким, –

Страх за ближнего, дрожь и смятенье, –

Суеверным, пугливым, как дым,

По пригоркам ползущий ночным,

Обвивающий сны и виденья?

Боже мой! Никого не любить!

Мостовыми крутыми бродить.

Не равны ли все вещи на свете?

Подвернувшийся куст теребить:

Что кудряшки, что веточки эти.

Но душа моя в рабстве своём

С каждым часом теплей, с каждым днём,

С каждой болью сердечной и страхом.

И когда-нибудь станет огнём,

И сгорит, и взовьётся над прахом!

* * *

Вот счастье – с тобой говорить, говорить, говорить!

Вот радость – весь вечер, и вкрадчивой ночью, и ночью.

О, как она тянется, звёздная тонкая нить,

Прошив эту тьму, эту яму волшебную, волчью!

До ближней звезды и за год не доедешь! Вдвоём

В медвежьем углу глуховатой Вселенной очнуться

В заставленной комнате с креслом и круглым столом.

О жизни. О смерти. О том, что могли разминуться.

Могли зазеваться. Подумаешь, век или два!

Могли бы заглядеться на что-нибудь, попросту сбиться

С заветного счёта. О, радость, ты здесь, ты жива.

О, нацеловаться! А главное, наговориться!

За тысячи лет золотого молчанья, за весь

Дожизненный опыт, пока нас держали во мраке.

Цветочки на скатерти – вот что мне нравится здесь.

О Тютчевской неге. О дивной полуденной влаге.

О вилле, ты помнишь, как двое порог перешли

В стихах его римских, спугнув вековую истому?

О стуже. О корке заснеженной бедной земли,

Которую любим, ревнуя к небесному дому.

* * *

Смотри: речной валун как бы в сплошном дыму,

Белёсом, голубом, слоёном, золотистом –

То тени мелких волн проходят по нему,

Как будто на него набросив бахрому,

Так чудно отразясь на сумрачном, зернистом.

На всё это смотреть так больно одному!

Я обернусь к тебе и за руку возьму.

Что было – грубый холст, то стало вдруг батистом.

Тебя я не отдам! На свете этом мглистом

Мне страшно без тебя, текучем, каменистом,

Дымящемся в лучах, сползающих во тьму.

* * *

Страх и трепет, страх и трепет, страх

За того, кто дорог нам и мил.

Странно жить, с улыбкой на устах,

Среди белых, среди тёмных крыл.

С самой жаркой, кровной стороны,

Уязвимо-близкой, дорогой –

Как мы жалки, не защищены,

Что за счастье, вечный страх какой!

Кто б ты ни был, знаешь, как я груб,

Толстокож, привычен ко всему,

Как хочу почувствовать за дуб, –

Не за плющ, что вьётся по нему.

Но средь сучьев, листьев и ветвей,

Потакая гибкому плющу,

Не в своей я власти, а в твоей,

Весь в твоей, ты видишь, трепещу!

И задобрить пробую беду,

И, пугаясь тени, как во сне,

Сам ищу в потёмках руку ту,

Что из мрака тянется ко мне.

* * *

Что за радость – в обнимку с волной,

Что за счастье – уткнувшись в кипящую гриву густую,

Этот дивный изгиб то одной обвивая рукой,

То над ним занося позлащённую солнцем другую,

 Что радость лежать,

Что за счастье – ничком, в развороченной влаге покатой,

Эту вогнутость глады, готовую выпуклой стать,