Дождь на реке. Избранные стихотворения и миниатюры - Джим Додж

Существенные задачи, с которыми мы сталкиваемся, нельзя решить на том же уровне мышления, на котором мы были, когда их ставили.

Место для всего, и всенесется в диких крахах и кругах потока, бросках и мазкахжизни в подлинном вихре.Прикинь, какой проектор-заика в Заезжей Церкви                  на Ранчо-Делюкс:его не восстановленный светедва добивает до драных экранов,что мы приносим с собой посмотреть свое кино, котороекрутят на крохотных фестивалях солнцепляски наших я.О что за славная каша прозрачности и эмульсии,путаницы, что ввинтит тебя в землю,и сносвета, что подымет тебя вновь,все разломы и сплавы,буча и блуд,бурленье эго, ярость и помоисвоекорыстия, кошмар и сладкие грезы —тебе наверняка понравится. Особенно если торгуешьиндульгенциями в ларьке концессии.

Но знать все па танца —не значит танцевать,где затеряться в музыке означаетчувствовать свои стопы на земле,а тело — в пейзаже,который скрепляет кино с самим мгновеньем,переходом по Мосту Сновчерез реальный рев и вихрь неназываемой реки,чьи воды везде, на чем начертано.Не важно, Джек, что тебе насратьна то, что этот танец значит,и даже на то, слышишь ли ты музыкуили видишь экран.От света, звука, действия никуда не денешься:они такой же факт, как фотоны или цепочки аминокислот,они реальны, как волна или камень, ветер, пшеница.Мы живем в музыке и свете,танцуем, даже когда сидим недвижно,еще одна дрожь скатилась с кожи барабана,еще один виток в завихренье.Ну и ныряй, понимая,что живешь ты жизнью,живешь в волне, в свете,и на самом деле надо тебе одно —делать то, во что веришь.

Нужда в тайне больше нужды в ответе.

Я верую в алых архангелов,низвергнутых из звезднорожденных преисподних,что сливаются воедино в рушащемся пространстве:верую в их световые мечи.Верую в ураган, сорвавшийверхушку сука сахарной сосныи сдувший ее на восемьдесят ярдов в пруд.

Верую в четырехлетку, что яростно крутит педали              трехколесного велика,в одиннадцатилетнюю гонщицу между бочками,              хвост волос по ветру,пыль мгновений, продуваемую сквозь наши тела,синкопы кровотока и дыханья.Верую во всё и ничего сразу,жизнь ревет через нас,как вода каскадом с каменных столбовв бездонное высокогорное озеро.

Верую в рассказыо тех, кто танцевал на крыше забвенья,кто обмазывал себе телапеплом и цветками абрикосаи отправлялся грезить среди волн,о тех, кто смеется, кто вопит, кто никогда не говорит, —я верю вам.

Верую в силу, смысл и абсолютную цельстада косаток, что насмертьтаранят годовалого серогокита в Чукотском море.Верую в птенца скопы, размолотого челюстями росомахи,в материнские когти, дерущие ее тело,в кровь росомахи, что струится по выбеленному             солнцем суку,в яйцо и пустое гнездо.Верую в оленя с позвоночником, перебитым выстрелом,             — он блеет, как ягненок;в пронзительный, бешеный смертный крик юной енотихи,когда собаки навалились на нее стаей и дерут в кускина блескучих от инея берегах Секвойного ручья;в жуткий, чуть ли не электронный визг серой белки —будто каменный блинчик скользом по замерзшему пруду, —пока я уношу ее изломанное тельце с дороги.

Верую в приглушенный грохот охотничьего             ружья.410 калибрапосле того, как Билли Ридер затаил дыханье,             кажется, навеки,а потом с донельзя отверженным воплемнажал на спуск и разнес себе большой палец на ноге,чтоб не послали во Вьетнам.

Верую во вздохи старухи, которой снится,что ветер несет ее по небу.Верую во всякий листик черники,всякую ольху, сову, летящего журавля, жабу,всякий хром радужной форели, что поблескивает              выше по реке,всякую сережку на дереве и яблоко,всякую песню, стих и вздох.

Верую в слиянье воспоминания и сновидения,в каждое мокрое поле, каждое вертлявое семя.

Верую в молекулу из твоего мозгового ствола —ее отыщут через тысячу летв сухом ребрышке древесной крысыв совином катышкепод дугласовой пихтой, где ты со своей милойзаймешься любовью в походе по Затерянному Берегуеще через дюжину летних лет.

Верую, что на каждом атоме мирозданьянесмываемо отпечатано божество.Верую в теплый персик,который катает моя ладонь.Верую, что Бог играет на саксофоне,а Дух Святой любит танцевать.

И я верую, что рождаемся мы для рока и случая,что нам предназначено гоняться за собойпо лабиринтам вожделенья,теряться в них, истребляться и отыскиватьнелепые наслажденья, что сладострастно затягиваются.И верую, что такой отвлеченности можно достичь лишьполной, безмерной увлеченностью этим миром,здесь и сейчас, им всем до кусочка,вляпавшись в него мордой,а свое я при этом выкинув.И верую, что мы будем страдать, и страдать, и страдать,а одна радость подпалит тысячу печалей,что сегодня — это завтра,что вера — рефлекс благодарности,и что вера эта требует, чтоб мы шли на дно с песней,а не съеживались в непрестанное нытье,ибо бытие не даст нам того, чего мы хотим.

Я верую в каждый голос в хоре,в каждые ноту и слог на крыльях дыханья.А больше всего я верую,что вера моя не нужна.