Муза - Эмма Скотт

в них какое-то врожденное качество, которым обладали только они. Что бы ни делало их ими.

Я дул на руки и пытался передать глаза этой молодой женщины такими, какими я их видел - красивыми, с длинными ресницами, но с внутренним светом, который не был приглушен унылым лондонским утром. Но какой бы внутренний свет ни был у меня, который направлял мое искусство, он казался далеким. Завуалированным. Как будто я чувствовал, что он все еще есть, но притуплен. Я нарисовал женщину по заученным навыкам и не более того. Пара была в восторге от точности, когда я закончил, и хвалила меня снова и снова, но я знал правду.

Это было дерьмо.

"Это потрясающе! Спасибо!" - ворковала женщина.

Мужчина заглянул ей в глаза. "Я собираюсь взять его в офис, чтобы я мог пялиться на тебя, когда буду на работе".

Молодожены.

Парень достал десятифунтовую купюру и протянул ее мне. "Спасибо, парень. Отличная работа".

Я жонглировал своим этюдником и собирался закрыть его, когда порыв ветра сорвал страницы. Парень наклонил голову, мельком взглянув на набросок моего посетителя-демона.

"Святое дерьмо, что это?"

Холодными пальцами я пытался закрыть книгу. "А, это. Ничего. Мне приснился странный сон".

"Это удивительно", - сказал он, выглядя разочарованным, когда мне наконец удалось закрыть книгу. "Как... вау".

"Что это было?" Женщина заглянула ему через плечо.

"Это как... как вы это называете? Падший ангел? Он может видеть?"

"Конечно", - пробормотал я и снова открыл книгу. Я развернул ее, чтобы они могли просмотреть. С американской наглостью они без спросу перелистывали страницы, охали и ахали над рисунками.

"Это эпично, чувак", - сказал парень. "Сколько?"

Я моргнул. "Сколько...?"

"За большого. С крыльями и прочим".

"О, он не продается".

Это было смешно. Мне так же отчаянно не хватало денег, как и этому парню, чтобы заполучить мой эскиз. Необъяснимо, но я не был готов с ним расстаться.

"Может, это и к лучшему. Это немного пугает". Женщина вздрогнула. "Эти черные глаза..."

"Да, представьте себе это в полном цвете". Парень выпустил мой этюдник. "Спасибо, еще раз".

Они ушли, держась за руки. Я сгорбился на табурете, положив этюдник на колени, и ледяными пальцами обводил моего демона. Чтобы изобразить его в цвете, нужны были масла. Много черного, белого и насыщенного кроваво-красного цвета его шерсти. Жаркое золото его волос...

Мгновенная искра вдохновения погасла с очередным порывом холодного ветра. Масла были дорогими, а мое сомнение в себе, которое становилось все более свирепым с каждой неудачей, говорило мне, что все равно не удастся запечатлеть образ так, как он должен быть запечатлен.

"Господи, ну сколько можно себя жалеть?".

Но и эти слова унесло ветром. В этом и заключалась проблема депрессии - логика мало на что влияла. Прошлые победы и хорошие времена стали казаться все более далекими, как будто они произошли с кем-то другим. Серая унылость всего вокруг оседала все глубже, высасывая ту самую энергию, которая была мне нужна, чтобы вытащить себя из этого состояния и двигаться дальше. Замкнутый круг оцепенелого отчаяния, который подпитывал сам себя, пока я не почувствовал себя полым и пустым.

Я сделал еще несколько портретов, получил еще несколько фунтов и закончил работу. К последнему клиенту я уже почти не чувствовал своих пальцев. Я вернулся на автобусе в свой район, купил немного супа, еще один горячий кофе и направился обратно в свою квартиру, размышляя, стоит ли мне с кем-то поговорить.

С кем-то профессиональным.

"И что им сказать?" коварный голос шептал. "Ты грустишь, потому что мир не падает к твоим ногам за твое искусство? Бу-бу-бум.

В своей маленькой квартирке, с телевизором мисс Томас, гудящим надо мной, слышимым сквозь тонкие стены, я открыл свой ноутбук, намереваясь поискать еще открытые объявления. Комиссионные. Кто-то хочет портрет своего кота. Что угодно.

Ничего.

Попробую завтра, подумал я, забираясь в постель, хотя было уже почти семь часов вечера. Завтра будет новый день. Шанс начать все сначала.

Но я заснул под шепот другого голоса, который с ужасной уверенностью говорил, что завтра будет то же самое. И послезавтра. И послезавтра...

Перевод: https://t.me/justbooks18

Глава 5

Я проснулся в черноте ночи, дезориентированный. Странное чувство, что я был не один. В моей маленькой комнате было какое-то присутствие, занимающее пространство. Какой-то груз лежал на кровати рядом с моими ногами. Я достал очки и включил маленькую прикроватную лампу.

"Привет, Коул".

"Господи!"

Я попятился назад на пятках, пока не ударился спиной о стену, мое сердце гулко стучало в грудной клетке, а кровь приливала к ушам.

Демон вернулся.

Только это был сон, а это было реальностью. Не было ни крыльев, ни черных глаз, а был человек из плоти и крови, одетый в черный костюм, пальто и шарф. Мужчина, которого я видел в Гайд-парке на днях. Он был красив издалека на улице, но вблизи... я не мог оторвать взгляд. Его лицо было мечтой художника - композиция противоречивых черт, которые гармонично сочетались в нечто захватывающее дух. Четкие и резкие щеки, но полный и мягкий рот. Сильный нос между сине-зелеными глазами, окаймленными длинными мягкими ресницами. Он был ослепителен. Красивый.

Красивый убийца. Черт возьми, вот как это бывает. Он последовал за мной сюда, и теперь меня собираются убить.

"Я не собираюсь тебя убивать", - спокойно сказал он. "Не совсем."

"Не совсем?" пролепетал я, нащупывая телефон на тумбочке. "Я видел тебя... на улице на днях", - настаивал я, хотя у него был тот же британский акцент, что и у демона. "Как вы сюда попали?"

"Эта комната необычайно ветхая, с многочисленными трещинами и разломами", - сказал он, оглядываясь вокруг с презрением, написанным на его необычайно красивых чертах лица. "Вы могли бы подумать о более гостеприимном жилье".

"Конечно, я так и сделаю", - сказал я, сжимая пальцами телефонную трубку. "Вы вломились. Я звоню в полицию".

"Нет необходимости. В конце концов, тебе это только снится".

"Сон..."

"Как и прошлой ночью".

Но он был слишком реален. Слишком много плоти и костей, он сидел на моей кровати, прижав меня к себе под одеялом; я чувствовал его вес на тонком