Орден куртуазных маньеристов (Сборник) - Вадим Степанцов

* * *

Необходимо всё учесть,Не упуская ничего,Нельзя, чтоб пострадала честь,Когда наступит торжество.

Нельзя, чтобы любой дуракСебя мог ставить надо мной,Но неизбежно будет так,Когда я соглашусь с виной,

Когда признаю, что меняНе благо общее влекло,Что, только мзду властей ценя,Вокруг я сеял только зло.

Понадобился тяжкий труд,Чтоб ласку власти обрести,Так неужель меня ваш судГлаза заставит отвести?

Страстей и похотей клубок,В душевном мраке зрим едва,Особый выделяет сок,Родящий мысли и слова.

Из тайной низости немойЯ честь и правоту создам,И будет твердым голос мой,Когда я снова вас предам.

* * *

Ступай, любимая сестра,Без сожалений уходи,Ведь красота твоя остра –Острее, чем кинжал в груди.

Да, ты нужна моей любви,Но не сестрою, а рабой –Не зря я с ревом, весь в кровиТащусь повсюду за тобой.

Послать улыбку мне в ответТы даже и не помышляй,А коль имеешь пистолет,То вынь, прицелься и стреляй.

Я завизжу, но ты держисьИ смело всю обойму трать.Взгляни: я злобился на жизнь,А всё же жалко умирать.

Небось поджал в испуге хвост,Когда дошло до крайних мер.Похоже, был не так-то простТвой безобразный кавалер.

* * *

Мне вас довольно увидать –И я вас тут же оскорблю:Я невозбранно оскорблятьДо чрезвычайности люблю.

Люблю я слушать в этот миг,Как, слушаясь едва-едва,Интеллигентный ваш языкЛепечет жалкие слова.

Я в этот миг люблю смотреть,Как что-то в вас слабеет вдруг –Черты лица начнут старетьИ обвисают кисти рук;

Как на глазах у вас волнойПереливается слеза;Но иногда и надо мнойВдруг разражается гроза.

Ведут из комнаты меняИ что-то делают со мной.За дверью краткая возня –И я вернусь уже иной.

Я говорю себе в сердцах,Что не понес больших потерь,Ведь мой животный темный страхОт всех отгородила дверь.

И пусть синяк под глазом взбух –Я не утрачу важный вид,Затем что пара оплеухМне никогда не повредит.

* * *

Важна не правда, а правота,Отсюда и следует исходить.С правдой лишь скука и маета,С ней нужно думать, а не судить.

Все размышления даже на грошПользы и радости не несут,Подчас как ни думай – не разберешь,“Да” или “нет” должен молвить суд.

Подчас как правду ни изучать,В ней сочетаются “нет” и “да”.Так неужели же потерятьВысшую радость – радость суда?

Пусть даже порой однозначный ответНам предоставит упорный труд,Но сколь волнительней “да” и “нет”,Когда по чувству вершится суд!

Так пусть же мощный словесный шквалПротивных мнений сметет столпы,Чтобы в испуге враг умолкалПод одобрительный гул толпы.

* * *

Идет коммунизм по планете,Чтоб стало светлей на земле,А Сталину ночью не спится,И Сталин вздыхает в Кремле.

Вот Молотов, вот Каганович,Вот радостных рапортов дождь,Так что же тебя беспокоит,О чем ты печалишься, вождь?

И вождь отвечает со вздохом:“Шлет рапорты каждый народ,Лишь греки как будто набралиВина самодельного в рот.

Мне хочется молвить им: греки,Вы выплюньте лучше вино.Заботливым взором отцовскимСлежу я за вами давно.

На вас помаленьку сигналыДавно уж стекались ко мне:Из рек вы таскаете раков,И раков не стало в стране.

Вы, греки, при всяких режимахОдно лишь имели в виду:Нажарить салаки, нажратьсяИ спать под навесом в саду.

Вы также порой не гнушалисьВинцом и картежной игрой.Плевать на Турксиб вы хотели,Магнитку и Тракторострой.

И ежели к вам приглядеться,То просто обида берет:Какой-то неискренний все же,Какой-то вы скользкий народ.

И русские, и украинцыИзрядное тоже жулье,Но все-таки есть в них основа,А в вас я не вижу ее.

Хоть с ними с большою опаскойРешусь я на подвиг пойти,Но с вами не то что на подвиг –И в нужник-то страшно зайти.

Езжайте-ка на перековкуВ просторы казахских степей,И жен забирайте усатых,И ваших противных детей.

А чтобы вам не было скучно, –Ведь я вас, паршивцев, люблю, –Я с вами веселых чеченцев,Забавных ингушей пошлю.

Немало прошло пятилеток;В степи, где колючка росла,Пробилась плодовая поросльИ буйно весной расцвела.

И в чайной большого совхозаСидел среди юношей грек –Седеющий орденоносец,Известный в Москве человек.

И он говорил молодежи:“Нас, греков, постигла беда:Не слышали зова эпохиМы, греки, в былые года.

Мы думали только, как выпить,Пожрать и на баб заскочить,И взялся поэтому СталинОтечески нас поучить.

Сказал он: “Мы мчимся к прогрессу,А греки для нас – тормоза.Они окопались у моря,И фрукты им застят глаза”.

Сказал он: “Пусть вместо салакиПайкового хлебца пожрут!”Узнали развратные грекиОсмысленный, плановый труд.

Поэтому греки сегодняНе тот обывательский сброд,А гордый и трудолюбивый,Шагающий к свету народ.

* * *

Машинисту метро говорю я: “Браток,Для чего ты даешь этот страшный гудок?Мне сегодня судьба составляет заслон,И на рельсы меня не повалит и слон.

А наскучит со мною возиться судьбе –Стало быть, я свалюсь под колеса к тебе,Ведь случайного нет ничего впереди,И поэтому попусту ты не гуди.

Мне сегодня судила судьба захмелеть,На перроне приплясывать, словно медведь,Лишь с огромным трудом равновесье храня, –Но судьба же хранит от паденья меня.

А когда от меня отвернется судьба,То твоя ничему не поможет труба:Каблучки за спиною, касанье одно –И я вниз полечу, на тоннельное дно.

Чьи точеные пальцы легко, как во сне,В толчее прикоснутся к сутулой спине?Кто меня так изящно низвергнет во мракИ змеею скользнет меж вопящих зевак?

Нет ответа. Иду я, забытый поэт,По тоннелям иным на торжественный свет,Свет растет, пробивается с разных сторон,И уже не припомню я темных имен.

Очевидцам оставим подробностей приз:Как, расставив конечности, рухнул я внизИ все звуки покрыл, устрашая народ,В отвратительном реве разинутый рот.

* * *

Геройству место есть повсюду,Но все-таки вдвойне почтенноГеройство, родственное чуду,В чертогах метрополитена.

Туда стекают толпы с улиц,В вагонах мчат к рутинной цели,А мы уходим, чуть сутулясь,Гуськом в угрюмые тоннели.

Нас ищут сутки, двое, трое,Но мы выходим к людям сами –Немногословные героиС остекленевшими глазами.

Пускай метро и воплощаетРутинный жизненный порядок,Но наши лица возвещают,Что жизнь еще полна загадок.

Нас отдают сержантам ражим,Пинками осыпают щедро,Но вскоре людям мы расскажемО том, что укрывают недра.

О крысах бледных, безволосых,Однако ростом с поросенка,О паутинных липких тросах,О пауках с лицом ребенка.

О трупах в форме машинистов,В подземной сырости раскисших,О жертвенниках сатанистовВ зловещих закопченных нишах.

Мы от людей, погрязших в быте,Всегда стремимся отличаться –Нам любо мимо них в корытеПо эскалатору промчаться.

И, скрежеща корытным днищем,Остановиться на платформеВплотную к ясным голенищамСадиста в милицейской форме.

Пусть люди видят: в жизни тусклойЕсть всё же место для полета,Хотя и волокут в кутузкуКорыто и его пилота.

И чье чело не омрачитсяРаздумьем о судьбе таланта,Когда пилот подбитой птицейЗаголосит в руках сержанта.

* * *