Поймать мотылька - Катерина Черенёва

гулом моего компьютера. Я смотрела на тёмное дерево его двери, за которой он только что скрылся. Скрылся вместе с тёплой, пахнущей корицей материнской любовью. Он забрал её. Не выбросил, не приказал убрать, а унёс в своё логово.

И впервые за всё время работы здесь я почувствовала не страх перед ним. А укол странной, непрошеной нежности, смешанной с острым любопытством. Этот человек был гораздо сложнее, чем я думала. Мой идеально выстроенный мир, поделённый на чёрное и белое, на Обсидиана и Кремнёва, дал первую, опасную трещину.

Глава 5.1. Ключ от клетки

Конец октября выдался промозглым и серым. Дождь барабанил по подоконнику моей маленькой съемной квартиры с таким унылым постоянством, будто пытался вбить в меня тоску поглубже. Суббота. День, который должен был приносить облегчение, ощущался лишь затишьем перед новой неделей унижений в ледяном царстве «Кремнёв Групп».

Воспоминания о булочках с корицей и смятении на лице Кремнёва немного грели, но это тепло было мимолетным. Он снова воздвиг свою стену, и я опять стала для него функцией, пусть и с небольшой пометкой «странная» в его внутреннем каталоге.

Я сидела, укутавшись в плед, с кружкой остывающего чая в руках. Ноутбук на коленях был открыт на знакомой тёмной странице. Такая же погода была летом, несколько месяцев назад, когда я впервые встретила своего владельца.

Я попала на этот форум в тот же день, когда меня взяли на работу. Два портала в две разные жизни, открывшиеся одновременно. Но если в одну жизнь я шагнула с гордостью победителя, то во второй до сих пор топталась на пороге, как бедная родственница.

Я была самозванкой. «Хорошая девочка», отличница, папина гордость, случайно забредшая в закрытый клуб, где говорят на незнакомом, пугающем и волнующем языке. Я часами читала чужие дневники, обсуждения техник, философские споры о границах боли и удовольствия. Я видела здесь настоящих хищников и опытных, уверенных в себе жертв, которые наслаждались своей ролью. А я… я была просто Мотыльком, который даже не знал, на какой именно огонь ему лететь.

Отчаяние, густое, как осенний туман за окном, подтолкнуло меня к краю. Хватит прятаться. Хватит быть наблюдателем. Я открыла раздел «Для новичков» и, набрав полные лёгкие воздуха, начала печатать. Это был не поиск партнера. Это был вопрос, который я не могла задать никому в реальном мире. Крик в цифровую пустоту.

Мотылёк: «Здравствуйте. Я пытаюсь разобраться в себе. Помогите понять одну вещь. Как добровольная несвобода может ощущаться большей свободой, чем та, что есть в обычной жизни? Когда тебя всё контролирует — работа, деньги, ожидания других… это угнетает. Но мысль о том, чтобы добровольно отдать контроль одному человеку, почему-то кажется освобождающей. Как отличить подлинное желание подчиняться от простого желания сбежать от ответственности и выбора, который давит?»

Я нажала «Отправить» и закрыла глаза, словно прыгнула с обрыва. Сердце колотилось.

Ответы посыпались почти сразу. И каждый из них был как удар мимо.

«Меньше думай, больше делай, детка;)»

«О, еще одна философ. Просто найди себе Дома, он тебе быстро объяснит, где свобода, а где нет».

«Готов помочь разобраться на практике. Пиши в личку, не стесняйся».

Щёки вспыхнули от стыда. Я выставила на всеобщее обозрение самое сокровенное, а в ответ получила лишь пошлые ухмылки и снисходительные похлопывания по плечу. Никто. Никто не понял. Я была готова с силой захлопнуть крышку ноутбука, удалить аккаунт и навсегда забыть об этой глупой затее.

И в этот момент в углу экрана мигнул маленький конверт. Уведомление о личном сообщении. Сердце пропустило удар. Не комментарий в общей ветке. Личное.

Отправитель: Обсидиан.

Имя было гладким, тёмным и тяжёлым. Как вулканическое стекло. Я открыла сообщение, ожидая очередного грязного предложения. Но текст был другим.

Обсидиан: «Вы задаете не тот вопрос, Мотылёк».

Всего шесть слов, но от них по спине пробежал холодок. Он не пытался флиртовать. Он не снисходил. Он говорил со мной на равных, но с позиции силы. Я читала дальше, затаив дыхание.

Обсидиан: «Дело не в свободе или несвободе. Дело в векторе контроля. В жизни вас контролируют обстоятельства, которым вы не давали согласия. Здесь вы сами выбираете, кому отдать контроль. Это не бегство от ответственности. Это высший акт ее проявления — выбор своего Повелителя. Вопрос в другом: чего ищете вы? Бегства или выбора?»

Я смотрела на экран, и мир вокруг перестал существовать. Дождь за окном, холодный чай, страхи прошедшей недели — всё исчезло. Были только эти слова. Он понял. Он увидел за моими наивными формулировками всю суть моего внутреннего разлома. Он не назвал меня слабой за желание сбежать. Он назвал это «высшим актом проявления ответственности». Он перевернул мой мир с ног на голову и поставил его на прочный, понятный фундамент. И он назвал меня «Мотылёк». В его исполнении мой ник перестал казаться мне глупым и инфантильным. Он зазвучал как имя, данное при посвящении.

Мои пальцы, больше не дрожа, легли на клавиатуру. Ответ был очевиден.

Мотылёк: «Выбора».

Уведомление о прочтении появилось мгновенно. И сразу же пришел его ответ. Быстрый, четкий, не оставляющий пространства для сомнений.

Обсидиан: «Тогда сделайте его. Напишите список. Десять вещей, которые вам запрещали делать, но которые вы отчаянно хотели. И десять вещей, которые вы хотели, чтобы вам приказали сделать. Без самоцензуры. Пришлите мне его завтра до полуночи».

А потом, когда я уже думала, что это всё, пришла последняя строчка.

Обсидиан: «Это не просьба».

Я откинулась на спинку дивана, и воздух со свистом вырвался из моих лёгких. Это было не похоже ни на что. Он не просил. Он не предлагал. Он приказывал. Но его приказ не унижал. Он давал цель. Он давал инструмент для познания себя. Он не предлагал мне рыбу, он давал удочку и заставлял идти на рыбалку в самые тёмные омуты моей души.

Воспоминание было таким ярким, что я почти чувствовала тот самый холодный восторг. Я посмотрела в окно. Дождь всё так же стучал по стеклу. Но это была уже другая тишина. Не тишина одиночества. А тишина ожидания.

В тот промозглый октябрьский день я не нашла свободу. Я нашла дверь в самую желанную из всех клеток. И её хозяин только что дал мне ключ.

Глава 5.2. Ключ от клетки

Форум не был для Глеба развлечением. Он был его исследовательской лабораторией. Тихим, стерильным пространством, где человеческие импульсы, обычно скрытые за лицемерными масками социальных норм, представали