Психоделика. Книга для мертвых - Юрий Валерьевич Литвин

винтом, и зря… потому что все окружающие меня винты стали угрожающе скрипеть и потихоньку выкручиваться. Наушники выпали из моих ушей.

… Поле – русское поле! – запел я первое, что пришло в голову, и скрип прекратился. Какое-то время реально было тихо, и слышался только мой надтреснутый голос. Он эхом отражался от дюпингов и уносился куда-то по спирали прочь от меня. Аккомпанировал мне топот моих ботинок по шпалам. Нож уже почти не мешал, он стал частью меня, вернее того, что от меня осталось…

– светит луна или падает снег…

Русское поле, русское поле…

И тут я забыл слова, просто вышибло их из головы и все. Начисто…

Тут же пошел снег. Снег в тоннеле это было зрелище насколько сюрреалистическое, насколько прекрасное. Вы себе представляете? Я никогда не представлял, а тут увидел и попал под него. Летел и таял. Точнее не скажешь. А говорили, что зимы не будет? А вот она. Холодные хлопья сыпали мне за шиворот и таяли на щеках, они были тяжелые и пушистые. Снег быстро наполнял тоннель и через несколько минут уже стал покрывать собой шпалы, идти стало намного труднее, и надо было что-то с этим срочно решать.

Снова тихо заиграла музыка, по-моему, Гайдн. Не силен я в композиторах, но когда я слышал подобную музыку, всегда думал, что это Гайдн… Душа моя легко откликнулась на нее и двинулась куда-то вверх, но вскоре вернулась. Я поднялся на ноги и побрел вперед. Музыка сменилась метров через двадцать.

Впереди послышались звуки задорной комсомольской песни. Замаячили красные флаги, и навстречу мне прогрохотал заставив меня вжаться в стену тоннеля видавший виды бульдозер, чем-то неуловимо похожий на бронепоезд времен гражданской войны. Как в кино, сходство дополнял транспарант с задорной надписью белым на красном полотнище:

«Все на субботник!» Следом спешила радостно оглупленная молодежь. Шла на субботник… Снег убирать. Я пропустил их и по прочищенной колее продолжил путь. В голове все еще звенели обрывки песни:

Могучая, кипучая, никем непобедимая, страна моя…

Кровь гулко била в голову. Начинается. Как он говорил? Материализация мыслей? Хо-хо… Мысли мои скакуны. Вдалеке что-то заржало. Я споткнулся и едва не свалился между рельсами. Потом отбежал в ближайшую вентсбойку, благо она была неподалеку, и залег под решетку в тень…

Они летели по тоннелю не касаясь копытами шпал, пахло степными травами и конским потом. Громадные, бурые какие-то с мохнатыми ногами и раздувающимися ноздрями. Всхрапывая на бегу, табун унесся в сторону станции и скрылся за поворотом кривой.

«Однако», – нейтрально подумал я, и ничего не произошло, потому что сложно кому бы то ни было материализовать слово «Однако».

«От улыбки станет всем светлей!» – подсказал мой испуганный мозг и туннель засиял яркими праздничными гирляндами блуждающих огоньков. Неплохо, что ж буду петь.

«И слону…» Тут я понял, что погорячился. Скользкий хобот протрубил мне прямо в левое ухо и попытался захлестнуть ногу. Я вырвался и не оглядываясь двинулся к отметке 129+70.

Сразу перешел к припеву. В голове было пусто и страшно.

«… наверняка. Вдруг запляшут облака. Не здесь, а там наверху. Пусть пляшут, мне без разницы. И вообще мне все без разницы. Дойду только, а там уже сами. Ничего… Так дальше что? Ага, кузнечик запиликает на скрипке…»

Метрах в двадцати нарисовался одинокий скрипач. В военной форме. Времен войны с немцами. Да это же Кузнечик, лейтенант Александров, ну тот, из фильма про «в бой идут одни старики». Лейтенант казался совсем не опасным, я на всякий случай отдал ему честь, а он наградил меня грустным взглядом артиста Иванова и исполнил что-то толи из Моцарта, толи из Гайдна.

На отметке 130+20 совпавшей со словами про голубой ручеек, сквозь дюпинги ожидаемо хлынула вода, но к этому я был готов и даже матюкаться не стал, чтобы не перегораживать себе и так непростой путь частоколом разномастных половых членов, ну и чем там еще люди матюка…

Потом без всякого перехода я затянул песню про Голубой же вагон и сразу вскочил на банкетку. Вагон пронесся примерно под 30 км в час причем без паровоза и машинистов, следом быстро промчалось два десятка рептилий в черных строгих шляпах. Они немного напоминали хасидов. Такие же сосредоточенные и глаза мертвые. Меня они не тронули и я благодарно поклонился вслед. Все правильно, крокодилы Гены из подсознания должны быть добрыми. Правда пасти у них были зубасты и хищны.

Еще сорок метров без мыслей, без песен…

Ага похоже на поэзию. Повторим.

Еще сорок метров без мыслей, без песен…

Неплохо может, стоит посочинять? Так глядишь, и на станцию выйду. Вспомнилось, как бригадой мы сочиняли стишки в пять утра перед выходом из тоннеля.

«Вот идем мы все толпой на Сад на Ботанический и вдыхаем полной грудью воздух венерический»

Сад – де Сад… Ага накаркал. На плечо графу присела ворона. Но Граф не выявил агрессии, похоже ему было интересно, он присел на корточки и заинтересованно щупал рельс. Ну да в его времена о таком даже не мечталось, я прошел мимо словно тень, а кто знает, может Граф и видел меня в качестве тени?

Проверил «АукцЫон» в наушниках:

…Меня почти что догоняет, моя любовь… – пропел мне Федотов и я сорвал наушники. Этого мне только не хватало!

Так, как там у классика? В смысле у меня… Без мыслей без песен…

Девочки играли в классики. Девочки были странными, синими, словно из фильма про Аватара, и белыми, словно только что из мертвецкой, и еще красными. Особенно меня поразили красные девочки с начисто содранной кожей. Им было очень больно, но они все равно прыгали через свою натянутую веревочку, падали между шпал, до хруста в костях, вставали и снова прыгали… Я разбежался, и перед самой веревочкой прыгнул на банкетку, а потом попрыгал все дальше и дальше от их разноцветных жадных рук и волчьих глаз, наполненных океаном боли…

По сути, я был их палачом…

Этого только не хватало. Мое воображение сорвалось и полетело на бреющем. Я так и знал… Мы уже забыли родные места, и одни не знают, где родились, а другие не желают об этом говорить. Некоторые уже владеют в этой стране домами и слугами по праву наследования, некоторые женились на сирийках или армянках и даже на принявших благодать крещения сарацинках. Один живет с зятем, или невесткой, или тестем, другой окружен племянниками и даже внучатыми племянниками. Этот обрабатывает виноградники, тот – поля. Они говорят на разных языках, но уже научились понимать друг друга. Разные наречия становятся общими для той и другой нации, и взаимное доверие сближает самые несхожие народы. Чужеземцы… стали местными жителями. А странники обрели пристанище…

Когда я увидел