Радио Судьбы - Дмитрий Сафонов

– Да? Насчет специалистов. К вам направляется группа из ФСБ, окажите им возможное содействие.

– Слушаюсь!

– Я в курсе вашего решения об эвакуации. Одобряю! Первые автобусы уже выехали из Калуги, готовьтесь принять. Пусть местная администрация распоряжается, это их дело.

– Так точно.

– Части Тульской дивизии уже в воздухе. Скоро будут в Дракине. Встречайте.

– Думаю, через полчаса буду там. Проконтролирую здесь обстановку и...

– Я понял. И вот еще что, Николай Михайлович. Насчет связи. Я проконсультировался со связистами. Они говорят, что, принимая во внимание необычность ситуации, может быть, лучше по старинке? По проводам? Для надежности, так сказать?

– Я думал об этом, товарищ генерал армии. Это не сможет обеспечить должный уровень секретности...

– Понятно, но, во всяком случае, не исключайте такую возможность. Туляки приедут со своими самоварами, привезут все необходимое, но имейте это в виду...

– Слушаюсь. – Севастьянов услышал звонок мобильного, лежавшего в нагрудном кармане камуфляжа.

– В случае изменения ситуации докладывайте мне немедленно. Если ситуация выглядит стабильной – каждые полчаса.

Телефон продолжал звонить. «Кто это так не вовремя? – поморщился генерал. – Жена? Сейчас отключу».

– Слушаюсь, товарищ генерал армии.

– Добро! Отбой! – Начальник Генштаба повесил трубку.

Севастьянов рванул клапан кармашка, вытащил мобильный телефон. Определитель показывал незнакомые цифры. «Только этого мне сейчас не хватало». – Первым желанием было сбросить вызов и отключить аппарат, но он все же нажал кнопку ответа.

– Да!

– Николай Михайлович! – услышал он сквозь громкий треск помех. К помехам примешивался какой-то гул, словно говоривший (точнее, говорившая, этот женский голос был Севастьянову незнаком) сидел в огромной бочке, по которой колотили палками. – Пожалуйста, отдайте приказ немедленно отключить все базовые станции сотовой связи на территории, непосредственно прилегающей к области контакта...

Генерал похолодел. Да, кажется, это и есть то самое, что он упустил.

– Кто это? Кто говорит?

– Если у вас те же самые распечатки, что и у меня, то взгляните на вторую и четвертую страницы. Посмотрите, что случилось в Серпуховском штабе МЧС и в дракинском аэроклубе. Видимо, ОНО может действовать не только при непосредственном контакте, но и на расстоянии, если несущая волна совпадает или близка по значению...

Дальше Севастьянов не слушал. Он нажал «сброс» и, стремглав выскочив в коридор, побежал в дежурку.

– Как связаться с Денисовым, живо? Костюченко пожал плечами.

– Обычно, если что-то срочное, мы звоним по мобильному...

– Набирай! Быстрее! – Севастьянов сунул лейтенанту свой телефон.

Костюченко, дрожа от волнения, полез в какой-то журнал, долго (генералу показалось, что очень долго) искал нужную страницу, затем стал вводить номер.

– Вот...

Севастьянов выхватил у него телефон.

– Алло! Денисов! Слышишь меня? Генерал Севастьянов. Приказываю немедленно отключить питание базовой станции мобильного оператора... Какой он здесь, у вас?

– МТС. Это там, где вы садились...

– Денисов, беги скорее, дергай рубильник! Все брось – и туда! Отключи, а лучше – разбей и опечатай! Потом снова занимайся своими делами! Как понял?

– Так точно. Понял вас.

Генерал перевел дух.

«Как же я сам-то не сообразил? Стареешь, Севастьянов. Теряешь хватку. Уже женщины указывают тебе, что надо делать. А сам? Проворонил?»

Вслед за этим эмоциональным всплеском возник резонный вопрос: «Кто это был?» Конечно, в памяти телефона остался номер, но, если Денисов поторопится, дозвониться генерал уже не сможет. Ну и ладно. Скоро все прояснится.

– Лейтенант, – обратился он к Костюченко. – У тебя есть свежий план местности?

– Конечно.

– Там обозначены вышки мобильной сети?

– Должны быть.

– Давай его сюда.

Дежурный достал из ящика стола подробный план. Сева стьянов пощелкал пальцами.

– Дай ручку.

Он сверился с тем планом, что был у него, и обвел вышки, находившиеся в непосредственной близости от ПЯТНА (ближайшая как раз стояла в Ферзикове).

– Свяжись с головным офисом, прикажи отключить эти штуки. Если не послушают, звони губернатору области. Говори, что это мой приказ. Он в курсе. И вот еще что – пусть пришлют по факсу схему зоны покрытия. Мне надо знать, куда доходит сигнал от базовых станций, а куда – нет.

Он уже протянул план дежурному, но вдруг остановился:

– А это что?

Если верить плану, то рядом с Гурьево, почти в самом центре пятна, стояла еще одна вышка.

– Она что, тоже работает?

Костюченко посмотрел на то место, куда показывал палец генерала.

– Нет. Пока еще нет. Построили, но не подключили. Вот-вот должна заработать.

Севастьянов почувствовал облегчение.

– Хорошо. Ладно. Мне здесь больше делать нечего.

Он хлопнул себя по карману: там лежали ключи от денисовской «Волги», подполковник оставил машину в его полное распоряжение, а сам уехал на «жигулях» одного из сотрудников.

– Неси службу, лейтенант. Я – на борт.

– Товарищ генерал! – окликнул дежурный. – А факс?

– Да. – Генерал вновь почувствовал досаду. – Давай, жду. Пойду пока на улицу, подышу.

«Второй раз за несколько минут. Промах за промахом. Может, тебе действительно пора в утиль?» Севастьянов выругался про себя и вышел на крыльцо.

Он вытащил мобильный и посмотрел на дисплей. В тот момент, когда Костюченко принес ему полученную по факсу схему, буквы «MTC-RUS» сменились словами «Поиск сети».

– Ну, что они там? Отключают?

– Сначала не хотели. Пришлось позвонить в приемную губернатора, назвать вашу фамилию...

– Подействовало?

– Еще как!

– Ну, значит, мы с тобой молодцы! – Севастьянов кивнул лейтенанту и пошел к машине.

Он посмотрел на схему. Получалось, что территория, не охваченная сигналом, и область контакта почти совпадают. Пятно на его плане было даже меньше.

«Что это? Случайность? Или нет?» Все еще больше запутывалось.

Он сел в машину и поехал к вертолету.

Двенадцать часов десять минут. Гурьево.

Джордж бежал со всех ног вдоль оград домов, параллельно дороге, по которой они приехали. До шоссе было метров сто. Сто метров пустого открытого пространства. Ему нельзя сворачивать туда, иначе трактор легко догонит его и раздавит, как лягушку.

Время от времени он бросал быстрый взгляд налево – выискивал хотя бы небольшой промежуток между оградами, чтобы нырнуть в него и оказаться ЗА домами, в укрытии.

Сколько времени потребуется трактору, чтобы проломить очередной забор. Очень немного – несколько секунд. Но даже эти секунды Джорджа устраивали.

Он бежал вниз, под горку, не тратя лишних сил. Солнце стояло в зените, и трава давным-давно высохла от утренней росы, но плоские подошвы сапог все равно скользили.

Ковбойские сапоги с острыми металлическими носами, с тяжелыми, «вечными» подковками, совсем не подходили для бега. Они были красивыми и стильными – это да. Прочными и жесткими – этого не отнять. Но в них было очень неудобно бегать.

Джордж не оборачивался, чтобы не тратить попусту драгоценных мгновений. Он и так все слышал. Рев становился все ближе и ближе, и свист турбины звучал торжествующе. Джордж чувствовал между лопатками горячее дыхание дизеля и удушливый запах сгоревшей солярки.

«Никогда не любил дизели, – подумал он, так спокойно, будто перелистывал журнал „За рулем“ и внезапно обнаружил статью про новый двигатель для мотоцикла – дизельный. – Надеюсь, этого не произойдет. А если и произойдет, то будет означать только одно – конец света».

«Оказывается, я могу еще думать», – удивился он. Где-то в мозгу оставалась часть сознания, не охваченная ужасом и паникой, и она продолжала думать и анализировать, работая четко, как движок его верного «Урала».

Видимо, это была та самая часть, которая включалась в работу, когда он несся на предельной скорости по извилистой дороге. Она оформляла мысли не в виде слов – на это не было времени, а только в виде четких образов и мощных повелительных импульсов. Приказов.

Впереди, метрах в пятидесяти, он увидел разрыв в ограде, и от этого ноги, казалось, заработали еще быстрее. Он добежит до конца зеленого забора и перед новой изгородью, выкрашенной в голубой цвет, резко свернет налево. Так он попадет на задний двор, затеряется между хозяйственных построек или еще где-нибудь, скроется от своего преследователя и вернется назад, к Рите. К байку...

В голове, как кроваво-алый стоп-сигнал, вспыхнуло предупреждение. Запрет. «Ты не успеешь!»

Первой мыслью было обернуться и посмотреть, как далеко от него трактор, но он отогнал ее прочь: даже легкий поворот головы мог сбить с шага, заставить его покачнуться и, может быть, упасть.

«Он совсем близко. Метрах в пяти или даже меньше!» Джордж с тоской взглянул вперед: до конца зеленого забора оставалось совсем чуть-чуть. Метров тридцать. Он добежит... Он успеет.