Колея к ржавому солнцу - Денис Воронин

Сразу за проходной, через проспект Стачек, замер город. Морозный утренний полумрак, разбавляемый уличными фонарями и светом, который испускали редко горящие окна, был неподвижен и похож на загустевший в сенях бабушкиного дома холодец. Редкие автомобили безуспешно пытались растормошить спящие улицы.

Тим посмотрел на Вяткина:

– А чего пусто так?

– Суббота, – пожал тот плечами. – Никто не работает, кроме таких вот бедолаг вроде меня.

Тим подумал, что не очень-то Вяткин похож на бедолагу, но вслух говорить об этом не стал.

– Вон та машина, – кивнул Вяткин на припаркованную в пяти метрах от внедорожника иномарку с притушенным огоньком такси на крыше. – Он еще таксует по ночам, халтурит. Будто мало ему Драган платит… Хочет, наверное, все деньги на свете заработать… Иди к нему, я тебя тут подожду.

На внезапно ставших ватными ногах Тим медленно направился к такси с какой-то витиеватой надписью на капоте и дверях. В салоне включился свет. Человек, сидевший в машине, сначала посмотрел мимо Тима, потом заметил мальчика и махнул рукой. Тим сглотнул пересохшим ртом, провел по нёбу наждачным языком и остановился в нерешительности. Таксист коротко посигналил. Его явно не устраивала скорость перемещения Тима из пункта «А» в пункт «Б». Тим вздохнул и шагнул как на эшафот, а ожидавший его человек сам открыл дверь изнутри.

– Залезай, – сказал он мальчику неожиданно молодым голосом. – И не спи – замерзнешь.

Таксист, который почему-то должен был проводить с Тимом собеседование, оказался молодым, младше Сталинграды, парнем. Из-за узких глаз у водителя был скользкий вид, как у только что вытащенной из воды рыбы.

– Это ты собираешься с драгановским порносайтом работать? – спросил водитель, тоже не без удивления разглядывая Тима. – Лет тебе сколько?

– Возраст – это не только две цифры… – глядя перед собой, уже во второй раз повторил слова Драгана Тим. – И мне никто не говорил, что это порносайт…

– Да лучше бы это был порносайт, меньше проблем… – отмахнулся парень. – Это я так… Слушай, мне скоро выручку с тачкой в контору сдавать, потом – на смену в больничку, так что давай по существу, без бла-бла… Рефакторингом приходилось заниматься? И с какими фреймворками работал?

Тим оторопело молчал, не зная, что и ответить на всю эту абракадабру.

* * *

Когда дела идут хуже некуда, надо просто верить, ждать и не унывать – и все будет хорошо. Как сейчас, когда Тим, сидя в углу камбуза, наворачивал поджаренный хлеб (Кефир назвал его тостом) с тонким слоем намазанного масла и запивал это соком, только что выжатым в высокий стеклянный бокал из трех марокканских апельсинов. Невысокий, чем-то похожий на Стивена Сигала из фильма «Захват», который показывал ему Макс, энергичный кок в фартуке и в белой блузе с закатанными рукавами, повернувшись к Тиму спиной, готовил ему омлет из двух яиц и нескольких тонко нарезанных ломтиков бекона. Помешивая деревянной лопаткой, жарил его не на сковороде, а на варочной (или все-таки жарочной?) поверхности, плоской, металлической и такой огромной, что на нее можно было спокойно уложить всего Тима и еще хватило бы места на яблоки, чтобы придать его вкусу кисленький оттенок. Тим хихикнул и сглотнул слюну, наполнившую его рот от стоящих на камбузе запахов.

– Через две минуты, – Кефир будто услышал мысли Тима и, оглянувшись на него, кивнул на кухонный стол. – Бери табуретку, присаживайся.

Тим с некоторым усилием подвинул к столу высокую табуретку, взгромоздился на нее, как пластилиновая ворона на верхушку ели (или пальмы?).

– Большому куску и рот радуется, – поставил перед ним квадратную тарелку Кефир. – Приятного аппетита.

– Спасибо огромное.

Присыпанный петрушкой дымящийся омлет с беконом выглядел скоропортящимся произведением искусства. Даже не хотелось нарушать его гармонию выданной коком блестящей, как хирургический инструмент, вилкой.

– Ты кушай, – похлопал мальчика по плечу Кефир, – набирайся сил… Чай или кофе будешь?

– Кофе, если вам нетрудно. Да я могу и сам…

– А чего трудного – кнопку нажать? – усмехнулся Кефир. – Машина сама сварит. Какой кофе будешь?

– Можно американо? С молоком. Если, конечно…

– Да без проблем.

Кефир достал из высокого холодильника початую коробку молока и переместился к кофемашине, загородив ее от взгляда Тима. Через полминуты кофемашина зашумела.

– Значит, ты теперь наш компьютерный юнга? – с интересом посмотрел кок на мальчика.

– Ага, можно сказать и так, – кивнул головой Тим и только по расплывшейся улыбке Кефира сообразил, что опять не понял шутку кока.

– Ладно, мой ноутбук как-нибудь посмотришь, Тим? Раз уж ты у нас компьютерный червь. А то глючит постоянно.

– Конечно, когда скажете, – произнес мальчик. – Хоть сейчас.

– Сейчас не болтай, ешь, пока горячее.

Тим подцепил вилкой кусок рассыпчатого омлета. Смешно все-таки Кефир назвал его – компьютерный червь.

Полчаса назад, в салоне такси, под пристальным взглядом узкоглазого водителя, представившегося Игорем, Тим не чувствовал себя компьютерным червем. Первая же фраза собеседника про асинхронные джаваскрипт-запросы словно выбросила мальчика за пределы территории, где действует земное тяготение. Задыхаясь, он болтался в безвоздушном пространстве, а вокруг, со слышным только ему грохотом отталкиваясь друг от друга, вращались все эти «эмуляции интерфейсов», «статические методы» и «контроллеры ролей безопасности». Услышав наконец что-то полузнакомое про «куки», Тим попытался ухватиться за них, как за ракетный ранец джетпак, но наткнулся на подернутые ленцой глаза Игоря.

– И на фига я сюда приехал? – спросил он у самого себя, но продолжая при этом смотреть на Тима. – Мне сказали, отыскался программист, которого я, кстати, и без них могу найти, а тут – ламер… Напел этим, – Игорь кивнул в сторону привезшего Тима внедорожника, – что ты крутой спец? Или по блату сюда пихнули? Или ты на самом деле считаешь себя лютым программером?

Что тут ответишь?

– Не считаю, но хочу попробовать, – сказал Тим, глядя перед собой. – Мне кажется, у меня может получиться. Мне очень нужно…

Игорь пожал плечами:

– Стать быдлокодером особого таланта не надо, конечно. Только тут не школа и не курсы повышения квалификации. Нужно работать, для того и нанимают…

В повисшей паузе Тим подумал о том, куда ему теперь? Возвращаться в Выборг? Денег на электричку хватит. Только надо рюкзак и шапку забрать с лодки.

– Знаешь что, – прервал невыносимо затянувшееся молчание Игорь. – Есть вариант. Побудешь кем-то вроде подмастерья, ну, как поросенок у повара… Посуду там помыть, крапиву для салата голыми руками нарвать… Архитектуру банки хоть знаешь?

Банки? Какой? Тим знал, что банками называются отмели в заливе, где лучше всего ловить рыбу. Он удивленно посмотрел на Игоря. Тот разглядывал его колючим оценивающим взглядом.

– Как компьютер пашет, сечешь? – нетерпеливо спросил Игорь. – Или