Вальс под дождём - Ирина Анатольевна Богданова

слоем снега, тёмного от дыма заводской трубы. Ветер трепал кусочек занавески, зажатой между балками. Ржавыми копьями торчали вверх погнутые прутья железной арматуры. Прямое попадание бомбы приплюснуло кирпичный остов здания, как картонную обувную коробку.

Мне стало страшно от мысли, что мама могла остаться здесь под обломками навсегда. Я взяла её под руку и на миг прижалась подбородком к плечу:

— Мамочка, какой ужас!

Мама пожала плечами:

— Уверена, что на фронте страшнее.

Трудно сказать, страшнее на фронте или нет, потому что там готов к взрывам, бомбёжкам, даже к рукопашной. Но в тылу, посреди мирного города, бомбы и обстрелы — немыслимая жестокость и подлость. Наверное, самое тяжёлое — быть в оккупации или в плену, когда некуда спрятаться и твоей жизнью распоряжаются фашисты и полицаи. Я подумала о Матвее. Он был в плену, и если бы его не отбили наши, то… Я не стала додумывать мысль, от которой моё сердце укатилось в пятки, и остановилась у Доски почёта. Взгляд выхватил знакомую фамилию: «Баринов Евгений Семёнович». С фотографии на меня смотрел юноша с серьёзным «взрослым» лицом и твёрдым рисунком сжатых губ. Я не поверила своим глазам:

— Мама, это что, Женька Баринов из параллельного класса? Хулиган и двоечник, которого директор грозился выгнать из школы?

Мама с гордостью улыбнулась:

— Евгений Семёнович у нас на заводе известная личность. Он ежедневно по три нормы выдаёт, а потом остаётся сверхурочно помогать новичкам.

— Ничего себе, как всё может перевернуться с ног на голову. — Я задумалась. — Отстающие выходят в передовики производства, а комсорги спекулируют папиросами на базаре.

— Это ты про кого?

— Да есть один такой, мне Игорь Иваницкий сказал. Мама, ты помнишь Игоря?

— Игорь, что на скрипке играл? Конечно, помню. Необыкновенный был мальчик, душевный, умный, отзывчивый.

— Да, — я опустила голову, — только мы, дураки, не замечали и дразнились. Я его на фронте встретила, а потом… — Я хотела рассказать, как мне пришлось стирать Игореву окровавленную гимнастёрку от похоронной команды, но не смогла и коротко выдохнула: — Игорь погиб.

— Боже мой, сколько горя! — Мама крепко обняла меня за талию. — Иногда кричать хочется.

В молчании мы миновали несколько заводских корпусов, внутри которых кипела работа. Из тарного цеха доносился дробный грохот молотков, а над входом аршинными буквами белел лозунг, не сходивший с уст с начала войны: «Всё для фронта, всё для Победы!»

Нас согнал с дороги грузовик, доверху заполненный углём, и шофёр — усатый дядька в кепке — коротко посигналил в знак приветствия.

— Заводоуправление теперь в бывшей столовой, — сказала мама. — А столовую урезали вполовину, всё равно большинство работников едят прямо у станков, да и работают без перерыва. Ты уверена, что выдержишь после ранения?

Мама с тревогой заглянула мне в глаза, и я твёрдо пообещала:

— Конечно. Я ведь не ногами буду работать, а руками.

Перед тем как идти устраиваться на завод, я на всякий случай туго перебинтовала лодыжку и изо всех сил старалась не хромать. Кажется, моя задумка удалась, потому что мама немного повеселела и, когда мы дошли до конторы, шутливо подтолкнула меня к нужному коридорчику.

— Тебе сюда. Добро пожаловать в ряды пролетариата.

Около двери отдела кадров уже скопилось несколько человек, самому старшему из которых на вид было под пятьдесят, а самому младшему парнишке — «метр с кепкой», — наверное, лет четырнадцать-пятнадцать. Я обратила внимание на высокого парня с красивыми волнистыми волосами и ровными, словно нарисованными углём, дугами бровей. Он равнодушно смотрел в окно, где несколько рабочих катили тележку с тёмно-зелёными ящиками для снарядов.

Из двери отдела кадров выглянула пожилая кадровичка с помятым лицом и припухшими веками. Похоже, она недавно плакала.

— Товарищи, заполните пока анкеты и ждите начальника механического цеха товарища Молодцова, он разберёт, кого куда определить.

Сквозь щёлку в неплотно прикрытой двери я увидела, как кадровичка села за стол и несколько раз крепко ударила себя кулаком по лбу, а потом взяла в руки треугольник фронтового письма и прижала его к лицу.

Начальник цеха появился минут через сорок. Он выглядел давно не спавшим человеком с запавшими от усталости глазами. На ходу вытирая руки ветошью, он сунул её в карман рабочей робы и, оглядев наше разношёрстное общество, предложил:

— Проходите в кабинет.

Кадровичка уступила ему место:

— Присаживайтесь, Павел Петрович, вот анкеты. — Она придвинула тонкую стопку папок с нашими заявлениями о приёме на работу. Он поблагодарил её коротким кивком головы, потёр глаза двумя пальцами правой руки и стал читать анкеты.

— Кто Пирогов?

— Я, — выдвинулся вперёд мальчишка-подросток. Его тоненький голосок зазвенел, как у девочки.

— Сколько тебе лет?

Я заметила, что паренёк приподнимается на цыпочки, чтобы выглядеть повыше.

— Уже шестнадцать, — он сделал паузу, — скоро будет. В мае.

Товарищ Молодцов глубоко вздохнул:

— Тебе бы подрасти немного, ты и болванку в руках не удержишь.

— Кто? Я? — возмутился паренёк.

Он внезапно стремительно нагнулся вперёд, сжался в комок и встал на руки, ровной свечой подняв ноги вверх.

Начальник цеха опешил.

— Силён, брат. — Он посмотрел на кадровичку: — Оформляй его, Елена, учеником токаря. Следующий у нас Кулименко.

— Кулишенко Максим Иванович, — поправил его парень с девичьими бровями. Он не стал выходить вперёд, потому что возвышался над всеми нами на полголовы.

— Кулишенко так Кулишенко, я запомню. — Начальник цеха отложил его анкету в сторону. — Где учился, какая специальность?

— Там же всё написано, — снисходительно ответил Кулишенко. — Специальность — стрелок-пехотинец, могу в разведку, могу за пулемёт. Комиссован после ранения.

— Это ты военкому расскажешь, — осадил его начальник цеха. — Пойдёшь наладчиком, раз в технике разбираешься.

— Так точно, товарищ командир. — Кулишенко обернулся ко мне и подмигнул. — Просись тоже в наладчицы, будем дружить.

— Ещё чего, — прошипела я сквозь зубы и тут услышала свою фамилию.

— Евграфова.

— Я!

Шагнула вперёд и встала, руки по швам. Мне показалось, что товарищ Молодцов посмотрел на меня с тоской.

— Где училась? Что умеешь?

— В школе училась, а потом работала прачкой в полевом прачечном отряде.

— Значит, повоевать успела, — удивился начальник цеха. — А почему ушла?

— Не ушла бы, ни за что не ушла, у нас знаете какие девчата отличные! Но после госпиталя врач велел ехать домой.

— Понятно. Ранение не помешает?

Я помотала головой:

— Нет, я выносливая.

Начальник цеха побарабанил пальцами по папке:

— Пойдёшь учеником токаря. Согласна?

— Да, конечно! — обрадовалась я, хотя смутно представляла себе работу токаря. Мне было всё равно, кем работать и где, лишь бы для фронта.

— Относится ко всем. — Начальник цеха повысил голос. — У токарей работа сдельная, опытные рабочие получают до семисот рублей. Ну и, конечно, рабочая