Портрет с девятью неизвестными - Алексей Небоходов

руки в кулаки. – Он говорил, что ключи были у Пьера. Но почему он не настаивал на том, чтобы их найти?"

Она подошла к письменному столу Пьера. Её движения были быстрыми, но аккуратными. В голове громко стучала одна мысль: "Если ключ действительно здесь, он даст ответы. И тогда я узнаю, кто за этим стоит."

Катрин опустилась на колени перед ящиком стола. Её пальцы слегка дрожали, пока она пыталась выдвинуть первый ящик. Он двигался с трудом, скрипя, как если бы сопротивлялся. Внутри лежали только канцелярские принадлежности: перья, чернила, аккуратно сложенные листы бумаги. Ничего, что могло бы подсказать ей правду.

Она фыркнула, её дыхание стало чуть громче. "Где-то здесь он должен быть, – подумала она, потянув за второй ящик. – Если я ничего не найду, всё это будет бесполезно."

Второй ящик оказался более тугим, а его содержимое было беспорядочным: старые записки, карманные часы, несколько мелких монет. Она начала рыться в вещах быстрее, с каждым движением нарастающее чувство паники проникало в её сознание. "Почему это место постоянно тянет время? – думала она. – Оно будто издевается."

И вдруг её пальцы наткнулись на что-то холодное и твёрдое. Она остановилась, сердце замерло. Под слоями бумаги, почти на самом дне ящика, блеснул металлический предмет. Катрин схватила его, приподняв, чтобы рассмотреть. Это был старый ключ, простой и незамысловатый, но в его холоде чувствовалась тяжесть.

– Это он, – прошептала она, крепко сжимая находку.

Её дыхание стало чуть чаще. Ключ в её руке казался единственным ответом, который мог привести к истине. Она медленно поднялась, оглядывая комнату. Её взгляд снова упал на кровать, где ещё недавно лежал Пьер. "Если этот ключ от витрины, то Ренар знал, что за книгами разгадка. Почему он не настаивал на этом?" – подумала она, её лицо исказилось от смеси гнева и отчаяния.

Она сунула ключ в карман и обвела комнату взглядом в последний раз. Никаких других зацепок. Только ключ, который теперь был её единственным оружием.

"Я должна спуститься в библиотеку, – решила она, направляясь к двери. – Пока я ещё могу что-то сделать."

Её шаги были быстрыми, но тяжёлыми. Каждое движение казалось прощальным – как если бы эта комната больше никогда не увидела её.

Катрин, крепко сжимая ключ в руке, спускалась по узкой лестнице, ведущей в библиотеку. Её шаги звучали гулко, каждый звук отдавался эхом в мёртвой тишине отеля. Стены коридора, обрамлённые деревянными панелями, словно сужались, напоминая ей, что времени осталось немного. Сердце стучало так громко, что его могли услышать даже сами стены.

Достигнув дверей библиотеки, Катрин на мгновение замерла. Её ладонь, холодная и влажная от напряжения, соскользнула с ручки. В воздухе витало что-то тяжёлое. Но она знала: за этими дверями её ждёт нечто большее, чем просто книги.

Она открыла дверь, и слабый скрип разнёсся по пустому пространству. Библиотека встретила её привычным полумраком, где лишь несколько ламп создавали островки света. Книжные шкафы тянулись к потолку, их массивные полки были уставлены старыми томами, но взгляд Катрин сразу устремился к витрине, стоящей у стены. Она шагнула к ней, стараясь не думать о том, что может найти.

Подойдя ближе, она остановилась. Витрина, со своими массивными стеклянными дверцами и вычурной деревянной рамой таинственно. За стеклом лежали книги, но её внимание привлекла лишь одна из них, отличающаяся от остальных. Она была не старинной, как всё остальное здесь, а гораздо более современной, хотя её обложка казалась потрёпанной.

– Это странно… – прошептала Катрин, не отводя глаз.

Её пальцы нащупали ключ в кармане. Холод металла обжигал её кожу, словно напоминая, что ещё не поздно остановиться. Но она знала, что не сможет. Медленно она вставила ключ в замок, и тот, с лёгким щелчком, поддался.

Дверцы витрины открылись, и воздух внутри оказался холодным, будто стекло защищало не только книги, но и хранило в себе чужое присутствие. Катрин протянула руку, её пальцы осторожно коснулись книги, которая выделялась среди других.

– И почему она здесь? – произнесла она вслух, её голос дрожал.

Книга была необычной. Её обложка не несла на себе пыли веков, как всё остальное, но в ней было что-то тревожное. Её вес показался Катрин немного больше, чем она ожидала, словно она была наполнена чем-то кроме слов.

Она оглянулась, чувствуя, как что-то невидимое сжимает её грудь. Но библиотека оставалась пугающе тихой. Только слабое трепетание света от ламп создавало ощущение, что кто-то смотрит на неё из теней. Катрин медленно закрыла витрину, забрав книгу с собой, и сделала несколько шагов назад, прежде чем, наконец, решиться открыть её.

Катрин сделала это, стараясь не повредить страницы. Лист был плотным, слегка шероховатым на ощупь, с золотистым тиснением по краям. На первой странице она заметила надпись, выполненную каллиграфическим почерком: «Владельцы картины». Эта фраза, простая и лаконичная, будто притягивала взгляд своей неумолимостью.

Она перевернула первую страницу, и перед ней появилась гравюра, изображающая маркиза де Сада. Его лицо было застывшим в выражении надменной холодности, а глаза смотрели прямо на неё, словно изучая. Гравюра была исполнена с таким мастерством, что казалось, будто сам маркиз готов выйти из рамки. Внизу было написано: «Маркиз де Сад. 1772 год».

Катрин остановилась на изображении маркиза де Сада, пытаясь осмыслить его непреклонный взгляд, который проникал сквозь века. Легенды о нём оживали в её голове: бесконечные рассказы о его жестокости, обрядах и непреклонной тяге к боли, которая казалась ему единственной истиной. Это был человек, способный заключить сделку даже с тьмой, чтобы увековечить своё имя. "Он первый… первый, кто связал свою душу с этой картиной," – подумала Катрин, почувствовав, как по её спине пробежал холод.

Катрин осторожно села за стол, её пальцы всё ещё ощущали холод металлического ключа, который теперь лежал на краю деревянной поверхности. Она медленно открыла альбом, вновь сталкиваясь с ощущением, что книга словно сама жаждет раскрыть свои тайны. Тихий свет лампы выхватывал детали изображений, делая их пугающе живыми.

Она перевернула первую страницу и снова встретилась взглядом с маркизом де Садом. Его лицо, исполненное надменной холодности, будто говорило: «Я начал это». Катрин задержалась на этом изображении, ощущая, как картина и маркиз связаны единой тенью. Это был человек, который, судя по всему, заключил первую сделку. Но почему именно он? Что толкнуло его на этот шаг? Вопросы не находили ответов, и она перевернула страницу.

На следующем портрете был