Полынь и мёд - Лина Манило

Дело пахнет керосином, потому что от этой четвёрки за версту несёт спиртным  и быдлячеством. Я сам по себе не то чтобы интеллигент в пятом поколении, а вечера провожу в консерватории, но и таким утырком никогда не был. Даже в самые тяжёлые времена своей жизни.

– Какого хрена вы хотите? – интересуется Ванька, но ответ ему давать не торопятся. – Идите приключения на задницу в других местах ищите, тут лавочка закрыта.

Товарищи явно не намерены слушаться. Они подступают к нам, а я размышляю, почему так далеко спрятал монтировку. Очень бы она сейчас пригодилась, учитывая, что один из архаровцев держит в руке то ли биту, то ли обломок трубы. Однако, ситуация.

– Ты зачем к Дашке приходил, а? – спрашивает тот, что самый крайний слева. Ну тот, у кого палка в руке, как самый весомый в споре аргумент. – Думаешь, если у тебя бабки есть, можно чужих тёлок трахать и тебе ничего за это не будет? Гондон ты.

Вообще мы, конечно, можем сбежать. Нырнуть в салон, втопить педаль в пол и сбежать. Мысль здравая, но… невыполнимая. Потому что Ваня не уйдёт, пока слово "гондон" кое-кому в глотку не запихнёт – уж я-то знаю.

– Похоже, не ты один считаешь, что рыжая – охрененная баба, – хмыкаю, а Ваня шипит сквозь сжатые зубы.

Зло так шипит, как готовый сорваться с цепи зверь. Но он ещё пытается держать себя в руках. Пока ещё пытается.

– Так, молодёжь, – говорит Ваня, обводя тяжёлым взглядом противников, – сделали резкий поворот на сто восемьдесят и валите отсюда, пока я добрый.

– Ага, папаша, только такой хуйнёй мы на ночь глядя и не занимались, – ржёт тот, что в капюшоне, и делает резкий выпад рукой, целясь в челюсть Боголюбова.

Честно признаться, я не очень понимаю, что у них за мука в голове, раз они решили, что на Ваньку можно вот просто так замахиваться своими кривыми ручонками. Ваня ставит блок и валит мелкого уродца на землю одним ударом. Даже особенно не размахиваясь.

Уродец хрипит, я хмыкаю удовлетворённо и только хочу похвалить лучшего друга и забрать его отсюда, как меня ослепляет вспышка боли.

– Мать твою, – шиплю и, размахнувшись, бью, не глядя.

Кажется, шутки кончились, не успев начаться. Ваня отбивается от очередного выпада, а я луплю по морде капюшончатого.

Парнишка булькает, что Даша – только его тёлка и пытается завалить меня на землю, да только кишка тонка. И, собственно, какого хрена именно меня? Я вообще не в курсе, что там за Даша такая расчудесная.

Удар, ещё удар. Бить живых людей вовсе не такой кайф, как колотить грушу в зале, но мышцы отлично знают своё дело. И кажется, что я кому-то сломал всё-таки нос. Кто-то накидывается на меня сзади, я слышу крик Боголюбова, маты, свист и всё-таки лечу на землю, сбитый чьим-то весом.

– Да какого хрена? – Перебрасываю через себя неожиданную ношу, нависаю сверху и луплю наотмашь, вкладывая всю силу в удар, и чей-то крик раздаётся в темноте. Женский крик. После визг сирены и тормозов, и чьи-то крепкие руки отрывают меня от безымянной жертвы.

– Руки за спину, мордой в пол! – орёт кто-то почти на ухо, и я морщусь. То ли от боли в разбитой губе, то ли от громкого голоса незнакомца.

Меня толкают в спину, тычут всем фейсом в асфальт, и я брыкаюсь, когда чьё-то колено давит на поясницу. Да твою ж ты мать через бедро.

Дальше всё, как в тумане: нас по очереди впихивают в машину, и я матерюсь в голос, потому что телефон мой остался в машине. Блядь, я же просто хотел добраться до своей машины, позвонить Ксюше и забрать её домой.

– Идиот, вечно от тебя одни проблемы, – сообщаю Боголюбову, когда нас после всех разбирательств и дачи показаний выпускают утром из СИЗО. – Двенадцать, мать его, часов потерял из-за тебя.

– Зато весело, – усмехается Ваня и потирает заросший щетиной подбородок. – Блядь, самолёт пропустил. Ну что за скотство такое?

И он ещё спрашивает. Впрочем, я тоже молодец – башкой нужно было думать, а не в тупейшую драку ввязываться.

– Ты, когда баб трахаешь, выясняй, есть ли у них кто-то, кроме тебя, – огрызаюсь, злясь на себя сильнее, чем на Ваньку или судьбу. – А то вот так вот грохнут когда-нибудь, дурака.

Ваня отмахивается, а я переключаю внимание на Игоря – адвоката «Полиграфсервиса», благодаря которому мы с Ванькой выбрались из камеры так быстро. Надо будет ему двойную премию выдать, что ли. За оперативность.

– Игорь, отвези меня к «Легенде», я там на свою машину пересяду, – прошу, а молчаливый вне стен казённых домов Игорь кивает.

Бросает папку с документами на заднее сидение, а я распахиваю дверцу машины.

– Садись, герой-любовник, – говорю Ваньке, а тот слегка виновато улыбается и забирается на заднее сидение. Эх, знали бы его подчинённые и деловые партнёры, каким он умеет быть идиотом.

От СИЗО до “Легенды” сорок минут, если без пробок, и я нервничаю, потому что понимаю, как фатально могу опоздать. Почему-то мысли о том, что Ксения осталась одна, без любой возможности дозвониться до меня, выбешивает. Я готов рвать и метать, и чтобы не сорваться на окружающих, бью кулаком себя по колену. Да чтоб оно всё провалилось! Никогда её больше не отпущу, не выяснив хотя бы точный адрес, куда она отправляется. А лучше вообще никуда не пущу, если в шаговой доступности будет её родня.

– Всё будет хорошо, – хлопает меня по плечу Ванька, а я сбрасываю его руку нервным жестом. – Ну что там с ней случиться могло? Изнасилуют? Опоят чем-то? Не звери же у неё в родне.

Пока торчали в обезьяннике и ждали адвоката, я успел поведать другу кое-какие детали жизни своей девушки, и сейчас он, как умеет, пытается успокоить меня. Правда, делает только хуже, но спасибо ему и на этом.

– Если что, звони в любое время, – просит Ваня, когда автомобиль останавливается возле дома, где живут его родители. – Даже если я буду в Космосе,