Особый отдел и пепел ковчега - Юрий Брайдер

— Во как! — не выдержал Кондаков.

— Тогда я на всякий случай заглянула в компьютерную базу данных управления пассажирских перевозок, — продолжала Людочка. — Все вышеуказанные молдавские граждане регулярно посещают свою родину, но не чаще пары раз в году. Лишь один из них, некий Ион Григорьевич Чеботару, делал это аж четырежды! Причём две последние поездки пришлись на период с сентября по октябрь.

— Возможно, у него какой-то челночный бизнес, — предположил Кондаков. — Возит в Россию мамалыгу бочками, а от нас — солёные грузди.

— Нет, Чеботару совладелец солидной строительной фирмы, — сказала Людочка. — Он вполне бы мог пользоваться услугами авиации. Но предпочитает пассажирский поезд, который останавливается возле любого столба. На каждой поездке Чеботару теряет около трёх суток.

— Оно и понятно, — заметил Кондаков. — В самолёт с боеприпасами не пустят.

— Сколько времени Чеботару гостит в Молдове? — спросил Цимбаларь.

— Не больше пяти-шести часов. Практически пересаживается с поезда на поезд.

— Весьма любопытно. — Цимбаларь переглянулся с Кондаковым. — И как нам с этим молдавским гостем увидеться?

— Это уж вам самим решать. — Людочка метким выстрелом уложила очередного монстра. — Сегодня Чеботару, имея на руках обратный билет, вновь укатил в Кишинёв. В пути его уже не догнать. А вот при возвращении перехватить можно. Оптимальный вариант такой: самолётом до Одессы, оттуда электричкой до Тирасполя. Там поезд на Москву стоит несколько часов. Таможенный досмотр, проверка документов и всё такое прочее. Дальше поедете в компании с Чеботару.

— Это же опять двое суток не спать! — возмутился Цимбаларь. — Я не железный. Встретим его на Киевском вокзале в Москве и хорошенько тряхнём.

— А если на вокзале его приезд будет тайно контролировать Окулист? — возразила Людочка. — Или, хуже того, он подсядет на поезд где-нибудь в Брянске, заберёт боеприпасы и благополучно сойдёт в Калуге?

Наступила тягостная тишина, которую нарушил голос Кондакова:

— Если у Сашки не получается, могу, в конце концов, полететь и я. Заодно гляну на Одессу. Говорят, там Дерибасовскую восстановили в своём первозданном виде.

— Нет уж, извините! — запротестовал Цимбаларь. — В самолёте, Пётр Фомич, тебя обязательно укачает. Кроме того, имеются опасения, что в Одессе ты посетишь своих сослуживцев по Крымской кампании и ни в какой Тирасполь уже не попадёшь. Поэтому сиди дома. Однозначно, полечу я... — Чуть помедлив, он добавил: — Вот будет смеху, если Чеботару ездит в Кишинёв к любовнице.

Воздушное путешествие прошло без всяких казусов. Заснув ещё на старте, Цимбаларь проснулся уже после приземления, за всё время путешествия так и не удосужившись расстегнуть ремень безопасности.

Одессу он видел только мельком, добираясь на такси от аэропорта к вокзалу. Поздняя сырая осень её отнюдь не красила.

Зато в тираспольской электричке ему довелось хлебнуть лиха. Вагоны были переполнены мешочниками, словно в голодные годы военного коммунизма. Весь довольно долгий путь Цимбаларю пришлось простоять буквально на одной ноге.

В Тирасполь — невзрачный провинциальный городишко — он попал всего за полчаса до отправления московского поезда. Ещё слава богу, что железнодорожный билет, купленный в то же самое купе, где ехал Чеботару, уже лежал в кармане.

Вокзальный перрон был окружен высоким металлическим забором, не позволявшим молдавским националистам проникать на территорию пусть и непризнанной, но суверенной республики. К поезду пассажиры шли сквозь строй бдительных людей в штатском. Транзитников из вагонов не выпускали.

Чеботару он сразу узнал по фотографии, добытой Людочкой в Интернете, — полноватый смуглый мужчина, внешне чем-то похожий на оперного певца итальянской школы. Чувствовал он себя явно не в своей тарелке и постоянно поглядывал на часы.

Купейные вагоны шли полупустыми, в отличие от плацкартных, переполненных весёлыми черноглазыми людьми, багаж которых состоял из столярного инструмента, заступов и длинных строительных уровней. Попутчиком Цимбаларя и Чеботару оказался офицер российских миротворческих сил, немедленно удалившийся в вагон-ресторан.

Как это часто бывает в дороге, разговор завязался быстро. Цимбаларь выдавал себя за обрусевшего молдаванина, которого служебные дела занесли на родину предков. Чеботару о подробностях своей биографии помалкивал, отделываясь общими фразами.

Что-то явно угнетало его, и спустя некоторое время он, как бы между делом, пожаловался:

— Не поездка, а кошмар какой-то. Три границы, и на каждой трясут. Тут поневоле помянешь добрым словом бывшую Совдепию. Особенно хохлы зверствуют. Например, запрещают провозить больше трёх бутылок спиртного. Дескать, это контрабанда. Да бог с ним, со спиртным, но ограничения касаются и других продуктов. Даже компота! А я, как назло, везу с собой в Москву несколько банок абрикосового компота. Боюсь, что таможенники придерутся. Не могли бы вы оказать мне маленькую услугу? Скажите при досмотре, что одна сумка с компотами принадлежит вам. Вы ведь сами, как я посмотрю, едете налегке.

— Да ради бога! — любезно согласился Цимбаларь. — Какие мелочи.

Большую клеёнчатую сумку тут же переставили под его полку. В ней действительно позвякивала стеклянная тара.

Поскольку коньяк, находившийся в багаже Чеботару, тоже превышал допустимую количественную норму, излишки решили уничтожить на месте.

Мятежная республика была узенькой, словно Панамский перешеек, и уже спустя час поезд пересёк украинскую границу. Чеботару, заметно волнуясь, открыл новую бутылку, хотя в предыдущей оставалось ещё достаточно выпивки.

— То, что уже откупорено, в счёт багажа не идёт, — пояснил он.

Пограничников в основном интересовали документы пассажиров. Таможенников — багаж. Однако и те и другие горели желанием найти наркотики, оружие и незадекларированные ценности. В этом им активно помогала лохматая восточноевропейская овчарка, везде совавшая свой нос, распухший, как у всех хронических марафетчиков.

Она была первой, кто заглянул в купе, занятое Цимбаларем, Чеботару и офицером, временно покинувшим ресторан. Впрочем, овчарку заинтересовали только офицерские носки, сомнительный аромат которых ощущал и Цимбаларь.

Пограничник, проверявший документы Чеботару, многозначительно промолвил:

— Что-то вы частенько через границу ездите.

— Дела, знаете ли... — пробормотал в ответ чересчур пугливый пассажир.

— Вот мы ваши дела сейчас и проверим, — сказал пограничник, кивком приглашая таможенников.

Те с пристрастием осмотрели его багаж, однако ничего предосудительного не обнаружили. Как заметил Цимбаларь, никаких других компотов у Чеботару с собой не было. Уже это свидетельствовало о его неискренности.

К офицеру особо не придирались, зато Цимбаларя, чья рожа доверия не внушала, тряхнули по полной программе, благо багажа у него было с гулькин нос.

Особенно долго занимались компотом, который он назвал своим. Таможенник встряхивал каждую банку, внимательно глядя через неё на свет.

— Сейчас взяли моду алмазы в соках да винах возить, — пояснил он. — Ведь в жидкостях они почти незаметны. На днях у одной женщины двести карат изъяли. Уголовное дело.

— Да, ещё тот поезд! — подтвердил второй таможенник, ощупывавший дорожную сумку Цимбаларя. — Чего только в нём не везут... И драгоценности, и оружие, и антиквариат, и проституток.

— Сокровища тянутся к сокровищам, — обронил Цимбаларь. — Этим гордиться нужно.

— Нам-то чем гордиться? — фыркнул таможенник. — Всё к москалям уплывает.

— Но-но! — возмутился уже изрядно захмелевший офицер. — Попрошу без оскорблений...

Когда поезд наконец тронулся, а офицер снова ушёл в ресторан, по-видимому, собираясь ехать в нём до самой Москвы, Цимбаларь с облегчением вздохнул:

— Уфф! И в пот кинуло, и в горле пересохло. Не открыть ли нам на радостях баночку компота?

— Нет-нет! — запротестовал Чеботару. — Я его матери везу. Она на абрикосах просто помешана. Давайте лучше коньячку выпьем.

По сведениям, добытым из того же Интернета, престарелая мать Чеботару безвыездно проживала в Флорештском районе Республики Молдова. Одна немотивированная ложь громоздилась на другую.

Тем не менее Цимбаларь налёг на коньяк, хотя и без прежнего энтузиазма. Спустя полчаса, сославшись на усталость, он прилёг и притворился спящим. Чеботару, давно страдавший от переполнения мочевого пузыря, поспешил в туалет.

Цимбаларь, только и ожидавший этого момента, вскочил, запер купе изнутри и вытащил из сумки банку с компотом. На первый взгляд в ней не было ничего подозрительного — содержимое в меру густое и прозрачное, абрикосы среднеспелые, без заметных повреждений.

Тогда он принялся трясти банку, но совсем не так, как таможенник, старавшийся разглядеть в слегка опалесцирующей жидкости блеск алмазов, а изо всех сил, как это делают молочницы, отделяя сливки от пахты.