Невоздержанность - Al Steiner

окружение, провели весь день, всю ночь и большую часть ранних утренних часов в состоянии катастрофического уничтожения. Они сделали все: кокаин, марихуану, немного метамфетамина, которым увлекались роуди, и, конечно, галлоны крепкой выпивки, в основном употребляемой прямо из бутылок.

Мэтт даже не помнил конца года. Его последнее записанное воспоминание было где-то около десяти часов. Он вспомнил, как нюхнул две пачки кока—колы и запил их глотком какой—то прозрачной выпивки - возможно, джина или водки, - в то время как сексуально выглядящая молодая поклонница, которую они подцепили ранее в баре отеля (по крайней мере, он думал, что она была молодой и сексуально выглядящей, но он знал, что на ней были пивные очки), сосала его член на балконе его гостиничного номера. Следующее, что он помнил, было половина десятого утра, он чувствовал себя так, словно последние две недели был мертв, а гребаный Грег Ган говорил ему, что ему нужно быть на местной радиостанции хард-рок для интервью через час.

Хотя обычно правило Мэтта за четыре часа до концерта означало, что он фактически не употреблял алкогольных напитков в течение всего дня до концерта, в этот день он сделал исключение и принял от Грега еще две порции кока-колы, чтобы заставить себя двигаться. Сработало не очень хорошо, но этого было достаточно, чтобы он прошел через душ и сел в автобус, где ему понадобилось еще две реплики, чтобы он мог достаточно связно поговорить с дебильным ди-джеем, который брал у него интервью.

И теперь, за десять минут до начала шоу, когда он и его группа сидели слева от сцены, слушая энтузиазм шести тысяч трехсот двенадцати поклонников Мэтта Тисдейла, пришедших на его шоу в Spencer Arena к югу от даунтауна, он все еще чувствовал себя ненамного лучше, чем неизлечимо больной и угасающий. Его голова ритмично пульсировала, несмотря на то, что сегодня он дважды принял два грамма Тайленола. Его рот был сухим, как киска девяностолетней женщины, несмотря на почти галлон воды, который он влил в свое горло за последние два часа. И у него болело все тело, каждый сустав в каждом придатке, которым он обладал.

Может быть, мне стоит начать думать о том, чтобы притормозить с этим дерьмом, подумал он, не в первый раз, и без особого намека на искренность.

Тем не менее, "Шоу должно продолжаться" было кредо, в которое Мэтт верил каждой клеточкой своего существа. Когда пришло время, он встал со своей группой и вышел на сцену. Крики восхищения, казалось, немного оживили его. Он взял свой Strat и, когда зажегся свет, начал играть.

Никто из зрителей не заметил ничего неладного. Мэтт играл со своим обычным энтузиазмом. Он не пропустил ни одного риффа, не пропустил ни одной ноты, не пропустил ни одного изменения темпа. Его голос звучал хорошо, несмотря на сухость в горле. Если и был какой-то внешний признак того, что происходило, то, возможно, это было количество пота, выходящего из его пор. Хотя потоотделение во время выступления было нормальным и ожидаемым — в конце концов, исполнитель стоял под горячим светом и выполнял аэробные упражнения в течение девяноста минут кряду, — это вполне укладывалось в рамки чрезмерного. Пот стекал по лицу Мэтта и капал на пол сцены, свободно стекал по его рукам, по груди. Хотя обычно он ждал первого продолжительного гитарного соло, чтобы снять рубашку, в этот вечер он снял ее во время исполнения второй песни.

Что касается самого Мэтта, то он почти с самого начала знал, что что-то не так. Он чувствовал, как его сердце колотится в груди, физически, с бешеной скоростью, которая ощущалась как отбойный молоток. И казалось, что ему просто не хватает столько воздуха, сколько ему действительно нужно. Он пел прекрасно, но, казалось, ему приходилось задыхаться между куплетами, между припевом и бриджем, чего ему никогда раньше не приходилось делать. И в груди у него была тревожная боль. Это было ощущение жжения, неприятный жар, который распространился от грудины к плечам.

Он проигнорировал все это, насколько мог, и продолжил шоу. По мере того как тянулось время, он начал чувствовать себя все хуже и хуже, его дыхание стало прерывистым, когда он не пел. Когда последний номер основного сета подошел к концу, у него даже не было сил сказать им фальшивое "спокойной ночи" перед выходом на бис. Он просто, пошатываясь, сошел со сцены в левую часть сцены. Он сразу же сел на ящик и начал тяжело дышать.

“Мэтт, ты в порядке?” - спросил Роджер Стоун, его личный помощник, который стоял там с большой бутылкой Gatorade.

“Дай мне это дерьмо”, - задыхаясь, сказал Мэтт, почти вырывая его у него. Он много пил, но ему приходилось постоянно отрывать бутылку от губ, чтобы сделать несколько глотков.

“Чувак, ты серьезно неважно выглядишь”, - сказал ему Роджер. “Ты бледен, как гребаное привидение!”

“Мое сердце как-то странно бьется”, - сказал Мэтт. Он сделал еще глоток Gatorade, сделал еще пару глубоких вдохов, а затем протянул руку Роджеру. “Пощупай мой пульс”.

“Я не знаю, как измерить гребаный пульс!” Ответил Роджер.

“Господи Иисусе”, - пробормотал Мэтт. “Дай мне свои часы”.

Роджер мгновение смотрел на него, а затем снял с запястья дешевый "Таймекс" и протянул его. Это были аналоговые часы, из тех, что с секундной стрелкой. Мэтт обернул ленту вокруг пальцев правой руки и повернул ее так, чтобы видеть секундную стрелку. Затем он левой рукой пощупал большим пальцем внутреннюю сторону запястья, ища и, наконец, найдя там бьющийся пульс. Он мог сказать, даже не считая, что это происходит слишком быстро, но все равно считал, отмечая каждый удар в течение пятнадцати секунд на часах. За это время прошло пятьдесят пять ударов.

Пятьдесят пять умножить на четыре - это ... это... Его напряженный разум на мгновение попытался произвести подсчеты. И когда он придумал ответ, он не мог в это поверить. Двести гребаных двадцати? Ни за что! Я неправильно посчитал! Он повторил процедуру. На этот раз у него получилось пятьдесят шесть ударов. Он снова произвел подсчеты. Двести двадцать четыре? Трахни меня!

“Роджер, быстро, проверь мои расчеты!”

“Твоя математика? О чем, черт возьми, ты говоришь?”

-Сколько будет пятьдесят шесть умножить на четыре?

“Что?”

“Пятьдесят шесть раз по четыре, мать твою!” Мэтт заорал на него. “Так двести двадцать четыре или нет?”

Роджер смотрел на него, как на какого-то инопланетянина. Мэтту хотелось ударить его — ударил бы, если бы у него были силы.