Последний бросок на запад - Егор Овчаренков

Вадим вздрогнул.

— Теперь ты медленно, плавно отпустишь сумку. Там, конечно, оружие? — продолжал Емельянов. — Так, молодец! Теперь можешь повернуться… Ага, дрожишь? Правильно делаешь! Потому что такой ублюдок, как ты, никогда не сможет умереть, сохраняя достоинство…

— Н-н-не уб-б-бивай м-меня! — взмолился Чернышев, падая на колени.

— Не убивать? Это почему же?

Вадим молчал — настолько страх перед расправой за предательство парализовал его.

— Ты бы сказал что-нибудь, Вадик. Может, полегчает, — с издевкой Дима повторил те же самые слова, которые, брызгая слюной, кидал ему Чернышев во время последней встречи. Только на этот раз роли поменялись. Теперь в роли смертника выступал сам рижанин. — А ты будешь гнить здесь в земле. Да и то если похоронят, — вновь процитировал он Чернышева. — Твои слова? — Емельянов ткнул стволом в лоб предателя.

— Не убивай меня! — наконец нашел в себе силы заговорить Чернышев. — Не убивай, я тебе заплачу… Я тебе очень много заплачу… У меня много денег… — Вадим стал доставать из карманов пачки долларов и совать их Емельянову. — Бери, это все тебе… Это очень большие деньги, на всю жизнь хватит…

— И сколько человек ты убил и предал для того, чтобы получить эти бумажки?

— Нет-нет, я никого не убивал… Это случайные деньги… Бери, не бойся… Это все тебе…

— За деньги спасибо, они мне пригодятся, а вот тебе все равно придется умереть…

Прозвучавшая в ночной тишине короткая автоматная очередь заставила Злату испуганно вздрогнуть.

А Емельянов не спеша нагнулся и стал подбирать разбросанные по земле деньги.

«Откуда у него столько долларов? — подумал он, заглянул в сумку и увидел там, помимо оружия, еще деньги. — Да здесь, поди, несколько сотен тысяч… Деньги большие, хорваты не могли ему столько заплатить…»

Он распрямился, закинул сумку на плечо. Глубоко вздохнул. Посмотрел на труп бывшего армейского дружка и плюнул на него.

Емельянов испытывал большое облегчение. Не потому, что разбогател и теперь проблемы с дубровническими контрабандистами решались сами собой. И даже не потому, что исполнил свою месть и наказал предателя.

Облегчение от того, что руки снова делали привычное дело — держали автомат.

Он быстрым шагом направился к Злате.

— Ну где ты так долго был! — набросилась она на него. — Я так боялась, а тут еще эти выстрелы… Кто это стрелял?

— Я. Свел старые счеты…

— С кем?

Емельянов, который все еще был в возбуждении, скупо ответил:

— Какая разница? Пошли, путь предстоит долгий. — Дима включил фонарик и под его светом стал складывать вещи в один мешок.

— Откуда у тебя еще один автомат? Деньги? Что произошло? — не отставала от него Злата.

— Я же говорю, свел старые счеты, — повторил Емельянов.

— С кем?

— Неважно, — вздохнул Дима и обнял ее за плечи. — Возможно, теперь все наши с тобой неприятности останутся позади…

Эпилог

…Кое-где дымились развалины жилых домов, в воздухе нестерпимо пахло гарью. Только что Тузла, сербско-боснийский город, пережил налет авиации. К небу жирными хлопьями поднимался удушливый дым. Однако высокого человека со спортивной фигурой, идущего в сопровождении девушки между развалин, это ничуть не смущало — по всему было видно, что к подобному ему не привыкать.

— Ну, сейчас поговорю с этим долбаным журналистом — и все, — произнес он, поправив камуфляжную форму.

— Долго? — девушка испуганно посмотрела на него.

— Как получится. Надо передать привет родине, мать ее…

Человеком, столь безбоязненно идущим по разгромленным сербским позициям, был Дмитрий Емельянов, его спутницей — Злата Новак.

Давно были забыты планы перебраться в Италию. Дубровник оказался под сербским обстрелом. Как-то совершенно естественно Дмитрий примкнул к сербскому отряду, совершившему дерзкий рейд к морю. И вот теперь, в конце лета, оказался на севере Боснии в разгромленной Тузле.

После августовского взрыва на центральном рынке Сараево войска быстрого реагирования и авиация стран Североатлантического блока перешли к массированному наступлению на сербов; многие наблюдатели с тревогой говорили, что это — возможный шаг к Третьей и последней мировой войне…

Злата покорно плелась следом, потом тихо спросила:

— Ну, где твой журналист?

— А вот он!

Неподалеку от разбитого дома стоял небольшой оранжевый микроавтобус.

Журналист, приехавший в Тузлу собирать материал о балканской войне, уже был готов: оператор приготовил камеру, достал из автобуса шнуры, подключил микрофон…

— Сколько же человек вы убили? — задал он очередной вопрос.

Емельянов пожал плечами.

— Что значит убил? Это можно было бы говорить в том случае, если бы я работал палачом. А я солдат.

— Но ведь и вам приходилось стрелять в мирное население!

— Мало ли в кого мне приходилось стрелять, — сказал Дима и посмотрел на репортера с такой неприязнью, словно бы хотел дать понять: если надо, и тебя с твоей чертовой камерой убью.

— Вам платят за вашу работу?

— Разумеется, — ухмыльнулся Дима. — А то чего бы я тут торчал… Хотя, — он закурил, задумался, — хотя, если разобраться, я тут вовсе не поэтому… Точней — не только поэтому.

Журналист протянул микрофон поближе.

— А почему?

Емельянов нехорошо ощерился:

— Знаешь, какое самое большое наслаждение в жизни? Нет, не знаешь — сейчас объясню. Это когда у тебя автомат и два рожка патронов, перевязанные скотчем, и ты идешь и стреляешь, стреляешь, стреляешь, стреляешь, стреляешь, пока у тебя не кончатся патроны…

Журналист почему-то подумал в этот момент, что говорить о таких вещах могут только люди с патологической страстью к насилию — врожденной или, скорее, приобретенной.

— Да, убивать… — пробормотал Дмитрий.

— Простите, — вставил журналист, — значит, вы воюете только потому, что вам нравится убивать?

Емельянов, немного поразмыслив, сказал утвердительно:

— Да. Я воюю тут не ради денег… Думаешь, у меня ничего нет? — спросил он и покосился на Злату, стоявшую поодаль. — У меня есть баба, местная, хорватка, любит меня. Не знаю, как она меня до сих пор терпит, не знаю, почему согласилась перебраться в этот город; наверное, действительно любит. У меня есть деньги — большие деньги, начальник, тебе такие и не снились. Но деньги, женщина, которая тебя любит, — это еще не все. Главное в жизни — убить врага!..

Наемник еще долго рассказывал о своей жизни в экс-Югославии, а Злата, стоявшая поодаль, с трудом сдерживала слезы.

Когда он закончил и, пожелав всего хорошего, ушел, журналист уселся в автобус и закурил сигарету.

Он хотел сосредоточиться на том, как именно, в каком ракурсе будет более выгодно подать этот материал, но в голове у него постоянным рефреном звучали слова наемника:

— Знаешь, какое самое большое наслаждение в жизни? Нет, не знаешь — сейчас объясню. Это когда у тебя автомат и два рожка патронов, перевязанные скотчем, и ты идешь и стреляешь, стреляешь, стреляешь, стреляешь, стреляешь, пока у тебя не кончатся патроны… Это, наверное, и есть сама жизнь…

Примечания

1

Я вас спрашиваю, черт возьми! (фр.).

2

Пойдем (фр.).

3

Не правда ли? (фр.).

4

Не будем терять время (фр.).

5

Он такой славный человек, наш добрый Чернышев… (фр.).