Спор с безжалостной судьбой: Собрание стихотворений - Кирилл Померанцев

«Парижская сутолка, вечер…»

Парижская сутолка, вечер,Сердец металлический стук…Я знал лишь случайные встречи,Залог неизбежных разлук.

А счастье мне даже не снилось,Да я и не верил ему.И всё-таки как-то прожилось,Но как — до сих пор не пойму.

«Парижский штампованный вечер…»

Парижский штампованный вечер,Сердец металлический стук…Я знал лишь случайные встречи —Залог неизбежных разлук.

Разлуки, измены, замены,Влюблённость, любовь…Ну так что?Такое ль сходило со сцены,Торжественно канув в ничто.

И вот, приближаясь к расчёту,Когда уже поздно шутить,Я слышу: «Платите по счёту».А если мне нечем платить?

«Перевёрнут зелёный автобус…»

Перевёрнут зелёный автобус,Тротуары по звёздам пошли, —Это кружится маленький глобусЗаблудившейся в небе Земли.

Это всё, что от жизни осталось:Та же осень и та же весна…Так когда-то война начиналась,Так окончилась как-то война.

Подражание Пушкину

Пора, пора коньки отбросить —Я семь десятков откатал.В Сент-Женевьев давно уноситМою тачанку третий шквал.

«Приходят и уходят сроки…»

Приходят и уходят срокиВолной, сменяющей волну.Но это тщетные уроки:Мы всё равно идём ко дну.

Нам дно привычно: мы — подонки,Отбросы века, болтуны.Хоть разговоры наши звонки,Но так же призрачны, как сны.

«Провода, паровозы, пути…»

Провода, паровозы, пути —Полустанок железнодорожный…

От других ещё можно уйти,От себя убежать невозможно.

Поезд мается, время бежит,Ветер сушит, и годы калечат…

И труднее становится жить.Не с другими — с собою, конечно.

«Проходят дни. Меняется…»

Проходят дни. МеняетсяВсё виденное мной, —Иное начинаетсяПод солнцем и луной.

Иное, неизвестное,Стирающее в прахВсё, что работой честноюМы строили в веках.

«Прошла, рассеялась гроза…»

Прошла, рассеялась гроза.Но если ты живым осталсяИ не ослеп, не помешался —То смерти не смотрел в глаза,

То смертью не был ты отмеченИ не постигнешь до концаНи ужаса последней встречи,Ни тайны Божьего лица.

«Пускай горят, пускай летят пустыни!..»

Пускай горят, пускай летят пустыни!Сегодня ты, а завтра я помру…Мы позабыли, блудные, о Сыне,Заканчивая нудную игру.

Застряли звёзды в рваной стратосфере,Летит Земля в свинцовое ничто,Готовится к отплытью на ЦитеруИз Валансьена шёлковый Ватто.

Сегодня день святого Всепрощенья.Благоухает колокольный звон,И не нарушат Высшего решеньяКакие-то Москва и Вашингтон.

«Пусть будет так. Мне ничего не надо…»

Пусть будет так. Мне ничего не надо, —Года прошли, и жизнь берёт своё.От Сены веет лёгкая прохлада,Зовёт с собой, с тобой в небытиё.

Пусть будет так. Летят автомобили,Скользят огни вдоль лунных берегов.Пусть будет так, как будто мы любилиДруг друга в этом худшем из миров.

«Пусть будет так, хоть быть могло иначе…»

Пусть будет так, хоть быть могло иначе.Но одного случиться не могло:Не то, чтоб жизнь была сплошной удачей,Но чтоб хоть раз для смеху повезло…

Ложится ночь над сказочным Парижем,Зажглись огни на place de l`Opйra.Что ж — поплетусь: пора к себе под крышу,А может быть, и вообще пора.

«Распутин, распутье, распятье…»

Распутин, распутье, распятье…Как чётко пророчат слова!Вы все — во Христе мои братья,Мы все — Колыма и Москва.

Мы все — беспризорные детиКогда-то волшебной страны,На этом безрадостном светеПод светом ущербной луны,

Струящей сквозь ветви сухиеНа чёрную Сену огни.Россия, стихи о России…Да разве возможны они?

«Робкий вечер, как мальчик влюблённый…»

Робкий вечер, как мальчик влюблённый,Торопился, чтоб не опоздать,Чтобы путник, путём утомлённый,Мог спокойно и радостно спать.

И, с блаженной мечтой засыпая,Он наутро, проснувшись, узнал,Что лишь тот удостоится рая,Кто в себе этот рай заключал.

«Россия… Стихи о России…»

Россия… Стихи о России…Как встарь, «бубенцами звеня…»«Россия, стихия, мессия,Мессия грядущего дня».

Как встарь, без конца, без предела,«Пока загорится восток…»Россия — Есенин и Белый,Ахматова, Анненский, Блок.

Люблю ль тебя «странной любовью»?Да я не люблю никакой.Но связан я плотью и кровьюС тобой и с твоею судьбой.

Россия… Стихи о России…Да разве возможны они?

Мелькают сквозь ветки сухиеНад чёрною Сеной огни.

«Савойский вечер тих и звёзден…»

Савойский вечер тих и звёзден,Сгорел малиновый закат,И электрические гроздиНад спящим озером висят.

Дрожит, качаясь, каждый ярус,И, состязаясь с тишиной,Скользят каникулы, как парус,Над отутюженной волной.

Так, киноплёнкой на экране,Проходит вереница дней:Всё — предрешённое заранеИ после снятое на ней.

«Сегодня день почти вчерашний…»

Сегодня день почти вчерашний,Почти преодолённый день.С неотвратимостью всегдашнейЛожится от калитки тень.

И так безжизненно застылаНа скошенной траве она,Как будто вечность наступилаИ не окончилась война.

«Сияет над Парижем мгла…»

Сияет над Парижем мгла.Глядит фонарь из-за угла:Мигнёт и покачнётся.

Гитара жалобно звенит,За стойкой пьяница бубнит, —Икнёт и улыбнётся.

Он только что гулял в МосквеПо льдами скованной Неве.Он всё ещё гуляет…

А ночь парижская светла,Глядит в окно из-за углаИ всё благословляет.

«Слава Богу, теплеть начинает…»

Слава Богу, теплеть начинает.Нерешительно как-то. Но все жПо росткам, по костям пробегаетПредвесенняя легкая дрожь.Деревенский штампованный вечер:Перекресток, река, огонек…Он ничем неказист, не отмечен,Этот милый земной уголок.Я не помню — была ли такоюНевзыскательность русской тоски,Русский вечер над русской рекою,Скажем, где-нибудь возле Оки,Но кому это нужно, простите,Был ли вечер таким или нет.В очистительном ливне событий,В урагане сорвавшихся лет.Это всё унеслось без возврата,Обессилело в царстве теней,В романтических красках закатаНавсегда подытоженных дней.

«Славословлю тебя, Иоанн…»