Отчаяние. Том 2. - Say Latto

Закрыл дверь за собой. Присел на лавку. Скрипнула. Но выдержала.

Я облокотился на стену. Выдохнул. Щупальца развесились вокруг. Один — у двери. Другой — держит потолок. Два — вдоль пола.

— Хоть где-то не в крови, — пробормотал я.

Достал воду. Глотнул. Пахнет металлом. Тёплая. Но пить можно.

Потом — паёк. Батончик. Жую медленно. Каждый кусок — как гвоздь. Но идёт.

Щупальца двигаются, но спокойно. Они тоже отдыхают.

Я вытянул ноги. Смотрю на дверь.

— Вот бы, блядь, лифт нашёлся. Или выход. Хотя бы просто надпись: «вверх — сюда».

Но шахты не любят тех, кто ищет лёгкий путь.

Я закрыл глаза. Минут на десять. Только дыхание. Только дрожь в пальцах. Только стук крови в висках.

– Чёртовы подземелья...

Глава 17

Щупальца вперёд. Камень сухой. Пыльный. Воздух — густой. Как будто им никто не дышал годами. Пахнет медью, ржавым железом и старым потом.

Я иду медленно. Впереди тоннель раздваивается. Левый ведёт вниз. Правый — горизонтально. Оба мертвы. Ни света, ни звука. Только глухой пульс в ушах.

Выбираю правый.

Пол трещит. Каменные плиты смещены. Где-то обрушение. Щупальце проверяет свод — держится. Но напряжение чувствуется даже в воздухе. Тоннели живут. Шевелятся. Вязнут в себе.

Прошёл метров тридцать. Слева — старая линия электрокабеля. Почерневший. В нескольких местах — перегрызено. Я не трогаю. Даже не смотрю. Любая деталь может быть гнездом какой нибудь херни.

Щупальца остановились.

Справа — пустота. Яма. Глубокая. Проверяю щупальцем. Камень. Неровный. Сырой. Но воздух оттуда идёт. Слегка.

Я не спускаюсь. Иду дальше.

Шорох.

Слева. Быстрый. Один раз.

Я остановился. Меч в руке. Щупальца — по секторам. Один — вверх, два — по бокам, четвёртый назад. Замер. Дышу через зубы.

Никого.

Прошёл дальше. Ещё двадцать шагов — расширение. Камера. Когда-то здесь была станция. На стенах — таблички С какими-то затертыми и потемневшими названиями на итальянском. Сейчас — обломки. Пол — вонючий. Что-то здесь умиралo.

Смотрю вниз. Кровь. Старая. Но много. Куски. Обугленные. Возможно, здесь был пожар. Или что-то взорвалось.

Дверь. Старая. Металлическая. Открыта.

Я вхожу.

Внутри — склад. Пустой. Но стены в следах когтей. Пахнет сталью и мясом. Недавнее.

Я не задерживаюсь.

Выхожу. Щупальца — вперёд. Режим охоты.

Ещё проход. Узкий. Наклонённый. Вниз. Мне не нравится, но других нет. Спускаюсь.

Щупальца скользят по камню. Один на потолке, другой по полу. Остальные по бокам. Ползу, будто у меня шесть рук.

Снова камера. Небольшая. Но с телом.

Разорванное. В форме. Полицейской. Старое. Наверное, неделя. Не меньше.

Иду дальше.

Щупальце вцепилось в свод. Камень сыплется. Осторожно. Плотно. Тяжело.

Меч наготове. Щупальца колышутся.

Тварь.

Мелкая. Как паук. Но с пастью. Бросается — я отступаю. Удар тентаклем — в воздух. Второй — в ногу. Сбил. Третьим — прижимаю к полу. Она визжит. Четвёртое щупальце — в глотку. Удавливаю.

Молча. Без мыслей. Просто фиксирую труп.

Подобрал карту. Ещё один хлам.

Продолжаю путь. Становится жарче. Пахнет гарью. Где-то глубже, возможно, действующий очаг. Геотермальный разлом? Или снова свалка тел.

Коридор тянулся вперёд. Стены — бетон. Плесень по краям, осыпавшаяся штукатурка, ржавчина на трубах. Справа — расплавленный металлический шкаф, будто кто-то выжег его изнутри. Запахи: старая проводка, влажный камень и слабый, но явный след гнили. Здесь что-то есть. Или было недавно.

Я двигался медленно. Щупальца — в разные сектора. Один вдоль потолка, другой от стены до стены. Остальные держат фронт и тыл. Каждое движение — на автомате. Я больше не думаю, куда ими бить. Они уже знают.

Метров через десять — скрежет. Слева, за металлической дверью. Старая, перекошенная. Окно в ней забито изнутри. Я остановился. Прикоснулся щупальцем к поверхности — тёплая. Кто-то внутри. Или только что был. Снова движение. Тихий стук — как ногти по железу. Но не человеческие.

Я не открываю. Иду дальше.

Проход уводит вглубь. Снова старая шахта. Остатки рельсов, подгнившие шпалы. Влажно. Щупальца оставляют следы в пыли. Над головой — треснувший свод. Камень держится, но осыпается. Я иду быстро. Здесь не место для стоянки.

Дальше — резкий поворот. За ним — пустота. Обрыв. Остатки лестницы уходят вниз, а под ними — только чернота. Но снизу тянет воздухом. Слабым, но другим. Как будто ближе к поверхности.

Я спускаюсь щупальцами. Как паук. Два держат стены. Два тянут вниз. Я скольжу. Медленно. Без резких движений. Камень местами влажный, местами осыпается. Один срыв — и я падаю на десятки метров. Но щупальца держат. Всегда держат.

На дне — грохот. Кто-то услышал.

Я замер.

Потом — треск. Справа.

Слева — движение. Быстрое. В тоннель лезут сразу трое. Я уже на ногах. Щупальца — в бой.

Первый тентакль идёт в бок, перехватывает одну из тварей за шею. Вторая сжимает лапы другой, третья уже цепляется за хвост. Я кручу её, бью об стену. Череп трескается. Я обрушиваюсь на следующую.

Меч в правой. Удар — сбоку по суставу. Щупальце в грудь. Третье — в рот. Тварь издаёт звук — не визг, а хрип, будто задыхается собственной плотью. Я рву ей голову пополам. Последняя кидается. Она крупнее. Лапы с когтями. Прыжок — слишком широкий. Щупальце ловит её в воздухе и вонзает в землю. Вторая линия тентаклей — в бока. Я разрываю её пополам. Всё. Тишина.

Тепло. Слишком. Пот катится по вискам. Кровь по коленям. Я шиплю сквозь зубы. Спина болит. Дыхание сбито. Но я стою.

Иду дальше.

Впереди — металлическая дверь. Не как раньше — настоящая, герметичная. Щель снизу. Света нет. Но тянет воздухом. Я пробую открыть. Ручка ржавая, но поддаётся. Скрип. Давление. За ней — техзона. Старая. Но не разрушенная. Внутри — проход. Вентиляция. Электрокороба. Настоящее помещение.

Я вхожу. Осматриваюсь.

Щупальца ползут по потолку. Впереди — коридор. Уже не шахта. Бетон гладкий. Плесени меньше. Пахнет сухо. Металлом. Пылью. Местами — гарью. Тянет воздухом. Сквозняк не сильный, но постоянный. Где-то есть вентиляция. Живая.

Я ускоряюсь.

Проход плавно поворачивает вправо. За ним — тупик. Почти. Слева — пролом. Стены треснули. Похоже на обрушение. Но в трещине — свет. Не белый. Сероватый. Как через бетонный фильтр.

Щупальца тянутся туда. Чувствуют ток воздуха. Мягкий. Снаружи. Почти чистый.

Я раздвигаю трещину руками и тентаклями. Камень сыплется. Арматура скрежещет. Я продираюсь вперёд, сгибаюсь, тянусь, пролезаю в щель. Слева что-то цепляется за куртку. Я рву это щупальцем. Оторвал. Дальше.

Выхожу в новую зону.