Отчаяние. Том 2. - Say Latto

Пальцы дрожат. Щупальца нависают вокруг — защитный купол. Я слышу собственное дыхание. Больше ничего.

Пауза. Я встал.

— Я выйду. Обязательно. Выберусь из этой чертовой ямы!

Я шёл, не торопясь. Щупальца вытянуты. Ощущаю ими пространство лучше, чем зрением. Они живут своей логикой. И я больше не спорю с ней.

Шахта тянулась серой кишкой вперёд. Стены с трещинами. Где-то ещё держалась старая опалубка, но местами потолок обвалился. Всё вокруг пахло заброшенностью. Не гнилью — пустотой. Тишиной.

Я прошёл мимо старой вагонетки. Колёса заржавели. Внутри — грязь и несколько костей. Не останавливался.

Дальше — широкая арка. Видно, вгрызались в породу под углом. Здесь было месторождение. И судя по следам — до сих пор кто-то сюда лазает.

Щупальце поймало движение.

Не звук — вибрацию. Тихую. Равномерную.

Я остановился. Замер.

Из левой стены — щель. Узкая. Оттуда — вонь. Пахнет как от прогорклого моторного масла и тухлой кожи.

Я не полез. Просто пошёл дальше.

Шаг. Второй. Третий.

Щупальце вверх — зафиксировало движение. Потолок. Ползёт. Длинное. Тонкое. Без лап. Как червь. Но зубастый.

Я не ждал. Бросил в него шар. Вспышка. Он зашевелился быстрее. Щупальце ударило по центру. Второе — в основание головы. Я потянул. Он вывернулся. Завизжал. Завоняло ещё сильнее.

Я прижал его к стене. Обмотал. И медленно начал давить.

Он хрустел. Я слушал.

Потом ударил мечом в бок. Один раз. Второй. Третий. Туша обмякла. Потекло на сапоги.

— Блевать охота... — пробормотал я, сцепив зубы и прижав язык к нёбу.

Прошёл мимо. Дальше — старые сваи. Дерево почернело, пропитано чем-то чужим. Всё будто изнутри покрылось плесенью.

Потолок провис. Но держится.

Я прошёл под ним. Щупальца — вверх. Готовы ловить всё, что рухнет. Одно держит балку. Остальные — в боевой позиции.

Пронёсло.

Целительный став откатился. Сразу активировал.

По телу пошла чесотка залечивая оставшиеся раны.

Следующая зона — тупик. Но в полу — провал. Шахтный ствол.

Вниз — старые скобы. Ржавые. Но целые. Щупальце проверило прочность.

— Серьёзно? — выдохнул я. — Опять вниз?

Но вариантов нет. Надо лезть.

Рука на скобе. Щупальца — вперёд, вниз, по бокам. Контролирую всё. Если что — поймают.

Спускался медленно. Камень сырой. Иногда — капли. Иногда — что-то шевелится в щели рядом. Я не смотрю. Только слушаю.

Десять метров. Пятнадцать.

На двадцатом — пол. Плита. Ровная. Как будто кто-то подготовил. Только это «кто-то» был очень давно.

Я шагнул. Щупальца проверили потолок. Камень. Густой, давящий. Сразу чувствуется — глубже, чем раньше. Воздух другой. Глуше.

Впереди — туннель.

Низкий. Приходится идти полусогнувшись. Щупальца двигаются как пауки. Иногда скребут по стенам, по полу. Слепые, но точные.

Камень вокруг — сухой, но плотный. Глушит звук. Даже собственные шаги слышатся, будто изнутри головы. Пахнет пылью, старым деревом, заброшенностью.

Каждый шаг отдаёт в спине. Щупальца вытянуты — как щупы у насекомого. Я ими чувствую всё: щели, неровности, паутину трещин в стенах. Где-то капает вода. Где-то с потолка сыплется пыль.

Прошёл метров двадцать. Туннель вышел в старую камеру. Подпорки — деревянные. Почернели, местами потрескались. Слева — поваленная тележка. Справа — полузасыпанный проход. Прямо — глубокая тень.

Я присел, провёл щупальцем по полу. Следы. Мелкие. Двуногие. Но не человек. Слишком близко к земле. Слишком много когтей.

Щупальце в тень. Ничего. Но стенки в том месте влажные. И запах... как будто мясо упало в уголь и пролежало год.

Я обошёл по краю. Щупальца держат потолок и пространство вокруг. Не даю ни одному углу остаться без контроля.

Следующая часть тоннеля — узкая. Почти лаз. Пришлось пригнуться. Кусок рельса торчит прямо на уровне груди. Обошёл.

Щупальце остановилось.

Скрежет. Прямо передо мной. Я застыл.

Щелчок. Второй. Потом — визг.

Я не ждал. Шар — вперёд. Малой мощностью. Вспышка осветила тушу.

Слишком много лап. Пять, может шесть. Всё — суставы. Голова — плоская. Без глаз. Зато пасть — как капкан.

Она рванулась на свет. Я отступил. Щупальца сработали: один удар по шее, второй — в брюхо. Она ударила лапой — по камню, мимо. Третий тентакль — сверху, придавил к полу. Я вбил меч в бок. Почувствовал, как скрежетнул по кости.

Она дёргалась ещё секунды три. Потом затихла.

Я прошёл мимо. Не смотрел. Подобрал карту на ходу. Опять хлам.

Дальше — резкий поворот. Потолок просел. Щупальце — вперёд. Слишком тихо.

Я вошёл.

Сверху рухнуло.

Балка. Камни. Грязь.

Щупальце поймало один, второй — оттолкнул. Третий — зацепился за выступ и не дал мне упасть. Я встал. Всё тело гудит. Живой.

Но шум привлёк.

Из бокового тоннеля вышла тварь. Высокая. Почти два метра. Четыре ноги. Спина в шипах. Пасть горизонтальная, как у рыбы. Глаза — чёрные, налитые. Она медленно шла. Смотрела прямо на меня.

Я медленно поднял щупальца. Один — вперёд. Два по бокам. Один — назад, прикрыть спину.

Тварь замерла. Потом рванулась.

Я ударил сразу всеми.

Первое щупальце — в морду. Второе — в левую переднюю ногу. Третье — в брюхо. Четвёртое — в бок. Она остановилась. Зашипела. Я бросился вперёд, мечом — по шее. Удар. Не прошёл. Кость. Второй удар — в подмышку. Мягко. Вошло.

Тварь закрутилась. Щупальца удерживают её, как канаты. Я давлю. Сжимаю. Она вскрикивает. Падает.

Я выдернул меч. Два удара — в череп. Один — в глаз. Всё. Тишина.

Впереди — ещё одна шахта. Глубже. С ржавой лестницей.

— Сколько вас тут ещё... — прошептал я.

Подошёл и посмотрел. Туннель опять ведёт вниз.

– Блядь. Опять в низ... – Вздохнул я. – Ну вот и привет путешествие к центру земли. Правда что-то без алмазов в шахтах и без сказочных светящихся птичек.

Ещё раз вздохнул и полез вниз.

Металл под руками — скользкий. Ржавый. Лестница дрожит под каждым движением. Где-то срывается кусок окалины, падает вниз. Эхо — долгое. Значит, глубоко.

Щупальца касаются стен, потолка, скоб. В случае падения — поймают. Я знаю. Проверено.

Спустился. Пол — каменный, потрескавшийся. Пахнет старой смазкой и металлом. Под ногами — пыль. Много. Слой. Ничего не трогали лет десять минимум.

Прошёл вперёд. Метров пять. Поворот. Дальше — деревянная перегородка. Старая. Покосившаяся. В ней дверь.

Я толкнул

Она скрипнула, открылась. За ней — помещение.

Небольшое. Квадратное. С потолка свисают кабели. На стенах — остовы шкафов. Пара шкафчиков упала. Столик в углу. Две лавки. Похоже на старую комнату отдыха. Здесь когда-то ждали пересменку. Может, даже жрали.

Я вошёл.