Записки под партами - Ники Сью

приятно: свежестью и ландышами, видимо освежитель воздуха такой. Удивительно, но в коридоре довольно тихо, никаких громких тостов или возгласов, хотя через полтора часа куранты стукнут. Что ж, это радует, видимо меня ждут скромные соседи или полное их отсутствие.

— Введешь код? — Снова обращается Матвеев ко мне, когда останавливается напротив одной из сейфовых дверей. Я молча киваю и набираю цифры под диктовку. И опять магия, робот сообщает, что мы можем заходить.

Переступаю порог и вот теперь уже начинаю задаваться вопросами. Кручу головой в разные стороны, пока не включается свет. Это квартира точно не смахивает на офис хостела.

— Где мы? — Неуверенно спрашиваю я. Стою на месте и шагу не ступаю дальше.

— У меня дома, — сообщает Даниил. Не вижу его уже, прошел вглубь куда-то.

— В смысле?

— Ну, ты серьезно хотела ночевать в клоповнике каком-то? — Матвеев возвращается в коридор, и теперь я могу отчетливо видеть его. Высокий такой, широкоплечий, и выглядит так по-взрослому. Шоколадного отлива волосы причудливо торчат в разные стороны, но ему очень идет, мило так выглядит. Ловлю его взгляд и складывается вдруг ощущение, что он тоже чем-то подавлен, но старательно пытается это скрыть.

— Почему стразу кло… — хотела было сказать я, но он перебивает.

— Да как хочешь, называй. Слушай, — вздыхает устало он, запрокидывая голову к потолку. Молчит пару секунд, думает явно о чем-то. Я тоже успеваю подумать. Не место мне тут. Рядом с ним. В этой дорогой квартире. Мы не друзья, даже не товарищи. Зачем он меня сюда притащил?! Кто мы друг другу, чтобы вот так запросто оставаться вместе в четырех стенах. Да и он парень, а я девушка. Не правильно это. Совсем не правильно.

Разворачиваюсь с ярым намерением уйти. Честно все равно уже куда пойду, все равно, что скоро куранты бить будут, все равно, что денег в кармане кот наплакал. Мне просто хочется лечь в кровать и накрыться одеялом. А потом пусть все закончится. И начнется Новый Год. С чистого листа. Я все забуду, как страшный сон.

— Тась, — Матвеев хватает меня за руку уже на пороге. — Я знаю, что мы с тобой друг друга не знаем, но Богом клянусь, — говорит он довольно серьезно, сосредоточено. — Не обижу тебя. У меня тут три больших комнаты. Да и Новый Год я планировал встречать один. Так почему бы не скоротать вечер вместе, а?

— Один? — Осторожно интересуюсь я. Смотрю в его миндалевидные глаза и кажется мне, что они такие честные и чистые, как вода в реке в летний день.

— Один, — отвечает честно он. Сколько чувств и эмоций в этом коротком слове. Сколько смысла и ощущений, которые оно несет. Один. Это то, что крутилось у меня на языке уже много лет, то, что я не озвучивала, но всегда подсознательно понимала.

— Совсем один?

— Совсем, — грустная улыбка скользит по его красивому лицу и у меня сердце разрывается, трещит по швам просто. Я знаю, что должна уйти, что так правильно. Я знаю, что никто не обязан решать мои проблемы и давать кров и крышу над головой. Но смотрю на него, в эти его небесно голубые глаза и понимаю, как искренне хочу остаться.

— Ты уверен? — Тихо и нерешительно оглашаю вопрос, который даже в мыслях звучит странно. Ненормально. Неправильно.

— Ты здесь, — спокойно говорит его голос с легкой хрипотцой, — значит, уверен.

Глава 45

— Ладно, — тихо произношу я. Это самое безумное решение, которое когда-либо принимала. Остаться на ночлег у едва знакомого человека, вот уж никогда не думала, что соглашусь на такую авантюру. — Спасибо большое за приглашение, — вылетает как-то неловко у меня. В ответ Матвеев ничего не говорит, молча жестом, показывает мне, чтобы проходила.

Скидываю куртку и аккуратно вешаю ее на вешалку. Рассматриваю все вокруг и понимаю, как все тут дорого и красиво. С опаской вхожу в гостиную и от удивления открываю рот. Просторы впечатляют, ни дать, ни взять. Комната большая и светлая, по размерам целой квартиры в каком-нибудь старом фонде. В центре стоит большой кожаный диван, а на нем вальяжно расположился леопардовый плед. На полу возле мебели пушистый кремовый коврик. Да чистый такой, что ощущение, будто только вчера куплен. Возле стены полка с плоским и безумно габаритным телевизором. И в кино ходить не надо с такими-то размерами. А еще книги, много книг, со старинными обложками, так и манят подойти и потрогать. Чуть правей замечаю дверцу на балкон, но пока выйти не рискую. Все же я тут чужачка, не стоит быть такой любопытной.

С кухни, а вероятно, именно она находится по правую сторону от меня, доносятся шуршания. На носочках крадусь и опять удивляюсь. Богачи, конечно, живут на широкую ногу. Большой стол с полками, как в американских фильмах, не иначе. Роскошная кухонная гарнитура, переливающаяся от блеска и чистоты. Складывается, ощущение, что здесь никто и никогда не готовит. Зачем только нужна такая комната в таком случае, не ясно.

Перевожу взгляд на Матвеева, а он сидит на барном стуле и что-то старательно рассматривает в телефоне. Продукты валяются по всему столу, пакеты на полу, а куртка Даниила вообще весит на спинке стула.

— Может, — тихо так и очень неуверенно начинаю я, — помочь с чем-то?

— Э, — он отрывает глаза от телефона и переводит на меня. — Я пытаюсь найти в ютубе, как готовится салат Оливье и что еще ты там говорила? Мясо… как же оно…

— По-французски?

— Да, точно, — сообщает Матвеев и снова липнет к экрану мобильного. Я подхожу ближе и замечаю, что на столе лежит в прозрачном ведерке вареная картошка, морковка и яйца. Чуть левей валяются пару пачек с майонезом, сыр, помидоры черри, огурцы. Еще замечаю коробку с клубникой, явно не местная, сейчас такого добра днем с огнем не сыщешь в огородах. Дорогая, наверное, интересно вкусная ли. Рядом пакет с мандаринами, который заставляет меня улыбнуться. На краю стола пакет с мясом, там и курица и свинина. Ух, да продуктов тут столько, что хватит цыганский табор накормить.

— Если ты не против, — едва слышно произношу, — я могу приготовить.

— Ты умеешь готовить? —