Обратный отсчет - Ринат Таштабанов

Теперь переходим ко второй части моего плана. Вместо того, чтобы ринуться по узкому туннелю, я отползаю на пару метров и, проверив патроны в магазине, передергиваю затвор. Вовремя. Ко мне спускается второй каннибал.

Бам!

Звук выстрела в ограниченном пространстве оглушает.

Людоед падает.

Сквозь яростный гвалт сверху слышится автоматная очередь. Пули рикошетят по стенкам.

На несколько секунд воцаряется тишина, затем грохает ружейный выстрел. Вижу, что, цепляясь за скобы, вниз спускается третий. Выцеливаю его.

Бам!

Крик сменяется отчаянным воем. Который я затыкаю вторым выстрелом. Этому уже некуда падать, снизу его подпирают тела. Потрошитель скрючивается и, как я и предполагал, затыкает собой проход. План сработал. Теперь можно, что называется, «рвать когти».

В этот момент сверху что-то гулко падает на пол. Оборачиваюсь, вижу овальное «тело» «РГД-5». Она закатывается за труп каннибала.

– Чтоб тебя! – с криком отчаянно работаю локтями. Едва успеваю отползти метра на три, как меня накрывает взрывом. Волна горячего воздуха хлещет по спине, слышу грохот, потолок начинает обваливаться. Получив куском бетона по голове, я утыкаюсь противогазом в грязь.

«Везет мне сегодня – как утопленнику», – вяло усмехаюсь я, с трудом перебирая руками и ногами. Время не ждет. Надо двигаться вперед. Впереди меня ждет «Точка»…

Глава 4

В круге первом

«Сколько прошло времени, как чрево канализации поглотило меня? Пять минут? Час? День? Вечность? – мысли путаются в воспаленном разуме. По моим прикидкам, я уже должен был вползти на территорию завода. Передо мной, теряясь в бесконечности тьмы, извивается толстая кишка коллектора. Пытаюсь вспомнить расположение канализационных люков сверху и понимаю, что не могу. – Главное, чтобы эти уроды не обошли поверху и не перехватили меня, а то…» – гоню эти мысли прочь.

Здесь ощутимо теплее, чем наверху. Я, «включив» ночное зрение, ползу, утопая в вязкой вонючей жиже, которая точно живое существо, чавкая и упираясь, нехотя выпускает мои конечности из липкого плена. Пространство вокруг меня словно окрашено в серые цвета.

Это трудно объяснить, точно в мозгу щелкает некий рубильник, сменяя зрительный диапазон, а перед глазами возникают смутные образы. Но, чем гуще мрак, тем туманнее эти картинки, и тем сильнее, до рези, приходится напрягать глаза.

Затем приходит страшная головная боль, так что не раз подумаешь, прежде чем воспользоваться этой способностью. Хотя именно она не раз спасала жизнь мне и моим товарищам… Но только не сегодня…

«Будь все проклято! – взрываюсь я, стискивая зубы. – Почему я жив, а они нет?» – немой вопль раздирает глотку. Но я отвлекся, а размякать нельзя, особенно когда за тобой по пятам следует смерть.

Постоянно оборачиваюсь, прислушиваюсь к звукам подземья. Каннибалов не слышно, лишь тихая размеренная капель отдается эхом позади.

«Неужели отстали? – думаю я. – Странно… догнать меня, выслеживая по запаху крови, для нюхачей – пара пустяков. Или мешает кто? – мысли о странной старухе не дают мне покоя. – Явь она или мираж? – я усмехаюсь. – Еще узнаю, вылезти бы только отсюда».

Я вижу во тьме грязно-бурые пряди каких-то растений, которые свисают как толстые волосы со свода коллектора. Чуть дальше на полу виднеется бесформенная желеобразная масса, утыканная налитыми гроздями хищных грибов, чьи черные шляпки-звездочки на тонкой бледной ножке, чуть дрожа, тянутся ко мне.

Мы называем их анаморфы или просто морфы, уж слишком безобразно твари выглядят. Такие места – как раз для них. Говорят, они еще и медленно передвигаться могут, переползая, как улитки, только не верю я в это. Одно знаю точно: достаточно легкого прикосновения гриба к открытому участку кожи, – и любое живое существо обречено на медленную мучительную смерть от паралича и удушья… но это только начало. Даже после смерти вам не обрести покоя: мельчайшие споры дадут ростки, превращая тело в питательную среду для новой грибницы…

Осторожно огибаю опасное место и замираю, почувствовав… Это сложно объяснить – чей-то взгляд. Рассказами о призраках, бродящих по подземельям, нас, жителей Убежища, не удивить. Бледные тени в прозрачных одеждах, витающие в метре от земли, тихие голоса. Ха! Времена сейчас такие, что надо больше опасаться живых, как двуногих, так и…

Чувствую, что кто-то незримый, осторожно, но настойчиво толкает меня в спину. Оборачиваюсь. Никого. Зябко поеживаюсь. Страшно ли мне? Страшно. Я вижу, что у стены, там, где точно клубок сцепившихся змей торчат корни, валяется выбеленный череп. Приметное место, проклятое.

Вновь почувствовав давление в области затылка, ползу вперед. Свод туннеля здесь становится заметно ниже. Склонив голову, я ощущаю себя нечестивцем, осмелившимся потревожить сон мертвых.

Чем дальше, тем ниже свод. Затхлый воздух медленно, но верно делает свое дело, проникая сквозь разрыв в противогазе. Меня порядком мутит. Пустой желудок в тщетных попытках избавиться от мнимого содержимого, наконец, сжимается и затихает.

Жутко воняет. Пытаюсь успокоить себя, думая, что вся эта жижа – лишь грязь, а обильные дожди, прошедшие после гибели цивилизации, должны были смыть все нечистоты. Слабое утешение. О радиационном фоне стараюсь не думать, на мой век хватит.

Сколько я уже ползу? Не знаю. Начинаю мерить расстояние в локтях. Поворот, за ним другой. Вижу во мраке обвалившуюся, явно старинную кирпичную кладку. Воспаленный разум застилает туман, перед глазами клубится серая хмарь, а я все ползу, воображая себя часовым механизмом с медленно раскручивающейся пружиной.

Ноги и руки превратились в поршни, туннель – цилиндр, а вместо смазки – моя собственная кровь. Вязкая вонючая нить слюны непрерывно тянется изо рта. Падает внутрь противогаза. Противное ощущение, уж поверьте мне на слово…

Тьма становится все гуще. Или это я теряю зрение? Стенки туннеля начинают сжиматься, грозя раздавить меня. Задыхаюсь. Начинаю слышать голоса, все время повторяющие:

– Ты наш… наш… наш…

Я миновал восемь кругов ада и теперь вползаю в последний – девятый, чтобы посреди замерзшего озера, в ледяной глыбе узреть его лик…

Ползу вперед. Заметив впереди желтый огонек, я решаю, что схожу с ума. Ползу дальше, с каждым метром замечая, что огонек становится все ярче. Отключаю «ночное» зрение.

Вскоре туннель расширяется. Я чуть приподнимаюсь. Встаю на четвереньки. Как побитая собака, волочу за собой ногу. Медленно, стараясь даже не дышать и держа пистолет в вытянутой руке, метр за метром продвигаюсь вперед. По пляшущим теням на стенах делаю вывод, что источник – факел или костер. Мне кажется, я слышу удары своего бешено колотящегося сердца.

Туннель, слегка изгибаясь, заканчивается бетонной стеной с вделанным в нее чуть приоткрытым железным люком. Явный новодел, а не та древняя кладка. Так, я точно на «Ухтомке», вот только, где именно? Территория завода еще та… И куда выведет меня этот проход? Вопросов больше, чем ответов. До сих пор мне везло, надеюсь, повезет и в этот раз. Подкрадываюсь ближе. Сквозь зарешеченное оконце пробивается свет. Берусь за скобу, но тут же отдергиваю руку, замечая, что стальной прут густо заляпан кровью.

«Совсем свежая», – отмечаю я про себя, разглядывая испачканные пальцы.

Дыхание перехватывает, и, проклиная все на свете, я медленно отступаю, каждую секунду ожидая, что в проеме покажется рожа каннибала. Неожиданно до обостренного слуха доносится шорох. Обернувшись, замечаю, как на границе света и тьмы возникает тень. Судя по контуру, кто-то, перебирая руками или лапами, приближается ко мне. Нюхач!

«Выследили, суки! Ну что же, теперь только вперед!»

Распахнув люк, ужом протискиваюсь в лаз, едва успевая захлопнуть дверцу перед носом уродливой твари. Задвигаю засов.

В оконце протискивается когтистая лапа. Бью ножом наотмашь. Лезвие разрубает ладонь нюхача. Из раны брызжет кровь. Тварь, жутко вереща и ковыляя на трех лапах, удирает во тьму.

В изнеможении прислоняюсь к стене, наблюдая за всполохами пламени.

«Иди! Время не ждет», – уже знакомый голос заставляет меня вынырнуть из забвения.

Протянув руку, с усилием выдергиваю древко факела из щели в стыке плит. Преодолеваю несколько метров и высоко, насколько хватает руки, поднимаю факел. Осматриваю прямоугольное помещение. Бетонные колонны подпирают мощные балки перекрытий. Потолок точно нависает над головой. На полу лежат кучи мусора, какого-то хлама вперемешку с кусками штукатурки и, как мне поначалу кажется, непонятными мешками.

«Где это я? А, в бомбоубежище. Судя по немалым размерам помещения, это первое, а вот схрон у нас в третьем. Черт!»

В нос ударяет сладковатый запах разложения, и, пока заторможенный разум пытается сложить воедино разрозненные картинки мозаики, люк позади меня сотрясается от мощного удара.

Обернувшись, я вижу, как в оконце с трудом протискивается рука, пытаясь нащупать засов. Каннибал пожирает меня взглядом. Достаю пистолет. Прицеливаюсь в тварь. Убедившись, что засов снаружи не отодвинуть, людоед исчезает.