Препод, который меня... - Даша Черничная

разблокирую его, открываю приложение такси и пытаюсь заказать машину. Сначала поиск идет очень долго. Водители отказываются ехать и по очереди сбрасывают заказы, а я бормочу:

— Да что ж такое-то.

— Сюда никто не приедет в это время, — произносит голос рядом, и я дергаюсь, резко вскидывая голову.

Максим стоит рядом со мной и улыбается с привычной насмешкой. Достает из пачки сигарету и прикуривает ее.

— Вы следите за мной, Максим Аристархович? — стараюсь говорить ровно, но голос немного дрожит.

От холода или нервного мандража, не знаю…

— Я вышел покурить, Мурашкина Ульяна. Всего лишь, — дергает уголком рта в улыбке.

Я закусываю губу и отворачиваюсь от парня, сильнее обхватываю себя руками за плечи и зажмуриваюсь.

— Максим Аристархович, я хотела извиниться за тот кофе. Мне не стоило выливать его на вас и вашу машину.

— Несомненно, — произносит без тени веселья.

— Я бы очень хотела, чтобы это никак не отразилось на… на…

— На твоем зачете? — помогает мне. — Или незачете.

— На зачете, конечно! Мне не нужны проблемы, — последнее говорю уже тихо и с отчаянием обнимаю себя.

— Расслабься, кофейная террористка, я не обижаю маленьких, хоть и вредных девочек.

Он произносит это саркастически, даже не смотря на меня.

Вот кто я для него. Маленькая вредная девочка. Хотя это далеко не так. Мне двадцать один, ему двадцать восемь. Семь лет разницы это не так уж и много. Но тем не менее в его глазах я выгляжу не старше пятнадцатилетнего подростка.

Обидно? Черт… еще как.

Внезапно мне на плечи ложится тепло. До безумия мягкая ткань, которая пахнет просто божественно. Мужским парфюмом вперемешку с запахом самого парня.

Поднимаю глаза на Максима. В это время он как раз поправляет на мне свою рубашку, держа в зубах сигарету, а потом отходит на шаг и выдыхает дым в сторону.

— Невозможно смотреть на твои трясущиеся губы, — качает головой, будто и впрямь увидел неприятное зрелище.

— Спасибо, — я давлю в себе горечь обиды. — Но не стоило. Я уже вызваю себе такси.

— Не хочешь остаться? — спрашивает без особого интереса.

— Мы хотели немного иначе отпраздновать с Настей ее день рождения, но появился Антон и устроил шумную тусовку.

— А ты их не очень любишь? — поворачивается ко мне и смотрит без особого интереса.

— Не люблю, — пожимаю плечами.

— Такси не приедет сюда, Ульяна. Поехали, отвезу тебя.

— Как? — моргаю быстро-быстро. — Мне в город надо.

— Значит, отвезу в город, — произносит так, будто ему вообще плевать, куда ехать.

— Я думала, вы хотите повидаться с друзьями.

— С кем хотел, я уже повидался, а остальные… так… ну что, ты едешь?

Разворачивается и идет в дом.

Еду ли я?

Пф. Боже, какой глупый вопрос…

Глава 6

Макс

Что не так с этой девчонкой?

Залипаю на ней, пока она не видит. Не могу оторвать свой взгляд. Все выискиваю, что же так манит в ней. Невольно сравниваю ее с Моникой. Ну а с кем еще? Мы с ней были вместе больше года.

Моника - платиновая блондинка с голубыми глазами и правильными чертами лица. Настоящая американская кукла Барби, не меньше. А эта… Мурашкина Ульяна полная противоположность.

Скулы острые, губы в необычной форме сердца. Волосы… Господи, за что ты наградил ее этими волосами? Даже я, нихрена не понимающий в бабских штучках, боюсь представить, как это можно расчесать. Лицо в веснушках, глаза зеленые. Мне кажется, все это редкость.

Ульяна худая, высокая, тело спортивное, лишенное женских округлостей, но это не значит, что оно не сексуально.

Еще тогда, возле тачки, когда она пристала ко мне, я залип на ее лице. Вообще, на всей ней.

Мурашкина Ульяна далека, как Галактика от стандартов красоты, но это не лишает ее обаяния, и черт возьми, какого-то бешеного магнетизма.

Зачем я вообще навязываюсь в ее общество? Ну… она забавляет меня. На фоне картонных американок, которых я так и не смог понять, Ульяна кажется глотком свежего воздуха.

— М-м, я смотрю кто-то все-таки помыл машину, - произносит и тут же зажимает губы, бросает на меня виноватый взгляд.

— А ты думала, я буду ездить на грязной тачке и ждать, когда, наконец, Королева Ульяна снизойдет до меня и исправит то, что натворила? - спрашиваю насмешливо и снимаю тачку с сигнализации, жестом показывая Ульяне садится в машину, а сам обхожу и открываю дверь себе.

— Не королева. - протестует Мурашкина. - Королева - это та, которая замужем. А я свободна. Так что принцесса. Но и до принцессы мне как до…

И ладно бы она заигрывала передо мной, типа намек на то, что она одна. Так нет же, реально рассуждает о статусах в королевской семье. Даже брови хмурит, размышляя.

Беззвучно смеюсь. Нет, ну правда. Забавная. И нет у нее никого. Написано же на лице. Хотя мне, по большом счету, по барабану на это.

Ульяна, по-прежнему кутаясь в рубашку, которую я дал ей, ведет монолог с самой собой, обсуждая регалии небожителей, а я ловлю какой-то пацанский кайф, рассматривая ее в этом коротком платье на бретельках и моей рубашке сверху.

Поразительно, как она идет ей. Гораздо больше, чем мне.

Ульяна натягивает рукава на запястья, пряча тонкие пальцы без маникюра. А я, поглядывая на нее, завожу тачку и выруливаю от Смирновых.

— Скажешь свой адрес? - спрашиваю ее и забиваю в навигатор улицу и дом, которые она называет.

Район обычный, спальный.

Едем по ночному городу. Врубать музыку не хочется, поэтому я задаю вопросы Ульяне:

— Нравится учиться, Мурашкина Ульяна?

— Не очень. Но если я не буду учиться, то не получу диплом и не найду себе хорошую работу, - выдает быстро.

— Значит, скучно тебе на парах? - не могу сдержать улыбки.

— Только папочке не говори.

Не сдерживаясь, разражаюсь хохотом. Ору просто во весь голос.

— Ульяна, нет бы пококетничать, заискивать. А ты на парней кофе выливаешь, а потом выдаешь… это!

Девушка с вполне серьезным выражением лица достает телефон и говорит:

— Как ты говоришь называются курсы по кокетству и заискиванию? Я в интернете поищу. - Даже печатает что-то в телефоне. - О, смотри, мне выдало: “Как попасть в сферу элитного эскорта?”.

Снова ржу, как