16 Мегабайт тому назад - Надежда Федотова

— Морган, что ты делаешь?!

— Не мешай, серенький, — девочка положила на рану вторую руку и закрыла глаза. Грэй с недоумением оглянулся на Васеньку:

— Тринадцатый… ты что-нибудь понимаешь?..

Тот быстро помотал головой и снова принялся за никому не нужный анализ цифровых данных, бормоча себе под нос:

— … две тысячи восемьдесят шестой… когда у нас саблезубые тигры жили?.. Где-то двести двадцать пятый год до нашей эры… потом — две тысячи сто четырнадцатый…

— Васька, ты с ума сошёл?

— Обожди… если это третичный цикл… тогда получается, сейчас должно заканчиваться на тройку, и по веку не больше двадцатого… или клин пошёл на последнюю цифру?.. Тогда, если мы проскочим двоечку, то…

Грэй, поняв, что от напарника всё равно ничего вразумительного сейчас не добьешься, снова повернулся к Морган. Она сидела в той же позе, с закрытыми глазами, только сквозь слой косметики на лице начала заметно проступать бледность.

— Морган?.. — неуверенно позвал он. Губы девочки дрогнули:

— Не стоит её трогать. Нужна концентрация, — сказала она безличным голосом. — Повреждения слишком сильные, она может не справиться.

— Опять ты?! — резко выпрямился Грэй.

— Венерианцы обладают умением исцелять, — продолжал Голос, не обратив внимания на его вопрос. — Но одно дело — твоя головная боль, и совсем другое — огнестрельное ранение. Сил не хватит, да и опыта мало. Я ей говорил, но она не захотела слушать. Чтобы восстановить этот организм, нужен особый дар. У неё такого нет.

— Это… опасно?

— Чтобы закрыть рану и срастить ткани, нужно время. Нужна сила. Силы мало, но она справится, если часть боли возьмёт на себя. Она ещё не умеет блокировать поступающие ощущения.

— Ты можешь выражаться понятнее?! — взорвался Грэй. С ней может что-то случиться?.. Из-за того, что у неё не хватает опыта, и слишком много жалости к людям?.. Нет. К чёрту базилевса, Морган я рисковать не стану…

Он решительно протянул к ней руку.

— Не стоит трогать, — повторил Голос, — навредишь обоим. Сейчас у них общее психополе. Если ты его нарушишь, это плохо кончится.

— Для тебя? — скрипнул зубами Грэй.

— И для меня. Она — мой носитель. Отойди.

— Это долго?..

— Достаточно.

Голосу наёмник верил мало, но, тем не менее — кто может знать, правду он говорит, или нет?.. Так что остаётся тупо сидеть и ждать. Чего вот только?..

Грэй присел у стенки на корточки, не сводя глаз с Морган. Вид у неё был больной, на лбу выступили мелкие бисеринки пота, на шее пульсировала синяя жилка. Он с трудом взял себя в руки. Нельзя. Пусть нет сил смотреть, как она мучается, но трогать нельзя… Погоди, Председатель. Я вернусь… И сапогом по зубам за всё за это ты у меня точно получишь!

— … нет, не третичный цикл… — бормотал тем временем Васенька, грызя ноготь, — как минимум шестичастный дробный с делением на четвёртое значение… Грэй! Дай браслетку!

— Зачем?

— Мне вычислитель нужен… Я, кажется, понял, по какому принципу нас швыряет!

Наёмник стянул с руки ПК-браслет. Всё равно реальность неконтролируемая, здесь их никто не достанет…

— Так, — забубнил системщик, бегая пальцем по кнопкам. Голографический дисплей изгибался какими-то вихрящимися линейными списками непонятных символов. — Сюда, стало быть… хм… а если так… нет, пятёрка… в интегроскакательной плоскости… десятые доли… ага-а!!

— Что? — поднял на него глаза Грэй.

— Понял! — радостно запрыгал Вася. — Я понял! Кабинка нас болтает очень даже не беспорядочно!.. По прерывисто-убывающей!

— И что это значит?

— Это значит, что круг замкнут! Через пять неудачных прыжков телепортер вернётся туда, откуда начал!..

— В шестую реальность восемьдесят шестого года?

— Нет. В третью, в нашу.

— То есть — в бункер? — уточнил Грэй, мысленно уже закатывая рукава и линуя под круговую мишень физиономию Председателя.

— Вот насчёт бункера я не уверен… — замялся системщик, — с кодировкой местоположения в заданном квадрате сильный напряг. Максимум, на что мы можем рассчитывать — что вернёмся в своё время, и только. Но, согласись, и это уже кое-что!..

— Да, — медленно кивнул напарник. — Тогда запускай, чего стоишь?..

— Минуточку, секундочку… — Чайников принялся перенастраивать датчики. — Как Гиппокрит?..

— А сам что не посмотришь?

— Не могу, — признался системщик, — не переношу вида крови! А уж в таком количестве… Та-ак… как говорил Билли Гейтс — "Будет вам — быстро, будет вам — без глюков"…

— Что-то не так? — насторожился Грэй.

— Всё! — трагическим шепотом сказал Васенька. — Система зафиксировала внешние повреждения кабины! Не совместимые с дальнейшей работой… Этим уродам из десантуры провода надо отрезать!.. Видать, вдогонку жахнули, в нас не попали, а телепортер повредили, ослы!..

— Починить сможешь?

— Смотреть надо… Надеюсь, хоть дверь не заклинило?.. — Чайников отжал рычаг выхода. Панель начала подниматься.

— Уже лучше, — Васенька высунул нос наружу. В кабину пахнуло сыростью. Шум дождя усилился.

— Во темнотища-то!.. — системщик зябко передёрнул плечами и полез наружу. — И ливень — просто тропический!

— А что за местность?.. — Грэй вышел из кабины и огляделся. Город. Большой город. Живой. Высокие каменные дома подпирали изливающееся дождём чёрное небо. Где-то наверху тепло горели жёлтые прямоугольники окон. Над крышами призрачно дрожало мерцающее неоновое марево. Неясно доносились гудки машин.

Телепортер стоял у стены большого дома, видимо, у задней, потому что окон в ней не наблюдалось. Судя по кучам старого хлама вокруг — сюда, в этот глухой закоулок-колодец, зажатый между мокрыми кирпичными зданиями, никто уже давно не заглядывал. Это хорошо. Город достаточно современный, не исключено, что ниоткуда взявшаяся кабина привлекла бы постороннее внимание…

— Плохо дело, Грэй, — сказал Васенька, ковыряясь в схемах. — Эти обезьянос гамадрилос половину контактов пережгли, а запасных у меня нету.

— Нужны какие-то особенные?

— Да нет, в общем-то. Пара мотков медной проволоки да хороший кабель — и я заставлю всё это работать… Вопрос в том, где их взять?

— Надо найти…

— Идём на разведку? — догадался системщик, закручивая гайки на место.

— Да. Только…

— Гиппокрит?..

— И Морган. Она сейчас пытается ему помочь, и их нельзя трогать.

— Почему?

— А чёрт его знает! Тут этот её Голос в очередной раз прорезался, чушню какую-то про общее психополе нёс… в общем, понял я мало, но беспокоить её нельзя.